Прости и спаси
Шрифт:
— Ника, тебе не понравился пирог? Ты же всегда любила с курицей? Или я пересолила? — спрашивает мама.
— Очень вкусно, мам, я наелась.
— Да что ты там съела, дети и то больше кушают. Давай еще кусочек, а то совсем исхудала. Опять на своих диетах?! — строго спрашивает мама.
— Да нет, просто привыкла мало есть.
— Отвыкай! Сильно худых нормальные мужчины тоже не любят. Или у тебя уже появился кто? — отрицательно качаю головой, нанизывая на вилку еще кусочек пирога.
— Нет, не хочу никого, одной, наверное, проще.
— Прекрати мне тут себя хоронить! Если один раз попался мудак, так это ещё не значит, что все такие. На первого встречного, конечно, набрасываться не надо, но и присматриваться нужно, пробовать, встречаться,
— Я присматриваюсь, — отвечаю я, не желая рассказывать, что до сих пор вою в подушку по бывшему мужу. — Спасибо, мамуль, очень вкусно, — наливаю себе большую кружку горячего чая, добавляю ложу меда, беру книгу, которую давно хотела прочесть, надеваю мамин длинный теплый кардиган, кутаюсь в него и иду на улицу на открытую террасу. Сажусь в плетеное кресло, отпиваю чая, наслаждаясь медовым послевкусием и улыбаюсь сама себе, словно умалишенная, поскольку вспоминаю, что Марк всегда пил чай только с медом, именно с одной ложкой на большую кружку. Чай тогда становится не сладким, а приобретает легкий медовый привкус. Он и меня так приучил, а ещё он приучил меня к себе, а отучить забыл…
Ко мне на колени запрыгивает мамин рыжий кот, укладываясь прямо на книгу, и начинает громко урчать, когда я глажу его и чешу за ухом. Тоже что ли котенка завести. Раньше как-то не до животных было. Работа, отношения… да и у Марка аллергия на шерсть. А сейчас… Телефон в кармане пиликает входящим сообщением, и я спешу его прочесть.
«Отрицание проблем в психологической практике называют «синдромом слепого котёнка». Можно сбежать от кого угодно, но нельзя убежать oт самой себя»
Читаю текст ещё раз, продолжая поглаживать кота, пытаюсь сохранять спокойствие. Номер, как всегда, незнакомый и перезванивать бесполезно, связь работает только в одну сторону, и я пишу ответное сообщение. Я дома и почему-то кажется, что именно здесь мне нечего бояться.
«Кто ты? И зачем мне пишешь?» — задаю вопрос и очень надеюсь на ответ. Всему должно быть объяснение. твет приходит почти сразу же.
«Я тот, кто хочет показать тебе другую сторону жизни»
«Мы знакомы?»
«Лично — нет, но я знаю о тебе все»
«Это какая-то шутка?»
«Нет, Вероника, я не клоун. Воспринимай все серьезно. Ты любишь декоративные розы, собранные в небольшие букеты. Твой любимый цвет — салатовый, но в одежде ты предпочитаешь темные тона. Ты родилась зимой за два дня до Нового года. Очень любишь пить латте с ореховым вкусом и белый шоколад с кокосом. Я знаю тебя лучше, чем ты сама, я готовлюсь к нашей встрече»
Сглатываю, чувствуя, как холодеют руки. глядываю родительский двор, потому что возникает ощущение, что за мной наблюдают.
«Это ты звонишь мне и молчишь? Это ты присылал мне розы и письмо со стихами?»
«Да. Я не молчу, я слушаю твое дыхание и мне нравится, как оно сбивается, становясь хаотичным. Ты еще не готова к встрече. Но я помогу забыть тебе бывшего мужа. Давай поиграем? Я говорю — ты исполняешь, если мне нравится, получаешь награду, если нет — наказание»
Мне кажется, что я героиня какого-то артхаусного фильма, который снимает сумасшедший режиссер. Я отказываюсь воспринимать происходящее. Остановите эту пьесу! Я не хочу в ней больше участвовать! Руки сами по себе начиают дрожать, а сердце стучать как сумасшедшее.
«Не пишите мне больше и не звоните! Иначе я заявлю в полицию!» — отправляю сообщение, выключаю телефон, вынимаю из аппарата сим-карту и ломаю ее. Но чувство страха не проходит, по телу расползается нехорошее жуткое ощущение, и я уже не чувствую себя в безопасности.
