Пуля для депутата

Но на самом деле Галину этот вопрос волновал мало. Финансами занимались другие люди — специальные газеты, специальные журналисты. Опытные, собаку съевшие на всех этих «авизо», дебетах-кредитах, биржевых ставках и прочей тягомотине. Галине нужно было другое — подробности личной жизни политических «звезд».

На самом прощании Галина старалась держаться в сторонке от питерских коллег-журналистов, от знакомых редакторов, от местных политиков. Кое-кто из них мгновенно ее узнал, и даже начал потихоньку протискиваться поближе, видимо, надеясь завести более тесное знакомство. Но Галина имела опыт ухода от нежелательных контактов. И быстренько, не дождавшись конца церемонии, ретировалась.

Она вышла из Дома кино, бывшего кинотеатра «Родина», хоть и недавно, судя по всему, отремонтированного, но имеющего совершенно запущенный вид (где почему-то решили устроить прощание с депутатом Маликовым), и направилась пешком к Невскому проспекту.

Осматриваясь по сторонам, Галина чувствовала, как волна отвращения к окружающему накрывает ее с головой… Еще немного — и ее просто начнет тошнить от этой серой мути, которая стлалась вокруг, от приземистых, грязно-серых фасадов домов, от выбоин на асфальте, от землистых, унылых лиц прохожих.

«И там, и тут — одно и то же! — думала Ипатьева, вспоминая скорбные лица питерских «демократов», теснящих друг друга возле открытого гроба. — Какие-то они здесь все поношенные. Сэконд-хэнд, а не город!»

— Извините! — услышала она голос за спиной, явно обращенный к ней.

Она всегда чутко реагировала на чужое внимание и безошибочно могла определить — к ней обращается незнакомец или же к случайно идущему рядом прохожему.

— Извините!

Она быстро повернулась на голос и увидела перед собой моложавого господина, который, кажется, мелькал только что в толпе собравшихся на прощании с Маликовым.

— В чем дело? — холодно спросила Галина, быстро оглядывая и оценивая незнакомца.

Что-то в нем было странное. Что-то такое, что отличало его от той, недавно окружавшей журналистку, толпы — с хмурыми мятыми лицами и в таких же, как лица, мятых (или кажущихся мятыми) костюмах. Бодрячком выглядел этот господинчик, возраст которого (несмотря на веселый блеск в глазах и отсутствие морщин на гладком лице) наверняка приближался к сорока. Хорошая осанка давала о себе знать. Осанка и какая-то уверенность — спокойная, без «понтов» (как у молодых московских повес), уверенность взрослого, много повидавшего человека, кого трудно чем-нибудь удивить.

— В чем дело? — повторила Ипатьева. И звенящих льдинок в ее голосе на этот раз было чуть меньше.

— Мне нужно с вами поговорить, Галина. Меня зовут Геннадий Комаров. Я помощник Артема Виленовича Боровикова, почившего не далее как…

— Гри?.. — удивленно начала было Галина, но вовремя проглотила окончание. Неудобно как-то называть величину такого масштаба по кличке. Хоть и перед подчиненным.

Конечно, она знала о том, что Боровикова, делового партнера Маликова, который, похоже, и занимался всеми его финансовыми проблемами, только что взорвали в собственном автомобиле. Да не просто взорвали, а расстреляли из армейского гранатомета!

«Ну и городок! — подумала она, узнав об этом в гостиничном номере, из телевизионной программы новостей. — Как будто война здесь идет, настоящая война… Так, глядишь, и на улицу скоро страшно будет выйти. Нет, скорее бы уж в Москву!»

— Да вы не стесняйтесь, не стесняйтесь, Галина… Простите, не знаю вашего отчества.

— Петровна. Простое отчество! — неожиданно игриво ответила Ипатьева, сама удивившись неожиданно откуда-то взявшейся легкости тона.

— …Галина Петровна, — продолжил Комаров. — Все его по кликухе величали. Ну, типа, все близкие.

В речи Комарова странно перемежались изысканная, джентльменская вежливость и блатные интонации. Ипатьева вдруг почувствовала, что интерес к этому странному мужику у нее растет и прерывать беседу ей вовсе не хочется.

— Так я все-таки хочу спросить: что вам от меня нужно?

— Это вам нужно, — просто ответил Комаров.

— Да? В самом деле? И что же такое мне нужно?

— Вы приехали сюда ведь не только для того, чтобы отдать дань памяти господину Маликову.

— А вы откуда знаете, зачем я приехала?

— Слухами земля полнится, Галина Петровна. А если серьезно, я же сказал, что мой шеф… Мой покойный шеф вел с Маликовым дела. И мы с Артемом Виленовичем о вас много говорили.

— Да? Очень интересно. И что же вы обо мне говорили?

— Мы ищем достойную кандидатуру… Я все, черт, путаюсь… Искали. Хотя свято место пусто не бывает… Короче, хотели вам предложить работу.

— У меня есть работа. Спасибо.

— Я в курсе. Только эта новая работа, думается, пришлась бы вам по душе.

— Да?

— Да. Пресс-атташе нам нужен был. Хороший. Профессиональный. Господин Маликов вас рекомендовал.

— Впервые слышу.

— Такие вещи не озвучиваются раньше времени.

— А теперь что — время пришло? — Галина кивнула в сторону Дома кино. — Что-то жутковато ваше предложение звучит. В свете последних событий.

— Король умер! Да здравствует король! Вам знакома эта фраза?

— Еще бы!

— В общем, Галина Петровна, так. Я хочу вас пригласить к нам в офис побеседовать. У вас, как я понимаю, сейчас время свободное есть?

— Вы хорошо информированы, однако, господин Комаров.

— Можно просто — Гена.

— Очень приятно. Значит?..

— Значит, я просто хочу вас развлечь. Возможно, вы измените свое отношение к этому городу.

Галина судорожно сглотнула: похоже, этот мужик знает про нее слишком много. Даже больше, чем… Чем это возможно!

— Ну что вы удивляетесь, Галина Петровна? Всем известно, что вы Питер не любите. Это ни для кого не тайна. Только я, убей меня Бог, не понимаю, откуда такая неприязнь? Вы же толком и не знаете здесь ничего. Так, огульно… Даже странно. Прошу вас!

Бесшумно подкативший черный «Мерседес» уже стоял рядом с Галиной.

— Прошу, прошу. Располагайтесь.

Из машины вышел типичный «пацан». Иначе Галина не могла охарактеризовать этого почти карикатурного персонажа — квадратного, в кожаной курточке и спортивных штанах, с толстой золотой цепью, выпущенной наружу, на отвороты куртки, крутящего по сторонам обритой головой и сверкающего маленькими глазками.

— Все, Димон, свободен, — сказал Комаров. — Созвонимся.

— Понял, не дурак, — ответил Димон. Повернулся к Комарову спиной и отправился вперевалочку в сторону Невского.