Путь демона. Тетралогия

– Благодарю, спаситель! – насытившись, обратился он к Эллеару. – Так что ты хотел мне сказать?

– Сегодня я ухожу. – Просто ответил эльф. – Мне пора домой. Но перед этим я хотел бы отблагодарить тебя за спасение моей жизни, неправильный демон.

– Ну, в общем-то мы где-то, как-то в расчете, – Олег прикоснулся рукой ко лбу, намекая на исцеление от похмелья.

Эльф понимающе улыбнулся.

– Я видел что у тебя есть музыкальный инструмент, и мне рассказали, что среди людей ты считаешься очень хорошим бардом. Скажи, это правда? – продолжил он

– Многим людям нравится мое пение. – Уклончиво ответил Олег.

– Спой! – то ли попросил, то ли приказал эльф, протягивая ему снятую со стены гитару.

Олег отрицательно качнул головой, отстраняя инструмент от себя.

– Извини. Нет настроения. Понимаешь, чтобы песня звучала по настоящему, она должна идти от души, от того что чувствует певец. По крайней мере так у меня. А сейчас у меня на душе на редкость погано. Не думаю, что кому-нибудь понравится песня выражающая эти чувства. Спой лучше ты. Я слушал, что эльфы лучшие певцы во вселенной, и что их песни способны утешать даже самую болезненную душевную рану. По крайней мере так говорится в легендах моего мира.

– О нашем народе говорится в легендах инферно? – искренне удивился Эллеар. Да еще дается положительная характеристика, причем не по отношению к вкусу наших душ, крови и внутренностей, а по отношению к искусству пения? Воистину, мир сошел с ума!

Олег мотнул головой. – Не инферно. Просто другого мира. Это долгая история, и у меня нет настроения её сейчас рассказывать. Вкратце: – я не был рожден демоном. Да и надеюсь, что никогда не стану им полностью, хотя и могу пользоваться его могуществом. Так ты споешь?

Эллеар пристально вгляделся в глаза сидящего перед ним парня, словно пытаясь прозреть в глубине его зрачков недосказанную часть истории, после чего медленно кивнул. – Хорошо. Это многое объясняет. Мы споем для тебя.

– Мы? – удивился Олег, но продолжить не успел. В руках Эллеара появилась небольшая флейта, выточенная из серебристого дерева. Осторожно погладив пальцами мундштук инструмента, эльф поднес его к губам, и полилась музыка. Нет, не так. Это была Музыка с большой буквы.

Флейта плакала в руках Эллеара, она словно вместе с Олегом вновь прошла по всему времени, что он был знаком с Франко, ярко высвечивая все самые веселые и радостные моменты их встреч, и плача над неудачами.

И, постепенно, Олег начал ощущать и понимать. Это действительно была Песня. Песня без слов, песня одинокой флейты, провожающей в дальний путь душу молодого и смелого мага погибшего в бою. Но в песне была и надежда. Душа не погибла. Пройдет какой-то срок, и в шуме кроны молодого дерева, гуле штормящего моря, или крике новорожденного ребенка ты сможешь услышать знакомое: «Привет, Ариох! Что нос повесил? Снимай его с вешалки, и пошли в трактир!» – надо только слушать… Слушать очень внимательно.

Мелодия давно умолкла, но Олег продолжал сидеть не двигаясь. На этот раз он сам в полной мере хлебнул того волшебства музыки, что не раз дарил другим людям. Наконец он очнулся.

– Теперь я верю, что эльфы величайшие певцы и музыканты. – глухо произнес он, не отрывая глаз от полу. – Но как? Ты же не знал Франко! Ты не знал его при жизни, и максимум что мог видеть – это мертвое тело! Как ты мог сочинить о нем такую песню!

– Зато этого мага знали вы. Этого достаточно. Ты ошибся, эта песнь вовсе не мое сочинение. «Плачь о погибших друзьях» написал величайший бард древности, великий Феанаро А’Селебрео в память о погибших во время атаки орков друге и возлюбленной. С тех пор каждый, кому доводилось терять дорогих ему созданий слышит в этой мелодии что-то свое. А теперь, спой ты! – и эльф вновь протянул Олегу гитару.

На этот раз, Олег не стал отказываться. Боль куда-то ушла, отзываясь светлой грустью в глубине души, и он ощутил странную потребность выплеснуть её в звуке. Песня пришла сама.

Их восемь – нас двое, Расклад перед боем Не наш, но мы будем играть! Сережа, держись, Нам не светит с тобою, Но козыри надо равнять!

Олег не знал, почему именно эта песня великого поэта пришла вдруг ему на ум, ведь его друг не имел никакого отношения ни к авиации, которая в Эльтиане и вовсе пока была неизвестна, ни к Великой Войне, но он чувствовал – так надо! И когда магия, срываясь с его пальцев, вдруг нарисовала первую картину-иллюзию: – Высокое, бездонное голубое небо, и парящая там пара стальных ястребов – ЯКов, он не стал сдерживаться, прерывать стремительно разворачивающуюся магопесню.

Я этот небесный квадрат не покину, Мне цифры сейчас не важны, Сегодня мой друг защищает мне спину, А значит, и шансы равны!

В дальнем, пронзительно-голубом небе его родины ярко светило безжалостное солнце, и кипел яростный бой. Несколько черных коршунов – мессершмитов атаковали истребители с красными звездами на крыльях, атаковали – и промахивались.

Мне в хвост вышел мессер, Но вот, задымил он, Надсадно завыли винты… Им даже не надо крестов на могилы, Сойдут и на крыльях кресты!

Внезапно, невидимая видеокамера этого странного миража словно сделала наплыв, и Олег ясно увидел вблизи кабину одного из истребителей. Среднего роста, плотный брюнет, яростно жавший не гашетку пулемета, вдруг чуть повернул голову, и Олег вздрогнул. Черты его лица, почти в точности соответствовали лицу Франко, вот только у иринийца никогда не было такого яростного блеска глаз, да и тонкий шрам на левой скуле пилота у молодого мага, погибшего в своем первом настоящем сражении отсутствовал. А песня продолжалась:

Сергей, ты горишь, Уповай человече, Теперь на надежность строп…

Белая стрела стремительным росчерком разрывает пространство иллюзии, и Франко, схватившись руками за вдруг возникшее в груди древко с недоуменным взглядом оседает на грязную палубу «Морского демона». Ночная тьма медленно наливается слепящим полуденным светом, и вновь – степь, небо, и отчаянный бой. Вот только ястреб теперь один. Второй стремительно падает, возвращаясь к породившей его земле.

Нет, поздно… И мне вышел мессер навстречу, Прощай, я приму его в лоб! [58]

Яростный демон, взлетает с палубы, совсем забыв о защите, и в безумии берсеркера пикирует на вражеский корабль. Ясно видны несколько клинков, готовых вонзиться ему в спину во время безумной свалки, но в последний момент траекторию их движение пересекает черное, размытое марево вейтангура, зажатого в руке невысокой но очень стройной молодой девушки с черными волосами, и они бессильно падают на палубу вместе со все еще сжимающими их отрубленными руками пиратов…

58

В. Высоцский. «Песня летчика-истребителя»