Проводы на тот свет

Сон мне снится - вот те на:

Гроб среди квартиры.

На мои похорона

Съехались вампиры.

Он заметил, что Алексей остановился, слушает его, и чуть "прибавил" звук:

Стали речи говорить

Все про долголетье,

Кровь сосать решили погодить

Вкусное - на третье...

Человек с гитарой, словно он был на сцене, объявил: "Владимир Высоцкий. "Мои похорона" в исполнении Симеона Миусского, а проще Симы-пономаря". Он доверительно объяснил:

– Миусский потому что раньше был прописан на Миусском кладбище. Но меня оттуда изгнали коллеги-бомжи, завидующие моему таланту. И вот я здесь...

– Любишь Высоцкого?
– спросил Алексей.

– Как все нормальные люди. Это вам не нынешние трясуны тупые. Высоцкий - это жизнь, уложенная в песню!

Сима-пономарь снова запел - тихо и задушевно:

Зарыты в нашу память на века

И даты, и события, и лица.

А память, как колодец, глубока,

Попробуй заглянуть - наверняка

Лицо - и то неясно отразится...

– Чувствуешь, какой глубокий смысл? Зарыто все в память, как в землю зарывают. И ничего не отразится... Вчера тут одного хоронили... Богатые были похороны, гроб бронзовый, венки не из проволочек сплетены, а из чего-то сияющего - сверкающего. Землицу запросили у центральной аллеи, других покойников потеснили, чтобы ему, новенькому, значит, угодить... А когда присыпали, пошли к выходу провожавшие, переговариваются тихо: "Туда ему и дорога, допрыгался..." Понял? Жизнь человека, когда он сюда попадает, сразу становится прошлым. И если в нем покопаться - ой-ой-ой, чего наковырять можно!

– Симеон - странное, редко имя, - сказал Алексей.

– Редкое - да. Но не странное, истинно русское. Про святого Симеона слышал? То-то!

У человека на лице явно читалось затяжное страдание.

– Душа требует?
– сочувственно спросил Алексей.

– И не говори! Горит, стерва, это ты точно заметил. А залить нечем.

– Сходишь?

– Слетаю!
– оживился Сима-пономарь - На крыльях! Здесь недалеко.

Алексей протянул ему несколько десяток, предупредил:

– Никаких "чернил" и "самопала". И на закуску что-нибудь возьми. Хватит?

– Если одну "гранату" взять, то оно конечно, но с другой стороны, если она одна, то в ад ещё не возьмут, а в рай дорогу не найдешь.

Алексей засмеялся, - добавил ещё денежных купюр и предложил:

– Бери две , закуску и бутыль воды какой-нибудь.

– Гуляем!
– провозгласил с душевным подъемом Сима и умчался, припевая на ходу: "Уже в дороге, уже в пути..."

Он появился с пакетом в руке, поманил таинственно Алексея:

– Пойдем со мной. Внушаешь доверие. Говоришь, тебя Алехой кличут?

– Да.

Симеон привел его к маленькой недостроенной часовенке, с наглухо заколоченными окнами. Дверь её была на замочке, но у Симеона имелся ключик, он открыл, и они вошли внутрь, оставив дверь приоткрытой, чтобы пробивался свет.

На возвышении в центре часовенки стоял старый диван, явно притащенный с ближайшей свалки, ещё имелись такого же происхождения стол и стулья.

– Мои апартаменты, - объявил Сима.

– Осмотрелся? Дверь закрываю от любопытных взоров. Береженого и на погосте Бог бережет.

Он закрыл дверь, зажег огарок свечи, достал с деревянной полки граненые стаканы, чашки, разложил на газете закуску.

– Птичка Божия не знает ни заботы, ни труда. Все нужное вокруг лежит, надо только нагнуться и поднять.

Сима явно имел в виду если не свалку, то мусорные баки близлежащих жилых домов.

– Ты кто?
– спросил кладбищенский человек после того, как они, не торопясь, со вкусом выпили.

– Не знаю, - вполне искренне ответил ему Алексей.
– Да и кто что знает о себе - кто он, что он? Ты лучше объясни, где это мы находимся.

Симеон ухмыльнулся:

– Лет пять назад какой-то придурок из новых русских решил при жизни построить себе часовню-склеп, чтобы лежать в ней спокойно и ближе к Богу, поскольку часовенки - Божьи домишки. Начал строить и куда-то сгинул. А часовенку не трогают, поскольку частная собственность, за все уплачено. Вот я и решил: чего ей пустовать? Объявится хозяин, живой или мертвый освобожу ему эти апартаменты. Ты выпьешь или пропустишь?

– Выпью, - сказал Алексей и незаметно выплеснул содержимое стакана под стол.

– Свой человек, - заметил Сима и хлопнул очередной стакан, чутко прислушиваясь, как разливается по худому, жилистому телу алкоголь.

– Спасибо, брат, спас. Квартиру взял или дачу, или ещё чего? Денежки-то с неба не валятся, их добывать надо.

– Еще чего, - неопределенно ответил Алексей.

– Понятно.
– Сима глубокомысленно уставился в темный угол и предложил:

– А хочешь, я тебе свою спою? Хороший ты мужик...

Он тронул струны гитары и тихо не то запел, не то заговорил, растягивая слова:

Здесь только тени бродят

И клены шелестят,

В уютных домовинах

Покойники лежат...

– Домовина - это по-старославянски гроб. Хохлы и сегодня еЩе гробы домовинами называют, - объяснил Сима.
– Нравится мне это слово. Мягкое, от земного "дом".

Он продолжил свою песню:

Отброшены пороки,

Угас пожар страстей,

Святые и пророки

Спят тихо под землей...

Он ожидал одобрения, и Алексей сказал:

– Берет за сердце. Были люди, а стали тени, и жизнь у них на том свете скучная - ни пороков, ни страстей. А нас они видят?

– Конечно. И сразу определяют, какой человек пришел - хороший или плохой. Вот ты им понравился.

– С чего взял?
– удивился Алексей.

– Слышишь, какая тишина стоит? Ни потрескиванья-перестука, ни шороха земли... Знают, что ты вреда им не причинишь.

Алексею было немного не по себе. Вот сидит на кладбище, можно считать, под землей, в чьей-то будущей могиле-склепе, при шевелящемся на сквознячке свечного огарка, слушает песни про вампиров и тени. И словно нет там, наверху, другой жизни, отделен он от неё не только тонким слоем земли, но и разделившими живых и мертвых пластами времен.