Прогулки с дочерью по нарисованному парку

– А я бы посмотрела!
– Настаивала жена. Это у нас семейное. Я часто шутил, что в характеристиках обоих можно смело писать "к критике относится болезненно" и "в заблуждениях упорствует".

– Посмотрю, потом.
– Вздохнул я.
– И так много планов на день. Золотые поменять. В магазинчик один, - я мстительно прищурился, - заглянуть надо. С хвостом разобраться...

– Что за хвост, такой?
– Спросила Света.

– А я не говорил? Это мне старший Стальных Соколов подарил, с извинениями за поведение своих подчиненных. Хвост бурундука. По идее должен повышать ранг умения или навыка. Вещичка полезная, а как ею пользоваться не объяснил.

– Кстати, почему он не дал им с тобой подраться.

– А кошку увидели.
– С гордостью пояснил я.

– Он и магичка. Глаз с нее не сводили. А она представляешь, сидит себе и ухом не ведет, под рукой у Конспиролога пригрелась. Хозяина ее, чуть ли не убивать собираются, а она хоть бы хны.

– И что, не будут они к тебе больше лезть?
– Выразила сомнение жена, что-то быстро просматривая в планшете.

– Эти - не думаю. Сначала удивились сильно. Но дисциплина у них хорошая. Раз начальник сказал - значит, так тому и быть. И подарок получается, не просто так был вручен. В знак ответной любезности мне предложили показать им кошку. А сразу поднять на единицу восприятие на любом уровне дорогого стоит. Может не на единицу, но все равно много. Так что неизвестно, кто больше выгоды получил.

– Не думаю, что ты в проигрыше, смотри - Жена протянула мне планшет. Вещи, примерные цены, вот он - хвост бурундука. Ого, пятьдесят пять рублей, шестьдесят. А вот почти золотой стоит. Да, фитюлька дорогая! Я повнимательнее присмотрелся к изображениям, - Света, смотри, здесь у каждого хвоста в основании то цепочка, то колечко. Думаю это как-то для его активации необходимо. А у моего такого нет.

– У Конспиролога своего спросишь, - Предложила жена, - он маг и алхимик, должен знать.

– Спрошу, конечно. Он меня удивить чем-то собрался. Корень огневки выцыганил. Сказал, что эликсир мне сделает.

– Настойка медовая с перцем, - пошутила Сета, - смотри, будете пробовать, закусывай хорошо. Э! Да ты спишь совсем! Иди, ложись.

– О-о-эх, - меня сразу накрыла зевота, - пойду. Ты же мне посмотришь, где обиталища этих менял?

– Посмотрю, посмотрю...

– ---------------------------------------------------------------------------------------------------------

США. Нью-Джерси. Трентон.

Головной офис администрации "Битв Фронтира".

Начальник "отдела технической поддержки 0" носил простую фамилию Смит. И не менее простое имя Джек. Джебадайя Динк Руфферс боялся его как огня. И дело было не только в том, что Смит как настоящий кузнец любил "выбить дурь" из подчиненных "стофунтовым молотом". Нет, нет, никакого рукоприкладства мистер Смит, конечно не допускал. Но после беседы в кабинете шефа некоторые сотрудники отдела чувствовали себя как металлическая заготовка после наковальни. Родители Джебадайи были мормонами. И он каждый раз, стоя перед дверью кабинета с табличкой "J. Smith", чувствовал себя как перед встречей с "пророком"*. Решительно порвавший с "Церковью Иисуса Христа святых последних дней" много лет назад Джеб, покрывался холодным потом, представляя шефа в строгом мормонском костюме с неопрятной рыжей бородой. Вот и сейчас, сомнений, что предстоит разнос, у Джеба не было.

– А Джебадайя, проходи, присаживайся, - почти ласково произнес мистер Смит, скосив глаза на часы. 15-30, вовремя ну ничего паршивец, начнем издалека. Мысли шефа, казалось, были написаны на его улыбающемся лице крупными буквами и Джеб вновь поежился.

– Мистер Смит, вы вызывали меня на пятнадцать тридцать, - Промямлил Джеб, подходя к указанному креслу.

– Ты вовремя, молодец.
– Все еще улыбаясь, похвалил Джеба Смит.

– Родители старались привить мне чувство ответственности.
– Гордо ответил Джеб, усаживаясь в кресле.

– Били?
– Участливо поинтересовался Смит.

– Нет, слава Богу, до этого нее доходило.
– Возмутился Джебадайя.

