Реальность № 3

– Ну пиздец, – внезапно выдал он на весь автомобиль.

Отец удивлённо посмотрел на сына.

– Это ещё что за фокусы? – спросил он.

– Что дальше-то? – Макси повернулся к отцу. В голосе чувствовалась тревога. – Я только сейчас понял – а что дальше? Ты знаешь, что мы будем делать? Знаешь, как нам действовать?

Вопрос был скорее риторическим, потому что бывший капитан Антонов (это фамилия отца Макси и самого Макси соответственно) явно знал, что делать дальше. Не в том смысле, что имел при себе чёткий план действий и представлял все последствия наперёд, а в том смысле, что он был морально к этому готов. Его вовсе не пугала перспектива остаться один на один со всеми человеческими пороками. Он не боялся встретить людей такими, какими их создала эволюция два миллиона лет назад – дикими. Совсем наоборот – подобная картина его радовала. Единственное, о чём он думал, – наконец-то пятнадцать лет службы пригодятся в деле. Наконец-то он докажет этим грёбаным ублюдкам, что они зря так быстро списали его со счетов.

– Только плакать мне тут не надо, – ответил отец.

– Всё только начало налаживаться, – к глазам Макси и впрямь начали подступать слёзы, но он изо всех сил сдерживался, чтобы не показывать слабость. И всё же, испуганный голос его выдавал. – У меня только появились друзья, как тут вдруг конец света нарисовался, видите ли. Я хочу назад!

Последняя фраза выдалась очень эмоциональной и парень не сдержался – капли слёз потекли по щекам. Он снова и снова прокручивал в голове картинки идеального прошлого. Прошлого, которое вовсе не было таким идеальным тогда, и в любых других обстоятельствах не стоило дурацких рыданий, но не сейчас. Сейчас оно было лучшим воспоминанием о лучшей жизни. А впереди – только страх перед будущим, которое не сулило ничего хорошего. Что там вообще могло ждать? Крышки от бутылок колы в виде единственно возможной валюты нового мира?

Отец посмотрел на сына. Глаза Макси стали красными. На секунду он задумался, как поступить. Взрослый мальчишка рыдает в его машине. Ладно, если бы это был какой-нибудь бедолага, которого он решил подвезти по доброте душевной. Но нет, это был его ребёнок. Ему стало стыдно за плохое воспитание собственного сына. За то, что он вырастил девку. Ему захотелось как следует врезать Макси, чтобы тот прекратил. Но Кирилл Сергеевич понимал, что этим ничего не решить. Не всё в этом мире стоится на насилии.

Машина затормозила. Кирилл Сергеевич дернул ручник.

– Выходи, – сказал он.

– Что? – Макси вытирал слёзы, отворачиваясь в сторону. Пару минут назад его задавил страх перед грядущим, а теперь ещё и отец подкидывал сюрпризов. – В смысле?

– В прямом, – прозвучал грубый ответ.

Они всё ещё находились на автостраде, поэтому машины пролетали мимо с невероятной скоростью. Многие сигналили, покрывая Кирилла Сергеевича кучами нелицеприятных словосочетаний.

– Дыши глубже, – сказал мужчина, когда оба вышли из машины. Макси начал глотать воздух ртом. – Слушай, последний несколько месяцев… – Кирилл Сергеевич задумался, – ладно, последние шестнадцать лет из меня был хреновый отец. Я почему-то думал, что ты должен научиться всему сам. Мне казалось, что моё участие в твоём воспитании не обязательно. – Снова повисла небольшая пауза. – Глупо теперь оправдываться. Говорить, что всё дело в работе. Потому что это исключительно моя вина. Я виноват в том, что не смог подготовить тебя к этому. – Произнеся последнее предложение, он понял, что что-то не договаривает. Понял, что врёт. – Если откровенно, я вообще ни к чему тебя не подготовил. Но твоя мать… Я верю, что твоя мать воспитала тебя человеком. Пускай не таким, каким я тебя представлял после твоего рождения, но однозначно хорошим.

Момент оказался действительно драматичным. Потому что, будь Кирилл Сергеевич чуть слабее духом, он бы тоже разрыдался от первого откровенного разговора с сыном. И пускай на глаза Кирилла Сергеевича не накатывались слёзы, Макси впервые увидел родственника в, стоящем перед ним, человеке.

Сам того не осознавая, Макси крепко обнял отца.

