Проклятая

И жду.

Позади, пока ещё далеко, раздаются усиленные эхом шаги.

Я стою, повернувшись лицом к стене, спиной к входу. И улыбаюсь.

Шаги приближаются.

Тени мерзко пляшут на стене, жутко скалятся горгульи. Туда-сюда проносятся ветерком духи.

Шаги уже близко.

— Ведьма, проклятая Святым престолом, я вызываю тебя на бой! — раздаётся позади безумно знакомый, родной голос.

И холодный звук вынимаемого из ножен меча. Наверняка сияющего. Как и сам святоша.

— Ведьма! Покажись!

Я медленно поворачиваюсь. И улыбаюсь. Не могу не улыбаться.

Он и правда сияет — и меч и… святоша. Как я мечтала увидеть его таким…э-э-э… ну, можно без доспех. И без одежды. И в спальне. Но глаза, изумлённо расширенные — те самые. И лицо, и тёмные кудри, красиво падающие на плечи.

Меч падает, звенит по каменным плитам пола.

Неверящее, жадное, отчаянное раздаётся:

— Ты?!

Я не могу больше. Я подхватываю юбки и бросаюсь ему навстречу.

…Приехал славный рыцарь мой!