Реалрпг. Маг Света

– Короче, - оглядывается вокруг.
–  Махаил мертв. Как и Лигаш, зам его. Дробаз с парнями тоже полегли. Вся верхушка наша подохла. На всю элиту целенаправленно охотились.

Я не знаю никого, кроме Махаила, весть о его смерти потрясает больше всего.

–  Махаил погиб, - у меня в голове не укладывается.
– Как?!

– Арбалетный болт, - хлопает пальцами по шее.
– Прямо через гортань и в позвонок. Без шансов. Это было основное оружие нейтралов. Сначала толпа слабаков накинулась через стены, подожгли дома. Они уже знали всех командиров, на них накидывались в первую очередь.

– Вы что, проиграли?

– Нет!

– яростно вскидывается Лазар.
– Половину нападавших перебили! Да еще и гнались потом за ними через город. Зря, кстати. В засады попадали. Мы с парнями вернулись как раз тогда, когда наши возвращались. Только тогда все и поняли, что Махаил помер. Он у стеночки сидел, словно отдыхает. Если б не оперение болта из горла, все бы так подумали.

– Сколько вас осталось?
–  Борм наводит рассказ в нужное русло.
– Кто теперь лидер? Почему за тобой охотятся свои?

– Стоп, погоди, - трясет головой Лазар.
– Отвечаю по порядку. Порядочно наших покромсали. Никто не считал, но я думаю, что Светлых в Общине осталось не больше полутысячи. А то и четыре сотни, это боеспособных. Покалечило ведь тоже не мало. С лидером сложнее. Магов сильных нет, чтоб как Махаил всех за яйца держать.

– Так у вас там анархия теперь?

– Я так не говорил. Три мага у нас пока рулят, вместе. Их уже Трибуналом прозвали, походу, так и будут вместе рулить. Эрика, жестокая сука, вообще бешеная. Потом еще Палиб, этот поспокойнее, нормальный мужик. И Ламбол.

На последнем имени он помрачнел и замолк.

– Все из-за этого ублюдка началось, - стискивает кулаки.
– Как я хочу ему башку оторвать! Сучара, падаль.

Димид вернулся, парой шлепков по щекам разбудил раненного. Пока тот не фига не понимает, только покорно хлебает зелья одно за другим.

– Да как так вышло, что тебя свои чуть не грохнули?
– отвлекаю Лазара от зрелища "лечения".

– Ха, - смешок без эмоций.
– Помните про Катакомбы?

– Ну.

– Я был в последнем походе, как Целитель. Знаю все места, где можно отдохнуть, небольшие заначки припасов. Даже где переход на второй уровень. Трибунал приказал показать все это и провести. Покачаться хотели, в общем. Я отказался.

Не успеваю задать вопрос почему, как Лазар сам ответил.

– С такими слабаками там ждала бы глупая смерть. Там минимум пятнадцатый надо, да еще и оружие должно быть доброе, - Лазар окинул взглядом доспехи Борма.
– Как у вас. Ну и Ламбол "пошутил", типа я все делаю во вред Общине. Зажмотил все, что лежит в Катакомбах, другим рассказывать не хочу. Может, я с предупреждением об атаке Нейтралов тоже специально опоздал?

– И что дальше?
– прерываю тяжелое молчание.

– Шутка слишком быстро перестала быть шуткой, - угрюмо отозвался Целитель.
– Буквально за час подозрительные взгляды превратились в прямые обвинения. Мои парни тоже на взводе были, выбили одному умнику зубы. Умник оказался человеком Ламбола, тот обиделся. И понеслось. Нас хотели скормить зомби, черт побери! Какого хрена? Конечно, мы послали всех в жопу! Зашибись благодарность за службу, млять!

– А убежал, значит виноват, - понимающе добавляет Борм.

– Мы пролили кровь своих, - печально признается Лазар.
– Пришлось. Теперь уже не важно, были ли мы предателями или нет. Конец один.

– Еще поборемся, командир, - задорный голос из кресла.

Боец Лазара очухался. Изгал протер глаза, улыбнулся. На чумазом лице его улыбка светла и задорна, словно он на праздник попал. Глаза сине-голубые, удивительно яркие. Он взъерошил светлые волосы, кивнул мне признательно, почти умудрился поклониться сидя.

– Чем это меня отпоили?

– Пивом да водкой, - шутит Борм.
– Как тебе?

– Неплохо, - осторожно подвигался тот.
– Не болит. Мне же в печень нож всадили, я точно помню. А у командира сил уже не было.

– Алхимия, мужик, - вырастает позади него Димид, хлопает по плечам.
– Творит чудеса.

– Ясно, спасибо. Командир, - замялся тот, улыбка блекнет.
– А...

– Мертв, - безжалостно отвечает Лазар.
– Такое мне не излечить. Все мертвы, кроме нас.

Чувствую себя лишним. Борм и Димид тоже не восторге.

– Можете погреться, поесть. Найдете Ислану, она вам чего-нибудь вкусного сделает. А мы пойдем.

– Леон, - серьезный тон Лазара, упрямый.
– Спасибо. Но не стоит...

– Я тут решаю, - прерываю его.
– Что стоит, а что нет. Сколько за вами гналось?

– Десяток, - неуверенно пожал плечами.
– Если повезло, то теперь меньше. Мы там зацепили парочку.

– Чем?
– спрашивает Борм.

У них при себе оружия не видно. Обманчивое впечатление, Лазар нагнулся, показал короткий нож. За сапогом прятал?

– Пойдем, парни. Встретим незваных гостей. А вы отдыхайте, я все улажу.

– Леон!
– окликает меня на выходе Лазар.
– Если вытащишь нас из такой жопы...

Концовка понятна без слов. Век благодарен и все такое.

– Я на это и рассчитываю, - смеюсь в ответ.
– Я не настолько добряк, чтоб просто так всех спасать.

– Целитель пригодится, - тряхнул щитом Борм.
– Готовься пахать на благо нашего отряда. Да и Воин лишним не будет.

Димид промолчал. Но улыбка играет на лице. Подраться хочет, я уж его знаю. Последнее время что Борм, что Димид, стали охочи до сражений. Прекрасно их понимаю, жизнь уже пресна без драк, страха и побед. Да и что делать, когда нет интернета, книг и телека? Работать, да сражаться. Главное, палку не перегибать, адреналиновыми маньяками мы стать точно не стремимся. Я так точно.

Встали там же, возле покромсанной машины. Долго мерзнуть не приходится, уже через пару минут по дороге поднимаются Светлые. Маг ведет отряд Воинов и Разведчиков. Как и сказал Лазар, их меньше десятка. Семеро.

В камуфляжных шмотках, легко одеты, только маг накинул теплую куртку поверх плеч. Идут гордо, на нас смотрят, как на говно. Борм хмыкнул тихо, но я чую его пренебрежение. Да и мне трудно воспринимать их как серьезных противников. Потрепанные, Воины ковыляют кое-как, кто хромой, у кого ран хватает, аж одежду кровь пропитывает. Только маг целехонек, гордой птицей вышагивает.

"Памбир. 7ур. Маг Света"

Маленького роста, ниже меня на голову. Судя по уровню, этот тип и не сражается почти. Все в отряде мага выше его, восьмого да девятого. Тройка Разведчиков с арбалетами, на нас пока не направляют, но пальцы на курках.

Маг вплотную почти подходит смотрит снизу вверх. Глаза маленькие, узкие, как у азиата. А прическа устаревшего неформала, челка эмовская. Он еще слова не сказал, а я уже хочу ему от души в бубен дать.

– Ну привет, - тихим голосом здоровается.