Проигравшему - смерть (авторский сборник)

— Весьма сожалею.

На ее лице вновь заиграла улыбка.

Пожав плечами, Кристиан вежливо поклонился и направился было к двери, но прежде чем выйти, еще раз обернулся:

— Не смею дольше задерживать вас, но… если мистер Олдридж вернется… я по-прежнему живу в «Гудвуд Парк».

Чувствуя на себе пристальный взгляд Медж Лианг, он вышел из магазина и сел за руль. Ни «жилмана» ни других подозрительных машин. Слежки не было.

Проехав вдоль порта до Стентон Бей, он свернул перед прекрасной лужайкой Крикет клуба и продолжил свой путь по Николл Хайвей.

Часы на викторианской башне показывали двадцать минут одиннадцатого. У Кристиана еще оставалось достаточно времени, чтобы успеть заскочить в аэропорт. С визитом в «Зеленую луну» можно было и запоздать минут на пятьдесят В конце концов, за пять тысяч долларов он мог разрешить себе подобную вольность.

Кристиан оставил машину на стоянке, расположенной перед зданием «Сингапур Флейт Клуб». В аэропорту ему сказали, что больше всего шансов найти Рональда Шакел-Бартона в баре, если только он не в полете.

Солнце палило еще сильнее, чем накануне, но Кристиан чувствовал себя значительно лучше, чем в день прибытия сюда. Его организм легко приспособился к здешнему климату. Еще несколько дней — и он, пожалуй, будет даже сожалеть о необходимости покинуть этот край.

Он пересек раскаленную мостовую и толкнул дверь бара.

Целая вереница столов была подготовлена к полуденной трапезе. В помещении — около дюжины мужчин, облокотившихся о стойку бара или ожидающих за столиками. Многие — в летних комбинезонах, распахнутых на груди.

Кристиан подошел к стойке и закурил сигарету.

Бармен-китаец в белой блузе склонился над ним в вопросительном полупоклоне.

— Рональд Шакел-Бартон? — коротко бросил Кристиан, кивнув в сторону зала.

Китаец указал на двух мужчин, уже собиравшихся выйти.

— Вы как раз вовремя…

Кристиан поспешил за мужчинами и догнал их у самых дверей.

— Прошу прощения, я ищу мистера Шакел-Бартона…

Мужчина с летными картами в руках с удивлением уставился на него.

— Я — Шакел-Бартон…

Это был высокий малый. Лет сорока. Широкоплечий, мускулистый. Его лицо пересекал шрам сантиметров в десять. Чувствовалось, что этот человек привык брать от жизни все, что только можно.

— Не могли бы вы уделить мне несколько минут? — спросил Кристиан.

Минуту поколебавшись, Шакел-Бартон обернулся к своему спутнику:

— Идите. Я догоню вас.

Потом обратился к Кристиану:

— Что вы хотите?

Кристиан подождал, пока его спутник уйдет.

— Мне нужны кое-какие сведения относительно Антуса Олдриджа.

Лицо пилота омрачилось.

— Флик? — произнес он с той брезгливостью, словно обращался к мерзкой твари. Он не старался скрыть свои чувства и в то же время признавался, что был в курсе дел относительно взрыва на вилле.

— Совсем не обязательно, — возразил Кристиан. — Я — друг Олдриджа.

— И что вы хотите знать? — с неприязнью спросил Шакел-Бартон.

Кристиан невинно улыбнулся.

— Все! Название местности, куда вы его доставляли, и что провозили в своем самолете.

Все это он выложил немного наудачу, но сразу же понял, что попал в точку. Его слова произвели на Шакел-Бартона ошеломляющее впечатление. Прошло не меньше минуты, прежде чем он смог ответить:

— Не понимаю, о чем вы… — пожал он плечами. — Да, я отвозил Олдриджа в глубь страны — он, знаете ли, был любитель охоты. Что же касается его багажа… припоминаю, как-то раз это была шкура тигра…

Он сделал нетерпеливое движение по направлению к двери.

— Простите, но меня ждут — скоро мой вылет.

— На вашем месте я прежде хорошенько подумал бы… — спокойно проговорил Кристиан, взяв его за локоть, чтобы удержать. — Не считая того типа, что сгорел на вилле, еще троих отправили на тот свет. Причина их гибели очевидна: они слишком много знали о деятельности Олдриджа.

Лицо Шакел-Бартона исказила гримаса боли, когда Кристиан сжал его пальцы, но он не пытался высвободить руку, хотя и был в состоянии это сделать.

— Что вы хотите этим сказать?

Кристиан отпустил его.

— Только то, что вы можете стать пятым: вам ведь тоже кое-что известно — не так ли? А жизнь частного пилота — ничто по сравнению с правилами игры.

Шакел-Бартон обеспокоенно посмотрел на него.

— Но кто вы все-таки? — спросил он после минутного молчания.

— Друг Олдриджа, — повторил Кристиан. — И этого вам должно быть достаточно.

Шакел-Бартон наморщил лоб.

— А где доказательства, что вам можно доверять?

— Их нет, — согласился Кристиан. — Но судите сами, если бы я собирался убрать вас — что помешало бы мне это сделать?

Этот аргумент показался вполне убедительным. Пилот открыл было рот, собираясь что-то сказать, но в этот момент его компаньон просунул голову в дверь и нетерпеливо напомнил:

— Мы опаздываем.

— Сожалею, но у меня больше нет ни минуты. Я вернусь примерно часа в три-четыре…

Кристиан предпочел бы выяснить все сейчас же, но понимал, что добровольно Шакел-Бартон не пойдет на это, а присутствие здесь его компаньона и других пилотов не позволяло применить к нему жёсткие меры.

— Согласен, — кивнул он. — Но постарайтесь не забыть о времени нашего свидания. И вот еще что: прежде чем сделать шаг, смотрите, куда ставите ноги.

— Не беспокойтесь обо мне. У меня хорошая память, а предупрежденный человек стоит двух…

Приветливо помахав рукой, он вышел из зала.

В окно Кристиан видел, как они сели в старый «лендровер» и отъехали в направлении контрольного пункта.

Шакел-Бартон был не тот человек, которого легко запугать. Так почему же в его лице отразилось столько беспокойства? Нет, это не было притворством. Что же он знал такое? И чем можно объяснить то, что он так легко сдался?