Пятьдесят оттенков : Шаг к безумию

– Мистер Грей! – вскрикнул Тейлор. Кристиан начал мычать и указывать подбородком на нас. Охранники одновременно оглянулись на нас и выставили дула пистолетов прямо на Джонсона.

– Ну, попробуйте, – тот хватает меня сзади и подставляет с левой стороны мне нож к горлу. От куда у него нож?! – Так и знал, что пригодится.

Тейлор с Сойером нервно переглянулись. Тейлор начал смотреть прямо мне в глаза и немного коситься вправо. Он хочет, чтобы я отодвинулась? Ладно, попробуем. Пытаюсь аккуратно подвинутся в правый бок, чтобы лезвие ножа не задело шею.

– Угомонись, - Френсис крепче прижал меня к себе, но все же у меня получилось немного подвинуться.

Перевожу взгляд на Тейлора, тот почти что незаметно кивает. Дальше все происходит буквально за пару секунд. Тейлор отпускает курок и пуля, пролетев от меня буквально в паре сантиметров, попадает в плече Френсиса.

– Ах, ты ж, сука! – кричит он, хватаясь за рану.

– Быстро развяжи мистера Грея! – бросает Тейлор Люку, а сам подбегает к Джонсону и заламывает руки.

– Ана, любимая, ты как? – ко мне подбегает Кристиан и хватает мое лицо в свои ладони

– Все хорошо, Кристиан, -я улыбаюсь ему сквозь слезы, - Мы смогли, смогли пережить эту чертову ночь. Я люблю тебя… – еле шепчу я и чувствую, как последние капли сил меня покидают.

Последние, что я вижу перед тем, как потерять сознание, это то, как Джонсон вырывает здоровую руку из хватки Тейлора, выхватывает пистолет из его пояса, делает выстрел, и пуля предательски летит прямо в спину Кристиана…

========== Глава 24 ==========

Pov Aнастейша

Детка, очнись! Прошу тебя. Ты нужна мне.

***

Анастейша, открой же глаза. Ты не можешь меня бросить…не можешь…

***

Ана, малышка моя, любимая, просыпайся. Я скучаю без тебя. Прости меня за все. Прости, что причинил тебе много боли. Прости, что не смог защитить тебя…только вернись. Я очень-очень сильно тебя люблю…

***

Медленно открываю глаза. Белый поток. Белые стены. Я лежу в просторной комнате на огромной кровати, рядом стоит капельница. В углу стоит маленький диван, покрывало на нем смято, что говорит о том, что на нем кто-то лежал. Судя по всему, это больница, но что я здесь делаю?

Вдруг на меня начинают наваливаться воспоминания. Одно за другим. Подвал. Джонсон. Избитый Кристиан… Господи, Кристиан! Что с ним? Он в больнице? Или…или…Нет! Он жив! Я слышала его голос сквозь сон. Замечаю, что за окном темно. Он, наверное, спит. Дома, в безопасности. Не сидеть же ему все время у моей кровати.

От мыслей меня вырывает звук открывающейся двери. Кристиан. Живой. Он выглядит очень усталым. Темные мешки под глазами и густая щетина придают ему приличный десяток лет.

– Кристиан, – шепчу я.

– Анастейша, - смертельно тихо говорит он и поднимает на меня взгляд. В нем смешались множество эмоций. Боль, страх, растерянность, нежность и…любовь.

Он быстро подходит ко мне и мягко заключает в объятия.

– Кристиан, – всхлипываю я, спрятав лицо у него на плече и крепко обняв в ответ.– Живой… - прижимаюсь к нему еще крепче.

– Ай! Детка, сбавь хватку, пожалуйста, – тихо шепнул на ушко Кристиан. Боже, ему же больно! Вот я дура!

– Прости-прости, пожалуйста, – резко отстраняюсь от него.

– Нет, иди сюда, малыш, – он вновь притягивает меня к себе.– Просто полегче. Немного ребро болит, – Кристиан мягко целует меня в макушку. – Я так скучал, – его голос мягок, но полон боли. – У тебя что-то болит?

– Нет, но ты, Кристиан… - немного отстраняюсь и смотрю на Кристиана. У него рассечена губа, счесан лоб, ужасный синяк на левой щеке и все лицо в царапинах. От этой картины все внутри сжимается от боли.

– Со мной все нормально, детка. Сейчас главное, как ты.

– Сколько я пробыла без сознания?

– Неделю.

– Сколько?! Но, Кристиан, как ты? Я ведь видела, что в тебя стреляли.

– Все обошлось. Детка, я тебе позже все расскажу, а сейчас поспи.

– Ладно, а ты? Ты тоже должен поспать, выглядишь безумно усталым, – и это действительно так. Будто он пару суток не спал.

– Не беспокойся за меня, просто ложись в кровать.

– Ложись со мной.

– Ана…

– Пожалуйста, я соскучилась, - мило надуваю губки.

– Ладно, двигайся. – он снимает с себя спортивную кофту, кроссовки с носками и ложится рядышком, прижав меня к своей груди. – Спи, малышка,- Кристиан целует меня в лоб.

– Я люблю тебя, – Кристиан что-то говорит в ответ, но я не слышу, ибо уплываю в тихий и безмятежный сон.

Будит меня какой-то шум в палате. Открыв глаза, вижу медсестру, которая раскладывает какие-то таблетки на столе.

– О, мисс Стил, вы уже проснулись. Мистер Грей говорил, что вы сегодня ночью пришли в себя, – подходит ко мне женщина лет тридцать. – Я доктор Уэйн.

– Доброе утро. А где сам мистер Грей?

– Он минут пять назад вышел из палаты. Мне нужно будет вас осмотреть.

– Конечно.

Следующие минут десять врач начал проверять все мои рефлексы, светит каким-то фонариком в глаза и еще много чего. В конце она сделала вывод, что я почти что здорова, но травма головы слишком тяжелая, и для собственной безопасности мне лучше полежать здесь пару недель. Как только доктор собрался выходить, в палату вошел Кристиан.

– Доброе утро, – он здоровается с доктором, после подходит ко мне и целует в щеку. – Привет, детка.

– Доброе утро, мистер Грей, – говорит доктор.
– Что ж, могу сказать, что мисс Стил можно скоро выписывать, но лучше еще неделю-две подержать в больнице.

– Это отлично, – он счастливо улыбается.

– А вы, мистер Грей, можете пойти уже в свою палату и , наконец, отдохнуть. У вас как-ни-как трещина в ребре.

– Что?! – Трещина в ребре? Боже, как?

– Доктор, со мной вполне все нормально. Лучше позаботьтесь о здоровье моей невесты.

Невеста. Господи, я ведь дала согласие на то, чтобы стать его женой. Нет, я не передумала. Просто, меня терзают сомнения, хочет ли он этого теперь?

Доктор молча выходит, и мы остаемся наедине. Заглядываю в ярко-серые глаза, которые светятся нежностью, теплотой, любовью и обожанием.