Реальность Капитонова

– Извините, нет, - ответила девчонка из-за стойки.

Звонко пробил чек кассовый аппарат, одноклассник подошел к столу с чашечкой кофе на блюдце и стаканом сока.

– Кофе, - он подвинул блюдце Димке и сел напротив.

– Спасибо.

Одноклассник расстегнул пальто, стянул его и повесил на вешалку в простенке, оставшись в тонком свитере и джинсах. Мохнатая шапка отправилась в рукав. Освобожденные сине-зеленые волосы лохмами упали на глаза, и парень пятерней небрежно зачесал их на лоб. Книгу спрятал на коленях.

С минуту они окончательно отогревались. Димка нашел на блюдце порционный пакетик с сахаром и высыпал его в чашечку, размешал, отпил.

Горячо. То, что надо.

– Так что за история?
– спросил он.

– История?
– парень глотнул сока и отвернул голову, разглядывая щиты с меню на стене за стойкой.
– Тут, Капитонов, другое.

Глаза у него были красные, больные, вокруг них темнели круги. Наркоман? У парка-то поди под шапкой рассмотри.

– Вообще-то у меня нет времени болтать...
– начал Димка.

– Это понятно. Вот, - одноклассник выложил на стол книгу, оказавшуюся фотоальбомом.
– Хочешь на себя посмотреть?

Почему-то Димка сразу подумал о шантаже.

Хрен этот, как его... Шалыков не кого-то другого ждал. Его он ждал, Димку. Притоптывал в засаде штиблетами.

Хитро. Только что там может быть? Напивался до потери сознания Димка всего два раза, и то один раз - в одиночестве. Один раз курнул марихуаны. Ничего криминального за собой не помнил. Лет десять назад балок, правда, чуть не сожгли, так сами и потушили.

– Узнаешь себя?

Парень пролистнул несколько упругих, глянцевых снимков и повернул альбом к Димке.

– Что это?
– спросил Димка, вглядываясь.

– Наш десятый класс.

На фотографии действительно был десятый "а" класс средней городской школы номер семь. Весь выпуск. По верхнему краю - черно-белое изображение школьного здания с длинным козырьком парадного входа на кирпичных колоннах, под ним - в больших рамках - директор школы, завуч и классный руководитель.

А ниже - в рамках поменьше - двадцать шесть выпускников.

Аверьянов. Кашутин. Ласточкина. Пейе. Фангин. Чужимский. Кто в галстуке. Кто без галстука. Кто в пиджаке. Кто просто в рубашке. Девчонки в платьях и блузках. Где-то банты, где-то косички. Где-то вполне стильные прически. Себя Димка нашел во втором снизу ряду третьим с правого края.

Капитонов.

Серьезный молодой человек смотрел прямо в объектив. На лацкане пиджака - значок. Жилет. Рубашка.

Стоп!

Димка точно помнил, что никакого жилета у него отродясь не было. У деда имелся шерстяной, вязаный, растянутый со временем почти до колен. Но у него-то откуда? Мама, конечно, могла для снимка у кого-нибудь одолжить.

Классную руководительницу Александру Никитичну он узнал. Завуча - едкую женщину с костистым лицом, кажется, тоже.

А вот половина класса были какие-то совсем незнакомые люди.

Марченко. Лунева. Резова. Симпатичные, неиспорченные временем лица. В Резову, в светлые глаза из-под нависающей челки, в тонкую шею вообще можно было влюбиться. И что, он не числился среди ее поклонников?

Странно.

– Ну, что?
– спросил одноклассник.
– Нашел?

Димка кивнул.

– Вроде наш класс.

– А я - вот, - парень ткнул пальцем в другой край фотографии.

Точно. Шалыков.

Димка попытался представить дальнюю парту, анатомический плакат (система пищеварения, что ли) на стене, солнце, бегущее по зеленым шторам.

Шалыков виделся с трудом.

– И в чем прикол?
– спросил Димка.

– Всех узнаешь? Руслана Климова, - одноклассник показал на парня над собой, - Лешку Пейе, - еще один прыжок пальца, - Динку Ласточкину?

– Так уже и не вспомню.

– Блин, не двадцать же лет прошло! Всего четыре.

– Ну, со мной никто в классе особо не общался. Как и я...
– Димка обежал глазами снимок. Единственного друга, Юрки Канева, почему-то на фото не было.

– Что?
– надвинулся одноклассник, уловив его удивление.

– Юрки Канева нет.

– А должен быть?

– Ну, да, мы же вместе, это я помню...

– Еще что-нибудь необычное?

– Ну, Резова.

– Что - Резова?

– Совсем не помню, красивая девчонка, должен был бы, - Димка подвинул альбом к однокласснику.
– Это фотошоп, да?

– Нет.

– Тогда ерунда какая-то.

Парень помял лицо ладонями.

– Просто это моя реальность, - сказал он.

– А у меня не такая?
– хмыкнул Димка.

– Чуть-чуть другая.

– И как же мы встретились?
– спросил Димка.
– Если у тебя другая?

– Просто это не то, что ты думаешь.

– Не то?

– Нет. Конечно, хорошо бы сравнить с оригиналом, - сказал Шалыкин, с сожалением закрыв альбом.
– Но ты, похоже, не слишком мне веришь.

– Это самый странный развод, о котором я слышал, - улыбнулся Димка.

Одноклассник кивнул.

– Можешь поучаствовать.

– В чем?

– Мне нужен якорь.

– Его нужно найти?

– Им нужно побыть.

– Дайте воды попить, а то переночевать негде?

– В некотором смысле.

Димка допил кофе и поднял глаза на одноклассника.

– Ты думаешь, я такой наивный?

– Я тебе все объясню.

– Я тебя даже не помню!
– чуть громче, чем следовало, сказал Димка.

Он достал сигарету, но вспомнил, что курить нельзя, и вернул ее в пачку. Женщина, сидящая с ребенком, посмотрела на него с неодобрением.

– А ты раньше не курил, - сказал Шалыкин.

– В школе - нет. Это уже после.

– Забавное было бы расхождение.

Димка посмотрел на часы.

– Все, полчаса прошло...

Он поднялся.

– И тебе не интересно, в чем здесь дело?
– спросил Шалыкин, снова раскрывая альбом.
– Откуда снимки? Откуда я сам?

– Не-а, - Димка просунул руки в рукава куртки.

– Я не хотел тебе...
– одноклассник достал фото из последнего кармашка.
– Все-таки, знаешь, вроде как нечестный прием.