Рог изобилия. Секс, насилие, смысл, абсурд (сборник)

В одночасье всё закружилось, завертелось и куда-то уплыло. Моему перепуганному лицу ухмылялась комната. Моя комната.

Но казалось, кошмар не оставит меня в покое так просто – громом зазвучали разрывающиеся снаряды: это кровь, она падала с неба, она бомбами сыпалась на меня даже вне сна…

Я зажал уши. Разрушительной силы взрывы сменились равномерным гудением, словно вместо ладоней я приложил морские ракушки. Так, пережидая, я просидел с минуту. А потом, когда успокоился, – отнял от ушей руки и не услышал ничего, кроме тишины. А взглянув в окно – увидел миленькие пушистые облачка цвета крем-брюле.

* * *

Рядом со мной выстроенные крепостью стоят кирпичи, которые я приобрёл накануне. Немного цемента и лопатка тоже при мне. Сегодня – «судный комнатный день». Ей никуда не деться, она смертник, а я палач, которому поручено привести в исполнение приговор. Чёртова комната! Я заставлю тебя помучаться, буду выкладывать кирпич за кирпичом, упиваясь твоей беспомощностью, твоей участью. И ты ничего с этим не поделаешь! Плаха готова, лезвие блестит, корзина подставлена.

Но как только я наполовину закладываю дверной проём, меня обуревает сон. Проклятая, она охмуряет меня, затуманивает, пробует затащить к себе. Кирпич вываливается из моей руки, точно она превратилась в копыто, не в состоянии что-либо держать. На глаза опускается занавес, и в зале гаснет свет… Я вновь оказываюсь втянутым в мир комнаты.

Там, где я нахожусь, кто-то опрокинул чернильницу. Всё, что вокруг, напоминает космическое пространство, в котором перегорели все светила.

Слышу, как вибрирует воздух, и вижу, как из темноты вырисовываются очертания огромной летучей мыши. Но вместо головы у неё… моя комната! Это она, она! Завивающиеся волосы из обойных клочков, галогеновые лампы-глаза, из которых пучками бьёт свет, круглая дверная ручка-нос, похожая на свиной пятак, выбеленное пылью лицо и чавкающая пасть с торчащими из неё клыками, напоминающими куски разбитого зеркала, в котором виднеются мои многочисленные отражения.

Аэропланом комната пикирует на меня, единственного, кто посмел ей угрожать. Моментом она достигает парализованного наглеца и вонзает в его плечо свои тонкие острые зубы.

Я моргаю – всего раз, но за это время переношусь к себе в квартиру. Что-то сильно согревает моё плечо. Но сейчас не до этого, я должен успеть оградиться от комнаты, пока она в очередной раз не усыпила меня.

Это конец?..

Я не знаю… я лишь хочу спать.

Переключатель

Я возвращаюсь с работы. С работы, которой больше нет. Меня уволили. И теперь всё настойчивей требует своего высвобождения прибывающая злоба.

Навстречу – инвалид преклонного возраста. Он прихрамывает на одну ногу. Со стороны кажется, что она у него в гипсе. Не сгибая, он подставляет её ко второй, опираясь на деревянный костыль каждый раз, когда делает шаг.

Бывают такие моменты, когда у человека что-то переключается и мозг начинает работать в абсолютно противоположном режиме. Всё, что раньше было совсем не смешным, заставляет тебя чуть ли не задыхаться. Вещи, которые проникали глубоко в душу, становятся безразличными. То, что раньше хотелось создать, хочется разрушить.

Работал бы мой мозг в нормальном режиме, я бы посочувствовал старику-инвалиду, но сейчас, когда сработал переключатель, я действую как другой человек.

– Эй! – кричу я старику, который подошёл почти вплотную. – Инвалид!

Он идёт дальше, делая вид, что не слышит.

– Инвалид! – ору я громче, почти в лицо. – К тебе обращаются!

И грубо толкаю старика. Тот вмиг теряет равновесие и оказывается на земле.

Я ухмыляюсь и плюю на него, но плюю вовсе не я, а тот, кто живёт после переключения.

Щелчок переключателя.

Мне неожиданно становится не по себе. «Зачем я это делаю?..» – звучит внутри меня.

Инвалид с трудом поднимается и встаёт прямо передо мной. Я ощущаю его прерывистое дыхание, дыхание с запахом старости. Старик стоит не двигаясь, ожидая, пока я отойду с его пути.

Я отступаю вбок, и он незамедлительно принимается ковылять дальше.

Щелчок переключателя.

– Ещё раз тебя встречу, – говорю ему в спину, – и до дома ты не доберёшься…

Щелчок переключателя.

Засунув руки в карманы, я отворачиваюсь от инвалида. Но вдруг мне слышится звук, будто что-то рвётся. Я резко оборачиваюсь и вижу старика-инвалида, который расстёгивает молнию на штанине. В следующем кадре в руках у него оказывается спрятанный там обрез.

Страх бьёт мне в голову с необычайной силой. Ноги прирастают к месту, где я стою, они пускают свои корни глубоко вниз и не позволяют мне уйти.

Тем временем старик направляет обрез на меня. Бездонная пара дул пугает меня ещё больше. В них нет ничего, они пусты, пусты, как моя душа, когда срабатывает переключатель.

Громкий шум выстрела на мгновение заглушает все посторонние звуки. Дробь проникает в мою грудь, превращая её в решето. Меня отталкивает назад, и моё обречённое тело падает наземь.

Щелчок переключателя.

– Ах, ты… – слова тонут в крови, которая карабкается по глотке, желая выбраться наружу.

Старик, отбросив уже ненужный костыль, подходит ко мне. Он ухмыляется, точно так же, как и я. Он плюёт на меня, точно так же, как и я.

– Ещё раз тебя встречу, – говорит он, точно так же, как и я, – и до дома ты не доберёшься…

Щелчок переключателя.

Странно. Теперь я вижу себя. Продырявленную грудь, мёртвые глаза, моё бледнеющее лицо. Припав на одно колено, я опускаю себе веки, только бы не видеть этого отсутствующего взгляда.

Пора уходить. Хоть эта улица и безлюдна, кто-то мог услышать выстрел. Но я не могу просто так оставить своё тело посреди дороги. Я хватаю себя за ноги и тяну до ближайшего канализационного люка. Отодвинув его в сторону, кидаю себя вниз.

Теперь всё кончено. Пора начинать жить по-другому. Осталось не так уж много времени, поэтому нельзя потратить его впустую.

Щелчок переключателя.

Но для начала, возможно, я убью ещё кого-нибудь…

Человечек

Он был маленьким человечком, чьё тельце иссохло и напоминало каркас, на котором висела бледно-жёлтая кожа. Но природа наградила этого человечка удивительно красивыми глазами. Они поражали своей глубиной. Чёрные, как две жемчужины, они словно блестели. Но в них отсутствовала всякая надежда. В них метался только страх, переполняющий человечка каждый день его жизни.