Решала

Куда меня привезли, я не понял — окрестности Москвы знаю плохо. Какой-то кооперативный ресторан — новенькое деревянное здание в два этажа. Находится в парке каком-то. Или уже за МКАДом? На входе мощный шкаф в форме то ли пожарного, то ли попечителя странноприимного заведения с достоинством принял трёшку у Светки. Здоровый… такого даже бить непонятно куда.

— Почему сюда? — спросил я, подсаживаясь к столику недалеко от жарко натопленного камина.

— Музыка живая здесь, видишь, музыканты на сцене? Пока отдыхают, но скоро петь будут. Отличные ребята! — пояснила Света.

Я попытался разглядеть эту группу, но не узнал. До тех пор, пока они не запели. То, что один из музыкантов Михаил Круг, я понял сразу, хоть он и пел не свои будущие хиты, а то, что обычно поют в ресторанах. Ипическая сила! Я знаю, что он сейчас учится и работает, но чего тут делает? Впрочем, его баритон для кабацких песен как раз отлично подходит. Интересно, он ещё Воробьёв или уже Круг?

— … Ну, пожалуй, всё, — закончил делать я заказ.

— Пить что будете? Вино, водку, коньяк? — деловито осведомился официант.

— Спиртного не надо, морс и сок яблочный заказали, и хватит, — ответил за нас двоих я.

— Правильно, парень! Детям пить нельзя, а вот девушку я бы угостил! — раздался пьяный голос сзади.

— Тебя спросили? Рот закрой! — грубо произнесла Светка, обернувшись.

Обернулся и я. Позади, за соседним столиком, сидели трое уже готовых к конфликту парня чуть постарше нас.

— Чё? — опешил гостеприимный.

Придётся бить морды. Я встаю и вижу, как в нашу сторону спешит швейцар, очевидно, подрабатывающий ещё и вышибалой.

— Парни, тихо тут будьте! — за нас вступились ещё одни посетители ресторана — тоже трое парней, у одного из которых на руке недостаёт двух пальцев.

— Так! Девочки, три минуты вам собраться и расплатиться. Я вас предупреждал? — слава богу, липовый пожарный наехал не на меня, а на хамских выпивох.

Причём наехал в буквальном смысле этого слова, подняв за воротник задиру.

— Всё-всё! Мы тихо! — заволновались два его друга.

— Ваш счёт, — возле троицы неслышно возник официант.

— Я в сортир! — один из компании встал и, покачиваясь, зашагал по длинному застеклённому коридору между барной стойкой и окнами заведения. В какой-то момент он не удержался и вышел прямо через стекло!

— Что вы? У нас сегодня спокойно, — мелодично отреагировала на происходящее, почти пропев, смазливая официанточка, расставляя приборы на нашем столике.

Меня посетило чувство дежавю. Я вспомнил точно такой же случай в 91-м году в Барнаульском ресторане «Колос». Там потом ещё в моего приятеля стали кидаться сначала стаканом, потом стулом, а потом и вовсе стрелять из пистолета! И всё три раза промахнулись, что было самым удивительным, ведь мой приятель — штангист двухметрового роста, и промазать тут было труднее, чем попасть. Так, о чем это я? А… Ну, тогда уже были бандитские 90-е, а сейчас ещё мирные 80-е. И с чего такой кипиш? Стало неуютно. Может нам с подружкой уйти? Опять же — заказ сделан. Но тут запел Миша Круг, и уходить расхотелось.

Пьяный каскадёр отделался легким испугом, троицу хулиганов выставили из ресторана, нам принесли шашлык, и под песни будущего короля русского шансона я расслабился.

«А может водочки»? — тут же возникла преступная мысль в моём взрослом подсознании.

Музыканты сделали паузу, чтобы передохнуть. В какой-то момент будущий известный певец остался на сцене один, и я решаюсь подойти к нему, познакомиться. Вот так вот, внаглую.

— В прошлом году на конкурсе авторской песни приз дали, вот, решил начать петь. Учусь на заочке,… сейчас в отпуске у дядьки тут отдыхаю, позвали в ресторан поработать, — охотно рассказывает Михаил свою историю.

— А что за песню исполнял на конкуре? Спой здесь? — я вытаскиваю из кармана двадцать пять рублей одной бумажкой.

— Да она не совсем формат,… про Афганистан… — Михаил растерянно оглянулся на своих коллег.

— Деньги есть деньги, клиент всегда прав, давай споём, Миша, — тонкая музыкальная рука клавишника шустро сцапала денежные знаки.

Палящее солнце зашло за мечеть,

В Россию уехал Кобзон.

Он пел нам Высоцкого и поправлял

Свой потом облитый парик…

…

В Афгане сегодня хорошая весть:

Приказ вышел — скоро домой!

Но сердце останется мысленно здесь,

И радости нет, что живой.

…

— Спасибо, друг, — к музыкантам подошёл ещё один ресторанный посетитель, тот самый парень с искалеченной кистью.

Положил он тоже фиолетовую… Чую, будет новая песня в репертуаре лабухов.

— И тебе, брат, спасибо! — сжал руки в захвате, приветствуя меня, инвалид.

Я всё-таки заказал водочки, и весь оставшийся вечер мне хотелось то взять у Круга автограф, то рассказать парням за соседним столиком (наверняка, афганцам) о том, что я создавал Союз воинов-интернационалистов, то заголосить: — «Владимирский централ — ветер северный». Но пусть он сам всё сочинит, ещё перевру слова.

А в ресторане опять конфликт! Молодой парень приревновал к кому-то свою спутницу.

— Что ты на него смотришь, Нинка?! На меня смотри! — дергал за руку подружку и злился парнишка, видно, за брошенный девушкой куда-то не туда взгляд. — Ты моя невеста, не забывай!

Если он трезвый такой псих, то что с ним пьяным будет?

— Беги от него, — посоветовал от чистой души я девушке.

Абьюзер посмотрел на меня… и ничего не сказал. Я уже выпил и с афганцами, и с во-о-он той веселой парой «жуков-надомников» (так представились какие-то кооператоры), и вообще, я на голову выше этого ревнивого сморчка, а угрожающе зло смотреть могу как профи. Спасибо бате.

Светка, как ни странно, вечером довольна. А чего бы ей быть недовольной, у неё в спутниках сам я! Мы потанцевали, поели, я ещё и выпил, и можно ехать домой.

— Давай на посошок с нами, паря! — предложили мне мои новые знакомые.

В ресторане уже полно народу, и гуляют тут с размахом, на широкую ногу! Просто угар НЭПа какой-то! Меня как-то в прошлом году звали в первый кооперативный ресторан Москвы, что на Кропоткинской, 36, но пояснить, чем он лучше, например, той же «Арагви» не могли. Аргумент «там в пять раз дороже» для меня не прокатывал. Но тут всё понравилось, если бы не публика иная… Я думаю, только дефицит продуктов мешает развиваться этому бизнесу сейчас. Патент стоит всего пять рублей, налоги — 3 процента. С выручки, правда.

Пока Светка везла меня назад, я уснул.

— Иди уже домой, алкач, — шутит подруга, высаживая меня возле гостиницы.

— Я ещё и ходок! — вскинулся я, продолжив цитировать известный фильм. — Слушай, Светка, а зачем я тебе нужен?

— Дурак, что ли? Свой Штыба! Кто откажется?

И меня поцеловали в нос. Как щенка.

Утром я бодро собираю свои вещи, готовясь выезжать. Время выселения в гостиницах неизменно и одинаково для всех — до двенадцати часов. Вспоминаю, что обещал зайти к отцу Михаилу.