Прости за любовь

В довершение ко всему мимо нас, пища, проходит громкая толпа девиц, разодетых в футболки с изображением любимой группы.

Теперь ясно, почему здесь столько народу.

— Филатова! — взглядом прожигаю.

— Тат, — виновато смотрит на меня в ответ.

Что ж. Мне стоило ожидать чего-то подобного. Она ведь явно не смирилась с мыслью, что мы не попали на питерский концерт из-за того, что билеты в А2 были попросту распроданы.

— Я домой, — оповещаю, разворачиваясь обратно.

— Джугели! — догоняет меня подруга. — Подожди! Постой! — просит, запыхавшись.

— Я с тобой не разговариваю.

— Пожалуйста, послушай!

— Ты меня нагло обманула! — недовольно ей предъявляю.

Целую секретную спецоперацию провернула! А я ещё думала по дороге, почему она так странно себя ведёт.

— Мне пришлось солгать. Ты бы ведь ни за что не пошла на этот концерт, если бы я сказала, как есть.

— Я туда в любом случае не пойду! — заявляю категорично.

— Почему нет?

— Потому что!

— Я специально билеты у перекупов приобрела. По двойной цене.

— Ну и дура!

Не в её положении разбрасываться деньгами.

— Давай просто сходим на этот концерт, — канючить начинает.

— Даже не пытайся уговорить меня!

— Ты не можешь оставить меня тут одну! Концерт закончится поздно, как я добираться буду?

— Серьёзно, Филатова, это моя проблема? — выгибаю бровь.

— А вдруг заблужусь? Я вообще не запомнила, как мы ехали.

— Умная. По указателям сориентируешься.

— Тата…

— Чего вы встали посреди дороги? Больше негде потрещать? — орёт на нас парень-неформал. Ещё и проходя мимо, задевает меня плечом.

— Аккуратнее можно? — возмущённо кричу вслед.

Он, не оборачиваясь, показывает мне средний палец.

— Ну замечательно! — цежу сквозь зубы. — Что ты так на меня уставилась? — уже к Филатовой обращаюсь. — Иди продай кому-нибудь мой билет. Вернёшь свои деньги.

— Я с тобой пойти хотела, — бормочет расстроенно.

— Так не делается, Полина!

— Я решила, что ты обязательно должна туда попасть.

— Извини-ка?

— Я думала…

— Дома увидимся, — обрываю на полуслове.

Продолжаю путь до метро навстречу толпе.

Решила она! Обалдеть, блин!

Зла не хватает.

Зачем-то останавливаюсь метров через тридцать.

Оборачиваюсь.

Ищу взглядом её сарафан.

Подруга с места не сдвинулась. Стоит ревёт, чёрт возьми!

«Как я добираться буду?»

«А вдруг заблужусь? Я вообще не запомнила, как мы ехали»

И ведь действительно заблудится. Это уже дважды за неделю случалось. У нашей умницы в столице совершенно неожиданно обнаружился топографический кретинизм.

Вон ещё какой-то мужик до неё докапывается. Воду предлагает.

Гр-р-р-р-р-р!

Нецензурно выражаясь себе под нос, направляюсь к ней. Увожу подальше от странного навязчивого мужика, предварительно отправив его вместе с бутылкой в далёкое пешее путешествие.

— Я тебе говорила ни с кем не разговаривать. Зачем ты бутылку у него взяла? — отчитываю словно неразумного ребёнка.

— Я… Просто растерялась.

— Хочешь, чтобы тебя опоили? Увели куда-нибудь? Что-нибудь с тобой сделали?

— Нет, — девчонка испуганно на меня таращится.

— Филатова, это Москва! Очнись уже ради бога! Тут вероятность один на миллион, что к тебе подойдёт кто-то искренне поинтересоваться, почему плачешь. Ты понимаешь?

— Понимаю.

— А по-моему, нет!

Достаю из сумки платок. Отдаю ей.

— Прости меня, пожалуйста, — вытирает слёзы. — Ты права. Мне нужно было сперва посоветоваться с тобой.

— Вообще-то да.

— Поехали домой. Ничего перепродавать я не буду. Меня точно надурят и разведут. Плевать на деньги.

— Ну уж нет, не плевать.

Я знаю, что они у неё далеко не лишние.

— Ты пойдёшь со мной на концерт? — явно не верит в происходящее.

— Немного послушаем и уйдём.

Я почти наверняка сама не осознаю, что творю…

— Спасибо-спасибо-спасибо!

— Филатова… — тон говорит сам за себя.

— Молчу-молчу, — прикладывает палец к губам, едва сдерживая бесящую улыбку.

*********

Бешеную популярность группы «Город пепла» и сопровождающее её сумасшествие осознаёшь лишь тогда, когда становишься частью многотысячной поющей толпы. Но давайте обо всём по порядку…

Недовольная я, на пару с заплаканной Филатовой, занимаю место в длиннющей очереди, растянувшейся, судя по виду, минимум на километр. Надо сказать, в этой самой очереди мы стоим очень долго. Если быть точной, почти два часа и за прошедшее время, положа руку на сердце, я не раз успеваю подумать о том, что неплохо было бы свалить, послав куда подальше затею моей дорогой подруги.

— Почему нас до сих пор не впускают? — хмурится девушка, стоящая впереди.

— Начало теперь сто пудов задержат, — отвечает ей парень.

— Всё как всегда, — цокает языком та.

Люди активно возмущаются из-за того, что зрителей не запускают в зал, но всё же, каждый из них упрямо и смиренно ждёт этого момента.

Поскольку с Филатовой я не разговариваю, остаётся от нечего делать рассматривать собравшийся народ. В основном, это молодёжь в возрасте от восемнадцати до тридцати. Парни и девушки. Последних, кстати, раза в полтора больше. Все на подъёме, с боевым раскрасом и по виду делятся на две категории: одеты либо в свой самый лучший наряд, либо в мерч, на котором изображена группа или её солист.

У меня от количества этих маек в глазах рябит.

— Наконец-то! — восклицает кто-то.

Очередь начинает двигаться по огороженному уличному коридору. Некоторые особо ушлые товарищи норовят залезть вперёд, протискиваясь через толпу.

— Не потерять бы друг друга. Столько людей здесь, — решается заговорить со мной Полина.

— Держись рядом, — бросаю коротко, после чего она осторожно цепляется за мой локоть.

— Меня зовут Катя.

— Я Маша.

— Мы из Ростова! Специально приехали на поезде на концерт группы «Город пепла», — трещат девчонки-фанатки, на камеру, которая их снимает.