Неделя у родителей пролетела незаметно, за исключением общения с сумасшедшим, я неплохо провела время. Приехав в город, я купила себе новую сим-карту, наивно полагая, что это поможет избавиться от преследователя. Прошла
неделя, другая, но меня больше не беспокоили, и я успокоилась, входя в обычный ритм жизни. Я завела себе маленького котенка, и назвала его Крошем. Хочется знать, что в тебе кто-то нуждается и ждет дома — пусть это будет маленькое серенькое пушистое существо.— Хочешь мое честное мнение? — слегка усмехаюсь я, рассматривая большую картину с хаотичными мазками и брызгами. Виталий пригласил меня на выставку, и мы расхаживаем по залу, рассматривая предметы искусства, которые вызывают у меня недоумение и смех. Да, я пытаюсь присмотреться к этому мужчине и у меня получается. Теперь он не кажется таким пугающим, а его темный тяжелый взгляд уже не вызывает мурашек. — Я вообще не понимаю этого искусства. Я таких картин могу сотню нарисовать за один день.
— Разделяю твое мнение, — Виталий, как всегда, улыбается одними губами, смотря на меня холодными глазами. Я только сейчас поняла, что у него ледяные глаза. — Меня пригласили, я думал, может, ты в этом что-нибудь понимаешь.
— Я понимаю, что все это бред и кому-то нечего делать. Ну или мы полные невежи и не видим в этих шедеврах скрытый смысл, — смеюсь я.
— Тогда давай уйдем по — английски и поужинаем где-нибудь?
— Давай, — соглашаюсь я, подхватывая мужчину под руку. Да, мне с ним весело, но я все равно воспринимаю Виталия как друга и средство от депрессии, тоски и одиночества.
Пару часов мы провели в японском ресторане, вкусно ужинали, беседовали, Виталий интересовался жизнью моих родителей, спрашивал, не хочу ли я сменить работу, намекая на должность в его компании, но я вежливо отказалась. Не хочу быть ему обязанной, это влечет за собой расплату.
— Можно личный вопрос. Если он тебе будет неприятен, можешь не отвечать, — говорит Виталий, когда везет меня домой, киваю в ответ, догадываясь, о чем пойдет речь.
— Ты до сих пор любишь бывшего мужа? — вдыхаю, задерживая дыхания, понимая, что не хочу отвечать на этот вопрос. Нельзя рассказывать мужчине о любви к другому. Тем более мое красноречивое молчание говорит за меня. Отворачиваюсь к окну, смотря на капли дождя и размытые ночные огни. Виталий больше не задал ни одного вопроса, за что я была ему благодарна.
Машина останавливается на стоянке напротив моего дома, я дергаю ручку, но дверь заблокирована.
— Посмотри на меня, — просит он, поворачиваясь ко мне, и я смотрю. Виталий тянет руки к моему лицу, проходится тыльной стороной ладони по моим щекам, подается ближе, а потом неожиданно резко обхватывает за затылок, дёргает на себя и впивается в губы. В первые секунды хочу отстраниться, но заставляю себя не двигаться. У него жесткие, но теплые губы, он целует меня, проходится языком, а я пытаюсь хоть что-то почувствовать. От него пахнет холодным парфюмом, так пахнет утро в морозный день, иногда он кусает мои губы и мне немного больно, но это все… ни трепета, ни тем более возбуждения Виталий у меня не вызывает. Я не отвечаю, и мужчина начинает злиться, зарывается в мои волосы, сжимает их отстраняя от себя, запрокидывая голову, проходится губами по скуле, целует шею, глубоко вдыхая, а другой рукой стискивает мою талию, но я понимаю, что всё бесполезно, я хочу его оттолкнуть.
— Не надо… — пытаюсь отстраниться, но Виталий сильнее стискивает мои волосы и дергает на себя.
— Выкинь ЕГО из головы, просто чувствуй, — не просит — приказывает, накрывая ладонью мою грудь немного сжимая. во мне зарождается протест. Не хочу, чтобы он меня трогал! Он не имеет право!
— Отпусти меня! — кричу, упираюсь руками в грудь Виталия и отталкиваю его со всей силы. Мужчина отстраняется, но продолжает удерживать меня за волосы. Дышит глубоко и прерывисто, смотря мне в глаза. — Прости, я не могу… — уже тише произношу я, и хочется расплакаться от того, насколько я жалкая, больная и отравленная Марком. Виталий медленно разжимает руку, отпуская мои волосы, проводит пальцами по моим губам и говорит фразу, которая приводит меня в ужас.