Ритмие

Все они замешались в моменте.

Было много, ушёл я в нули.

Хорошо я себя понимаю,

И других мне не сложно понять.

Только мы не согласны друг с другом.

Это плохо, но надо принять.

Принимаю поступки людские.

Горечь капает с дырки во рту.

Мне сегодня до боли обидно.

Скоро сердце с груди заберут.

Я – автор.

Я автор всего, что имел в голове.

Я автор своих сновидений.

Я автор всех мыслей, абстрактных путей,

Которые трудно увидеть.

Я автор идей, что родились в мозгу.

Я автор своих начинаний.

Я автор, и в день, когда я умру,

Жить буду своими стихами.

Я автор, и все, кто не знали меня,

Узнают мои работы.

Я автор! Поймите, я всем вам чета!

Узнайте про творчества годы!

Я автор всех чувств, что текут в глубине.

Я автор своих словоблудий.

Я автор того, что в душе и на дне.

Я вряд ли узнаю, что будет.

Я автор своих отношений с людьми.

Я автор любви окончаний.

Я автор своей романтичной войны,

Из каждой далекой печали.

Я автор всей жизни своей, и детей,

И каждая строчка тут правда.

Но есть один автор, любого важней,

И богом зовут того автора.

Маяк.

Я себе самому – герой

Не лирический, и не эпический!

Я считаю себя дерьмом

На фоне страны комической!

Для себя же я стал обузой!

Для других все – ну точно же так!

Под конец я недели нажруся,

Не нажрусь если, то я дурак!

И стал бы сам для себя

Я примером того человека,

Что я должен был представлять -

Про запас есть ещё полвека!

Не загнусь, обещать я могу…

Я могу вам, опять же, наврать!

Написать уже прозу хочу,

Но за рифмой тянусь я опять!

Накопил строк и рифм – работаю,

А коплю я их очень быстро!

Мое творчество – мне обреченно

И навряд-ли в целом выстрелит!

Позаимствовал стиль – интересно,

Потом снова вернулся к тому,

Чем болел я все своё детство…

К стилю что породил жизни звук.

Для себя – я один лишь пример,

На своих лишь ошибках учусь.

Для себя я – маяк в темноте…

Для себя освещаю лишь путь.

Облако.

Упал из окна на облако пушистое.

И правда, что здесь такого?

Ну, нравится мне сверху вниз летать, искренне!

Не ждать же, пока литература выстрелит?

Или творчество мое другое.

Вышел на сцену молча

Казалось – вечность закончилась!

Ан нет, лишь час..

Значит, пора начинать,

Пока общество не опомнилось.

Отвернувшийся зал не слушает.

Наверное, им не нужен.

Зачем тогда писал шутки?

Зачем толкался и ехал в маршрутке?

Зачем пропустил ужин?

Рыба бьется об лёд в истерике -

У неё даже нет разума!

Вы представьте себе меня,

На сцене в замешательстве стоя,

Перебирая в голове разное.

Башню видно из окна дома -

Оттуда на облако бы упасть!

Не промазать бы, да и только…

Хотя было бы во мне много толку,

Стал бы делать, а не мечтать…

Забрался бы давно наверх,

И сверху взглянул бы вниз,

И сказал бы: «Не надо ко мне!

Это все для меня и мне!»

Обломился бы вдруг карниз

И упал бы на облако мягкое -

Я бы тогда не отпрыгнул…

И понял бы – батут не бывает деревянным

И даже землей покрытым обетованной.

Лишь бы небо потом отринуло..

И дало бы мне жить шанс.

Я же знаю, мне ещё долго,

В дороге по краю трасс,

Среди людских, неготовых масс,

Жить до встречи с моим облаком!

На окне.

Конетель разных драм,

Я стою на окне

Я твержу себе снова и снова

Это все дребедень,

Скучный день -

Просто лень

Подбирать снова нужное слово.

Я смотрю на окно

На безветренный двор.

Не пытайся понять мои мысли.

Ты не ведаешь, что

Я, смотря на простор,

Размышляю о бедах бесчисленных.

Я люблю и сейчас,

Мне так сложно писать,

Потому что опять допьяна

Напоила меня,

И любовь подаря,

Убежала домой тотчас.