Проклятые
Шрифт:
Как же я скучаю по подруге и мечтаю написать. Но что я скажу, когда даже на это не могу ей честно ответить? Конечно, в закрытом, ведь его тело полностью изуродовано, и это сделано моими руками. Однако,
Эван уже не спит, он приготовил тосты и смазывает их оливковым маслом, на столе стоит тарелка с измельченными помидорами и ломтиками хамона.
– Будешь кофе? Или может апельсиновый сок?
– Кофе, пожалуйста, – отвечаю, усаживаясь на стул.
Он достает вторую кружку с верхней полки и ставит рядом с кофемашиной, где уже готов его напиток, от которого исходит аромат утренней бодрости вперемешку с навязчивыми образами прошлого.
– Как спалось? – спрашивает Эван и упирается в меня взглядом. Что он хочет отыскать?
– Могло быть и лучше. Меня беспокоит, что я ничего не чувствую, как будто просто приехала к тебе на выходные и скоро вернусь домой, – в ответ он понимающе кивает. А на мои глаза всё же наворачиваются предательские слезы.
– Лои, – Эван в два шага пересекает кухню, оказываясь рядом.
– Просто я обязана скорбеть, но не могу почему-то, и это чувство разрывает грудь. Адриа волнуется, но и тут я даже не в силах ей набрать. Духу не хватает.
Конец ознакомительного фрагмента.