Пропащий

— Ну, шпрехен зи дойч или как? — грозно спрашивает Данила.

— Немец, что ли? — удивленно спрашивает один.

— Немцы в космос не летают, — отвечает второй.

— Нет, летают, — возражает первый. — Наши за бабки возят. И французов с пиндосами тоже.

— Ладно, щас проверим … Hallo, herr astronaut!

«Во блин, бомж немецкий язык знает! — удивленно подумал Данила. — А я нет. И переводчик встроенный сдох».

— Здравствуйте, — говорит Данила. — Поговорим лучше по русски. Не могли бы вы сказать мне, где я нахожусь?

— На свалке, — пожимает плечами бомж, знающий немецкий язык.

— В смысле страна, область, город …

— Страна Россия, ближайший областной центр Нижний Новгород. Это городская свалка, уважаемый! Вроде собираются закрыть, но завод по переработке отходов никак не построят. Нет дураков вкладываться, — пояснил бомж. — А вы как здесь оказались? Аварийная посадка?

— Типа того, — вздохнул Данила.

— А где посадочная капсула? — спрашивает другой бомж.

— Сгорела. В верхних слоях атмосферы, — врет Данила не моргнув глазом. — Вместе с парашютом.

— Как же вы не разбились, падая с такой высоты? — удивился бомж. — И скафандр у вас неизвестного типа. Вы похожи на военного в экипировке «Ратник». Только та полегче выглядит. А вы как танк!

«По немецки говорят, о космических технологиях известно, экипировку «Ратник» знают … после университета в бомжи идут что ли?»

— Это экспериментальная модель, — продолжает врать Данила. — Еще не вошла в серию. А парашют отстреливается при касании земли и … и самоуничтожается.

— Значит, вы испытатель. А сюда ветром занесло, — говорит бомж.

— Вроде того, — соглашается Данила. — Вы же понимаете, что всего рассказывать я не могу.

— А почему на вашем скафандре нет опознавательных знаков? — не унимается бомж. — Может, вы шпион пиндосовский?

И с этими словами достает из-за спины топор. Хороший такой топор, с длинным топорищем и внушительным лезвием.

— Да бросьте, мужики! Шпионы не прыгают с парашютом из стратосферы. Они приезжают по туристическим визам, работают дипломатами или прикидываются эмигрантами. Я же сказал — сгорело все в верхних слоях атмосферы! И на кой черт шпиону ваша помойка?

— Брось, Паша, никакой он не шпион! — отмахивается второй бомж. — Идем с нами.

Бомж Паша прячет топор, пожимает плечами:

— Ну, да … с визой проще. Пошли!

* * *

Толстый слой мусора не промерз, под ногами пружинит, будто идешь по болоту. Неудобно, все время хочется сойти с тропы на твердое. Но твердого тут нет, а если сойдешь с тропы, наступишь на разлагающийся труп животного или целлофановый мешок с недоеденными отходами из ресторана. Целлофан лопнет, нога окажется по колено в пахучей жиже …

— А чего у вас тут все в одну кучу навалено? Ну, бытовые отходы вместе со строительным мусором. Вроде раздельно надо, — спрашивает Данила, неуклюже перескакивая через развалившийся ящик с гниющей колбасой.

— Надо, — эхом отозвался бомж Паша. — Эта свалка скоро закроется, ее владелец хочет заработать побольше напоследок и принимает все подряд. За раздельное складирование мусора надо платить, а никто не хочет. Хозяин тоже берет, но меньше, вот к нему и свозят всю дрянь.

— Но ведь свалка не резиновая!

— Не резиновая, — согласился бомж. — Недавно на краю образовался провал и туда все валят.

— Провал!? — насторожился Данила. — Далеко он отсюда?

— Нет, рядом. Вас нашли неподалеку. Могли упасть туда и все, с концами.

— В каком смысле?

— Она глубоченная, оттуда не выбраться.

— И давно здесь эта яма?

— Вроде нет, — пожал плечами бомж. — Говорят, это рухнул потолок карстовой пещеры. Не выдержал тяжести мусора!

— Ага. И как вы меня нашли?

— Из ямы дым пошел, гул какой-то … как мусор воспламенился! Мы пошли глянуть, а вы неподалеку лежите, весь в грязи и говне, извиняюсь за выражение.

«Значит, меня выбросило! — подумал Данила. — Интересно, отчего зависит энергия этого выброса. От скорости падения? Ведь я мог застрять в яме! Но не застрял. Получилось так: сверху мусор валится, а тут я мчусь из другого мира и принимаю все говно на грудь. Зашибательское возвращение!» Он вспомнил рассказ одного из карликов невидимок про замок в Чехии, построенный в средние века вокруг бездонной ямы, из которой вылазили демоны. Мудохались несколько лет, потратили массу времени и денег, земли засыпали немеряно. А когда получилось, залили жидкой глиной и разожгли огонь, чтобы глина приобрела твердость камня.

— А вы здесь … э-э … работаете? — спрашивает Данила.

— Да. И живем!

— На свалке!?

— Парень, мы живем не на самой свалке, а рядом, в трейлерном поселке. У нас есть старший, он ведет учет привозимого мусора, собирает деньги. А мы работаем. Вот я на бульдозере, ровняю кучи. Паша собирает цветмет и так далее. Усвоил?

— Вполне. Я слышал свалка это золотое дно.

— Правильно рассказывали. Но к делу надо подходить с умом. Мы на месте!

На краю мусорного плоскогорья расположилось поселение бомжей сотрудников свалки. Туристические трейлеры без колес, несколько строительных вагончиков, тянутся провода от ближайшей электроопоры. Вагончики стоят в линию, в занавешенных окошках горит тусклый свет. Рядом белеют ящики неисправных холодильников, в аккуратные кучки сложены железки, отдельно лежат дрова. Пылает костер, вокруг сидят мужчины и женщины. Одни едят, другие хлебают горячее пойло из кружек, третьи задумчиво смотрят на огонь, беседуют и курят.

— Вас тут много, — замечает Данила.

— Чересчур, — кривится Паша. — Я бы выгнал половину, но нельзя.

— Чего?

— У нас война.

— Конкурирующая фирма? — иронично спрашивает Данила.

— Типа того … всем привет, господа! У нас новенький, вот … э-э … представься!

— Добрый вечер. Меня зовут Данила, я … я немножко не в себе, но не кусаюсь. Мне надо разобраться, что к чему и попасть домой.

— Ну, кратко, информативно … нормально представился, — кивнул Паша.

Жители трейлерного поселка равнодушно посмотрели на новенького. Кто-то представился в ответ — имена Данила тут же забыл, — другие равнодушно глянули и отвернулись, третьи вообще никак не отреагировали. Ну, пришел какой-то хрен. И что? Никого даже не заинтересовал странный костюм новенького, шлем. А может, не разглядели в полутьме.

— Есть хочешь? — спрашивает Паша.

— Нет, — поспешно отвечает Данила, вспомнив про гниющую колбасу по дороге. — На ночь не ем. Слушай, у тебя нет во что переодеться? — спрашивает Данила. — Что нибудь ненужное.