А теперь я хочу обратиться к тебе, дорогой читатель. Хочу сказать, что, всё прочитанное в этой главе, вовсе не является моим стилем. Мой стиль – написать пару строк об одном, потом перескочить на другое, затем отправится куда-нибудь в прошлое, после чего вернуться в настоящее, закрутить всё это под соусом из претенциозного сочетания слов, разорвать всё на мелкие абзацы и попытаться захреначить невероятно интригующую концовку главы.

Но.

Чёрт возьми.

Эта глава вышла не такой.

И у меня попросту нет никаких оправданий. Я не понимаю, как такое могло произойти. По всей видимости, чёртов Мальчишка сильно меня задел. Оказывается Макси не так прост, как мне думалось в начале.

Зачем я это пишу?

Просто мне интересно, что думаешь ты на этот счёт. И пускай ты сейчас не можешь ничего ответить, это будет моим вкладом в будущее. Ведь, когда-нибудь, где-нибудь, кто-нибудь, прочитав эту книгу, решит оставить комментарий. Возможно, обратиться напрямик – ко мне. И тогда я узнаю, какие ощущения сложились у этого кого-то.

Тогда я пойму, что хоть кому-то не насрать на то, что я делаю.

Благодарю за внимание.

И прошу прощения за этот акт общения.

Да, я обещал, что буду вставлять свои комментарии куда не попадя. Но сейчас, мне как-то не хочется этим заниматься. Сейчас мне хочется посмотреть на то, как сложиться судьба героев дальше. Поэтому я просто пишу. Просто доношу историю до тебя.

Ну всё!

Хватит уже зависать в этой главе!

Переходи к следующей! Там гораздо интереснее.

Наверное…

Это не точно…

Я сам пока не знаю…

Будем надеяться на лучшее.

Тэ-Че-Ка.

Глава 5.

День хрен-знает какой с момента написания пролога.

Я перечитал предыдущую главу и понял, что это полный отстой. Хрен знает, что на меня нашло, но больше мне не хочет писать так. Забудь всё то, что я наговорил в четвёртой главе. Всё это полнейшая херня. Я не про сюжет. Сюжет идёт своим чередом. Я про то… в общем, про самый конец. Представь, что конца просто не было. Не знаю, буду ли я что-то исправлять. Но даже если и буду, то для меня это глава остаётся самой слабой на данный момент. Возможно, для кого-то она сильна, но не для меня.

Короче говоря.

День тридцать шестой с момента написания пролога (я ткнул на иконку документа, нажал «свойства», посмотрел на дату создания файла и посчитал – сделал это только ради тебя, хоть тебе и плевать).

Моя девушка начинает злиться из-за того, что я слишком много времени провожу за этой книгой. Я начинаю злиться из-за того, что она на меня злится. Она не понимает, что это не какая-то там выдумка. Она не понимает, что всё это реально. Макси, Шэд, Браун – все настоящие.

Кто сказал, что ты настоящий, а они нет? Есть у тебя какие-то доказательства? Кто сказал, что мы не чья-то выдумка? Мы настоящие только тогда, когда мы в это верим.

Ты веришь в бога? Я – нет. Но те, кто из вас верит, скажите – чем моя ситуация отличается от вашей? Мне кажется ничем.

Всё дело в вере.

Главное – верить.

Нет-нет, я вовсе не считаю себя каким-то там богом… А если всё же и считаю, то никому от этого хуже не становится. У меня есть свой мир (куча миров), чтобы творить свои божественные делишки. И в вашем «реальном» мире я вовсе не хочу ничего менять. Ваш реальный мир конечно хорош, но иногда мне просто надоедает всё, что в нём происходит. Начиная с каких-то глобальных проблем, заканчивая такой мелочью, как моё окружение.

Очень часто мне надоедает быть собой – обычным продавцом, не имеющим ничего за спиной. Никаких серьёзных достижений, огромных заработков и исполненных мечт. Но больше всего мне надоедает вежливо отвечать охамевшим покупателям. Порой хочется просто зарыться в этой реальности, найти в ней этого же человека (который нахамил) и пустить пулю ему в ногу. В живот. В лёгкое. В рот. Изрешетить до дыр. Чтобы свет проходил сквозь него сотнями лучей.

И

Примерно такая же картина поджидала роту Брауна и Пита, когда они доехали до места назначения.