– Жаль, жаль.
– Задумчиво проговорил Смит. Побарабанил пальцами по столу, уже без улыбки глядя на напрягшегося Руфферса.
– Вот скажи мне, Джебадайя, чья была идея?

– Идея чего?
– Попытался оттянуть неизбежное Джеб.

– Сопляк, ты думаешь, если морского пехотинца назначили начальником отдела по знакомству, он вообще не может пользоваться компьютером?
– В Смите начинал просыпаться далекий суровый предок давший фамилию роду.
– Вы всем вашим курятником ср..., - Смит проглотил окончание формулировки, но Джеб понял, что речь идет о его подразделении. Два других отделения, также подчинявшиеся мистеру Смиту назывались шефом "беременными опоссумами" и "уснувшими рыбами" и только отделение Джеба носило гордое наименование "сраный курятник". Справедливости ради стоит заметить, что такие беспощадные эпитеты давались шефом редко. И только в случае реально большого косяка со стороны подчиненных.
– Вы всем э-э-э своим коллективом с утра не выходите из просмотра рейтингов одного и того же русского сектора. Я и сам посматриваю на одного удивительного персонажа с незамысловатым таким ником...- Смит, глядя на Джеба, ждал, когда тот закончит фразу.

– Ezh.
– Сдался Джеб.

– Ну, вот, а ты ломался.
– Удовлетворенно промурлыкал Смит.
– Так все-таки, чья идея?

– Мистер Смит!
– Джебадайя даже руки к груди прижал в знак искреннего раскаяния, - Честное слово, это была шутка. Знаете, канун Рождества, настроение у всех было такое...

– Не-е-ет, мистер Руфферс, - перебил его Смит, - ты мне вытащи на жертвенный алтарь, ту паршивую овцу, которая первая предложила эту шутку. А я сам, вот этими руками, вырву ее сердце и ядовитые железы и подам на серебряном блюде старшему партнеру!
– Смит сделал жест, словно закатывает рукава пиджака.
– Назови мне имя этого подлого койота!

– Ядовитые железы?
– Джеб очумело уставился на шефа.

– Ты хочешь сказать, что кто-то совершенно случайно предложил, взять на себя функции девятого отдела и прямо в "обучалке", по-быстренькому склепать полубога. Да и запустить его в нубовскую локацию?!

– Полубога?
– Джеб не прекращал таращить на шефа испуганные глаза.

– Джебадайя ты не еврей?
– Вдруг спросил Смит.

– Нет.
– Джеб напрягся.

– Я не антисемит, - успокоил его начальник, - просто наш диалог кое-что мне напомнил. Впрочем, неважно. Джебадайя успокойся и расскажи мне все по порядку, с датами и именами, но без ненужных подробностей.

– В канун Рождества, мы с ребятами, всем отделением собрались посидеть, выпить по стаканчику. И кто-то в разговоре упомянул одного китайца, который проходил нашу "обучалку" пять раз.
– Джеб в процессе рассказа успокоился и под монотонное кивание мистера Смита продолжил.
– Мы посмеялись и предложили сделать сюрприз, если такой игрок вдруг найдется во всех остальных кластерах. Только первому. Ну как в большой игре, типа - первый получает все. Каждый написал небольшой скриптик с...
– Мистер Смит прервал Джеба поднятым вверх указательным пальцем, - Джебадайя, уточни, пожалуйста, несколько моментов. Тот с готовностью закивал головой.

– Итак, кто из твоих отсутствовал на вечеринке, кто первый упомянул китайца, кто первый предложил написать скрипты с сюрпризами? Далее, писали все для всех кластеров или каждый работал с каким-то одним? Постарайся вспомнить.

– Хорошо мистер Смит. В тот вечер были все, все шестеро. Про китайца рассказал Руда, то есть я хотел сказать Руаман Дамин. А кто предложил написать... Не помню, честно не помню. Сама собой идея возникла и все подхватили.
– Обреченно закончил Джеб.

– Кластеры?
– Напомнил Смит.

– Ах, да. "Обучалки" практически одинаковые, вы же знаете. Так, кусочек местности и несколько персонажей. Выбор почти случайный. Писали кучей, все для всех. Кто и что делал, не знаю. Договорились не заглядывать друг к другу. Еще спорили, как узнаем, чей скрипт выпадет.

– Ресурсы где брали?
– Спросил Смит.

– Резерв, - ответил Джеб и торопливо добавил, - Мистер Смит, всего два процента, он же и не использовался никогда.

– Два процента?
– Переспросил Смит и, получив подтверждающий кивок, задумался.