Рецидив жизни
Шрифт:
— Где ты был? — жестикулирует он.
За тридцать пять лет жизни с мамой он так толком и не выучил язык жестов.
— Давай, я войду и все тебе расскажу, — говорю я. — Мама проснулась?
— Мама? — срывается он на голос, потом, спохватившись, снова переходит на язык глухонемых. — Нет, сынок, мама… Ты же ничего не знаешь… Где ты был столько времени?
— Пап, можно мне войти?
Он снова оглядывается на дверь, неуверенно почесывает белую грудь с редкими волосами.
— Сынок… Мама-то, она… Она ведь умерла, сынок.
Что
— Мама — что? — переспрашиваю я. — Говори правильно, пап!
— Я и говорю, — дергает он бровями.
Пережде, чем он успевает продолжить, дверь из комнаты открывается, и в прихожую выглядывает заспанное толстомясое лицо неизвестной мне женщины.
Отец вздрагивает, оглядывается на нее, смущенно ссутуливается.
— Сынок, это… Это Надя.
— Что происходит, отец? Где мама?
— Ну так я и говорю, сынок… Мама умерла. Уж два месяца как.
— Кто это? — хрипит тетка сонным голосом.
Отец поворачивается к ней, быстро что-то объясняет.
— Так он же мертвяк! — восклицает женщина, показывая на меня пальцем.
— Отец, где мама? — спрашиваю я, когда он оборачивается и смотрит на меня, подслеповато щурясь, пытаясь, наверное, определить признаки мертвеца на моем лице.
— Не знаю, — отвечает он, сторонясь и чуть прикрывая дверь. — Не знаю. Ее забрали.
— Кто забрал? Куда? — я уже знаю ответ, он может не отвечать.
— Ну, кто… Она ожила и… Она так страдала!.. Я позвонил… А ты, сынок? Ты как?
Тетка, которая неуверенно жмется в проходе, кричит, разглядев за моей спиной Анну:
— Он еще и девку мертвую с собой притащил! Что ты с ним стоишь, Коля? Посмотри на его лицо, он же сейчас бросится на тебя!
Отец заглядывает за мое плечо, еще больше прикрывает дверь.
— Сынок, правда, что ли?.. Ты что, тоже умер?
— Меня убили, — говорю я.
— Убили?.. Кто?.. Мы ничего не знали. Мама все плакала по тебе…
Неужели он сдал ее? Неужели этот сморчок просто позвонил и вызвал труповозку?!
Отец стоит, переминаясь с ноги на ногу на холодном линолеуме — жалкое, белопузое, бестолковое чмо в полосатых разношенных трусах. А из-за его плеча выглядывает толстая тетка с лицом прожженной вокзальной буфетчицы и что-то бубнит ему на ухо.
Два месяца, сказал это дрищ. Два месяца, как мамы нет.
— От чего она умерла? — спрашиваю я.
— Не знаю, сынок. Просто упала на кухне, и все. Не знаю, сынок.
— Какой я тебе сынок! — бросаю, поворачиваясь к лестнице.
Когда на площадке я оглядываюсь, дверь уже закрыта.
Анна догоняет меня, берет за руку, заглядывает в глаза.
Что она может увидеть в моих мертвых глазах!
Значит, мама тоже попала в лагерь. Возможно, в тот же, где держали и меня. Возможно, она все это время была в соседней камере.
Правда, на север от города был построен еще один лагерь, специально для рецидивистов. Может быть, она попала
туда.— Я должен найти ее, — говорю я.
— Где? — безнадежно разводит руками Анна.
— Я должен! — повторяю я.
Она пожимает плечами, а по щекам ее скатываются две слезинки.
Дверь нашей квартиры приоткрывается, в образовавшуюся щель высовывается голова отцовой пассии; увидев, что мы еще не ушли, она морщится и исчезает. Дверь захлопывается, окончательно отрезая меня от мира прошлого…
Я знал, что отношения у мамы с отцом со временем все более и более отдалялись от идеала, но чтобы он поступил вот так…
— Она в лагере? — спрашивает Анна.
— Ну а где же еще!
— Ты не сможешь ее там найти.
— Да. Но можно сделать запрос. Даже в этой стране вечного бардака все равно должен вестись какой-то учет.
— Но забрать ее ты не сможешь.
Я и сам это знаю. Даже если найти человека, который возьмется сделать для одного мертвеца запрос о другом, дождаться ответа, и даже если в ответе будет что-то конкретное, дальше этого все равно дело не пойдет. Отдать маму могут только отцу, но ему-то она как раз и не нужна. А других близких родственников, кроме меня, у нее нет. И я никогда ее больше не увижу…
Мы выходим на улицу, останавливаемся у скамейки. Я киваю на первый подъезд, вопросительно смотрю на Анну. Она качает головой: нет.
Молодец! Сильная девочка!
— Куда мы теперь? — спрашивает она.
— На кладбище! — зло пишу я.
Нет, ну а что она, в самом деле, все «куда» да «зачем»… Если б я знал!
— Прости, — я провожу по ее волосам. — Если ты со мной, то мы сейчас зайдем еще в одно место. А потом вернемся на дачу, если ты не против. И будем жить там, день за днем, без сна и еды, медленно сходя с ума… Как думаешь, мертвец может сойти с ума?
— Думаю, может, — кивает она. — Ну, пока не попробуешь, все равно не узнаешь… А куда мы зайдем?
— Хочу наведаться на место своей смерти, — улыбаюсь я. — Ностальгия, наверное.
Я нисколько не сомневаюсь, что Дашкин муж в тюрьме, но я, собственно, и не ради него хочу пойти к их квартире. Если Дашка даже и принимала иммунорм, то она тоже сейчас в лагере, надеяться застать ее, мертвую, дома — глупость. Всё это я понимаю. Но меня просто тянет туда. Наверное, я скоро сдохну по-настоящему, ведь перед близкой смертью людей нередко тянет по некогда любимым местам.
— Это не ностальгия, — качает головой Анна. — Это другое. Это — вечная мужская тяга к поиску приключений на разные части тела.
— Пусть так, — соглашаюсь я. — Ты со мной?
— С тобой. Без меня ты сойдешь с ума на даче не так быстро, — смеется она.
15
Менты останавливают нас на Лазо, за пару минут до того, как мы свернули бы на Гоголя и уже не встретились бы им.
— Молодые люди! — окликает нас один, выходя из «уазика». — Можно вас на минуточку?