Реалрпг. Маг Света

– Было такое, - кивает Борм, - Я тогда едва успел из рук выбить. Рвануло так, что стекла в комнате вышибло.

– Что же делать, - Надим качается на табурете, сжимает голову в тисках пальцев.

– Тот травник, что так отделал Лугоса, - подаю голос я, взгляды скрещиваются на мне, безумная надежда в глазах Надима, - Он выпил что-то. Видели? Раны затянулись, как от мази Димида.

– Зелье здоровья?
– кусает нижнюю губу Димид, - Возможно, есть такое. Пойду обыщу тела.

– Он пил из маленького кожаного мешочка, - вдогонку говорю ему, - Он должен валяться где-то там.

Лугос стонет сквозь беспамятство. Молчим, затаив дыхание. Нет. Не очнулся. Дерьмо!

Раздражение подхватывает Свет во мне. Палящим кровь сиянием он жжет изнутри, просит выпустить гнев наружу. Не на кого, тут нет врагов. Словно поняв посыл, источник успокаивается. На время.

– А что на счет Светлых? Может, у них есть Алхимики или Целители?
– шепчет Надим.

– Может и есть, - Ислана гладит больного по голове, успокаивая, - Я не знаю. Но что нам дать в ответ? Махаил не тот человек, чтобы помогать просто так.

– Но что-то мы должны сделать!
– повышает голос Надим, - Он мой друг, черт побери! Я не могу просто сидеть, смотреть как он умирает!

Димид возвращается.

– Только это, - сжимает в кулаке самодельную флягу дикарей, - Пустая.

–  Дай-ка мне, - выхватывает Надим из рук, - Хм. Пахнет приятно. Мое Познание скупо на информацию, но это точно остатки зелья здоровья.

Рискнув, он льет оставшиеся мелкие капли в рот Лугоса. Помогает не особо, но дышать он стал ровнее.

– Нам нужно еще, - хмуро, решительно говорит Надим, - Как можно быстрее.

Он встает, в сумраке помещения он как никогда похож на усталого, битого жизнью старика. Но вот глаза... Они горят решимостью, отчаянием того, кому нечего терять. Он смотрит прямо в глаза, не моргая.

– Леон, Бром. Я слаб, большей частью бесполезен. Могу я, - сглатывает ком в горле, - Могу я попросить вас? Там ведь наверняка есть еще Дикари. Прошу...

– Конечно, - перебивает Бром.

– Я тоже пойду, - с мрачной решимостью приговоренного, Димид медленно кивает.

Я же сжимаю худое плечо старика. Отвечаю прямым взглядом глаза в глаза.

–  Лугос дважды спас мне жизнь. Мне и Димиду. Не нужно просьб и слов, Надим.

Нам нечего терять в этом новом мире. Остались только они, те, кто рядом. Больше никого.

– Идем, - разворачиваюсь резко, на пятках.

Раскрытые настежь ворота ведут в сумрак вечернего заката. Это будет опасное приключение, возможно, что мы просто сдохнем через час или два. Шаги позади. Тяжелые, с тихим бряканьем стали - Бром. Мягкие, с шуршанием камешков по земле - Димид.

По крайней мере, умру не один. Ни дрожа в своей квартирке от страха прихода горгулий, зомби, Темных. Умереть, пытаясь вернуть должок и спасти друга - неплохая смерть, как по мне. Свет в груди тлеет спокойным жаром. Похоже, ему эта мысль тоже по душе. Но черта с два я так просто сдохну! Мы принесем столько зелья, что Лугос сможет принять ванну!

***

Темнеет быстро, Солнце почти закатилось за горизонт. Поднимаемся по извилистой дороге, мерно шагая по асфальту. Хлопки крыльев сверху, горгулья. Мы настолько злы и сосредоточены, что обходимся без слов. Хватает короткой переглядки.

Горгулья при закатном и рассветном Солнце теряет каменную броню. Сейчас это играет нам на руку. Борм резко разворачивается, безошибочно он определяет тот самый миг, когда когти горгульи должны впиться в плечи и поднять. Выставленный над головой щит для горгульи становится останавливающей стенкой. Словно споткнувшись на лету, она цепляется задними лапами за щит, кувырком врезается в дорогу. Хруст крыла, злобный рык.

Димид со всей дури бьет горгулью по лапам, ломая и не давая встать. Она пытается подняться, опираясь сгибами крыльев. Тот уже я поспеваю. Кулак Света, полыхающий в сумраке до боли в глазах, опускается на затылок твари. Без каменного налета на роже она еще противней. Какое наслаждение, слушать, как впечатывается ее рожа в асфальт!

Борм прыгает коленями на хребет горгульи. Центнер веса ломает позвонки с влажным хрустом. Мы буквально забиваем ее насмерть, вымещая накопившиеся на душе. Злость, страх, обиду и горечь. С каждым ударом меня отпускает, мне даже нравится убивать эту тварь! Я не смотрел, какой у нее уровень, но хватает на всех.

"Получен новый уровень! Ваш ур - 8"

"Получены Очки Развития: +2 (6)"

"Получена репутация: +20 (60)"

Димид поднялся аж на два уровня, став седьмым. Борму хватает на одинадцатый. Он зло пинает труп горгульи, переворачивая к обочине дороги.

– Это будет долгая ночь, - глубоко вздыхает холодный вечерний воздух.

– И веселая, - дополняет Димид.

Настроение после краткой схватки великолепное. Хочется еще! Рвать и метать, переть вперед, не оглядываясь на последствия.

– Так чего же мы ждем?
– улыбаюсь товарищам, - Отлично справились. Идем.

На ходу распределяю Очки Развития. Потом вряд ли выдастся минутка и такая ровная дорога. Поддаюсь интуиции, просто разом вбухиваю все в Свет. Не знаю почему, просто захотелось. Да и какая разница? Оставляю одно про запас, остальное - да будет Свет!

"Очки Развития: - 5"

"Свет: + 5 (8)"

Объем источника мало возрос. Само ощущение меняется, Свет плотнее, концентрация крепчает каждую секунду. Я снова чувствую Свет отчетливо, как нечто новое. Он отзывается на каждую мысль, вспыхивает в ответ на эмоции. Знаю, я должен бояться такого. Он словно симбионт в теле, кто бы не боялся? Умиротворение, сила, защищенность. Нет страха.

Поиски Дикарей начинаем с родника. Света Луны хватает, глаза привыкли. Зрение в такой темноте теряет цвета, зато остальные чувства обостряются. Каждый шорох в ночном лесу пробегает по нервам, заставляет быстро реагировать. Мы дергаемся от всего, не теряем бдительности. Хорошо, что так.

– А!
– вскрикивает Димид позади.

Тут же подскакивает Борм, взмах меча отсекает живой корень. Он обвивает стопу Димида плотно, крепко. Еще чуть и дернуло бы в кусты, ищи свищи потом друга.

Шуршание ветвей и листвы, словно сам лес зол упущенной добыче. Но это не лес.

"Живой Куст. 4ур"

Бьет хилыми ветвями по нагруднику нашего рыцаря. Он лишь фыркает насмешливо в ответ. Пара богатырских ударов и куст теперь мертв. По-настоящему мертв, корни усыхают на глазах, ветви становятся белыми, ломкими, листва жухнет, опадает на тропку увядшим покрывалом.

– Чего только не встретишь сейчас, - переводит дух Димид, - Надеюсь, Энтов тут нет.

–  Энтов?
–  Борм со второго раза попадает мечом в ножны.