Рок, туше и белая ворона

– Знаешь, человек приобретает устойчивую память в среднем в возрасте четырёх лет, - я прочистила горло, и посмотрела на отца, распутывающего струны, он подал мне одну.
– Мне было девять, когда я узнала своё чёртово имя, не так ли? Хм, не сходится. Так что рискну предположить, что да - когда-то было иначе, просто я не помню этого.
– съязвила я, собирая по кусочкам своё сокрушённое - «Я».

Он ничего не ответил на это. Да и что он может сказать? Если бы он тогда не отправил меня к матери, этого бы не случилось. Впрочем, зная себя, не это, так случилось бы что-нибудь ещё. В тишине, я поочерёдно сменила струны, тут же отстраивая. Посмотрела на Костю.

– Где Хэн-йэту?
– спросила я не увидев с ним ворона-нагваля. Тотемное животное, тайный проводник и наставник, Хэн-йэту, значит «ночь». Второе имя - Чэнкууоштей - «хорошая дорога». Ворона-хранительница, всегда в свободном полете и в то же время навечно бесконечно привязана к своему приемнику, всегда возвращается. Удивительная божественная, мистическая связь.

Он сильно стиснул челюсть прежде чем ответить.

– Где угодно. Испытаешь?
– кивнул он на гитару.

Я окинула отца небрежным взглядом. Двухдневная щетина. Солнцезащитные очки «Авиаторы» на макушке. Неизменная чёрная кожанка. Тёмно-медные волнистые пряди, как всегда торчат в разные стороны, и он явно не стригся тысячу лет, чёлка оставляет глаза в тени. Глаза, в которых можно увидеть затмение. Типичный рокер, сказала бы средних лет, однако, ни за что не дашь ему сорок лет. Если бы не щемящая тоска в глазах и пара мимических морщинок… Да ему и тридцати пяти-то не дашь. Какие, чёрт побери, молодильные яблоки едят мои предки?

Я чувствовала, что он хочет ко мне прикоснуться. Расстояние не позволит ему этого сделать. И я не о том расстоянии, что можно преодолеть в пару шагов. Я о том расстоянии, которое преодолеть поможет только чудо. Я не знаю могу ли верить в чудеса. Меня не научили верить. Меня учили терпеть боль и поражения. Учили искусству жестокой психологической драмы. И преуспели в этом. Я потерялась в этом грёбанном драмтеатре. Пропала без вести.

– Тори!
– прокричала Сола откуда-то из холла, - Где ты есть, именинница моя?

Ух ты. Походу придётся познакомить её со своим отцом.

Он вопросительно улыбнулся. Он тяжело улыбается. Тяжело для меня.

Никогда не была социопаткой или социофобкой. Ну в основном не была. В зависимости от настроения. Просто общалась не с теми, с кем было бы лучше для моей ненормальной головы. Кажется он немного напрягся. В его глазах вспыхнула тревога.

– Подруга?

– Угу, - кивнула я и крикнула ей: - Сол, я на кухне!

– Сол?
– удивился отец.

– Солярия. Сола - это сокращение.

– Необычно. Как всегда.

Я нахмурилась, без понятия о чём он вообще.

– Что это ещё значит?

– Тебя всегда окружают необычные люди, - произнёс он задумчиво.

– Да, особенно вы с маман, охренеть, какие необычные.

Он вздрогнул. Ну, вот кажется я возвращаюсь в свою зону комфорта.

– С кем ты раз… - Сола чуть не споткнулась. Она точно не ожидала.
– Ой. Здравствуйте.

– Знакомься - Константин Евгеньевич Смолов, - представила я смотря на него.

Мой отец.

Но я не могу сказать этого вслух. Слишком сильный барьер. Слишком много обид и разочарований. Они могут вырваться наружу, если я произнесу это вслух. Наверное. Не знаю. Он всё усложнил своим появлением. Снова.

– Мой отец… - прошептала я. Я зажмурилась на секунду. Открыв глаза увидела, что он всё ещё смотрит на меня.

– Сола.

Отец всё ещё смотрел на меня. Ещё пару секунд и посмотрел на Солу.

– Очень приятно, Сола.

Она заметно расслабилась в плечах. Это обращение ей удобнее. И чего она так ненавидит своё имя? Что за загвоздка? Хотя… кто бы говорил вообще о загвоздках. О, особенно с именем!

– Взаимно, Константин Евгеньевич.

– кивнула Сола, немного смущённо улыбаясь. Мой отец чуть-чуть скривил нос и прищурил один глаз, от чего его небритую физиономию комично перекосило. Он не фанат фамильярности.

– Можно просто Костя, - улыбнулся он. Сола удержала себя в руках, не выказывая удивления, кивнула и уставилась на гитару.

– А она красивая, - вынесла вердикт подруга.

Оторвав глаза от гитары, я поймала встревоженный отцовский взгляд.

– Она совершенна, - согласилась я, слабо улыбнувшись, - Спасибо Кость.
– Наверное не стоило называть отца по имени при Соле, звать отца по имени, это нечто конечно. Он улыбнулся в ответ и улыбка дрогнула. Сола медленно перевела на меня взгляд с неприкрытым остолбенелым замешательством.

– Не сыграешь?
– предложила она и тут же сглотнула и неуверенно взглянула на моего отца. Она видимо чувствует это, струнами протянутое напряжение между нами. Струны нашей кровной связи, критически опасно натянутые.

– Ты предлагаешь мне комбик [21] притащить?

Костя поднялся из-за кухонного островка.

– Он в комнате?
– спросил отец. Не дожидаясь ответа он ушёл и поднялся на второй этаж.

– Тори, - привлекла моё внимание Сола, - а ты мне ничего объяснить не хочешь?

21

Комбо-усилитель, колонка для вывода звука.

Глупо было надеяться, что этого не случиться. Я слишком близко подпустила её. И отпустить уже не могу. Я вздохнула, приобнимая гитару, и посмотрела на подругу. Она заняла барную табуретку рядом со мной.

– Ну, я думаю, за два года, ты уже поняла, что я….
– сумасшедшая…- Что всё не так просто со мной, да?

Сола только кивнула в ответ. Боже, как я собираюсь объяснить ей, что есть целый чёртов список слов и вещей которые являются спусковыми крючками для моей головы. Есть такое о чём я даже мысленно открещиваюсь. Такие курки неумолимо запускают механизм самоуничтожения.

– Я могу обращаться к родителям только по именам, и никак иначе.

Сола в искреннем изумлении распахнула глаза ещё шире, походя на персонажа анимэ.

– Что… совсем?

Я не могу этого обосновать. Мне просто нечем, я сама не понимаю, почему всё это происходит со мной. И не могу обещать, это не совсем от меня завит, но… Когда-нибудь… хм, возможно, когда-нибудь, я смогу объяснить ей всё это. Когда-нибудь, когда я сама смогу понять, как это в точности работает. Когда я переступлю через себя и позволю какому-нибудь доку, залечить мне про свет во тьме. Когда-нибудь…

– Никогда, - усмехнулась я невесело, параллельно отвечая на вопрос Солы. Она так быстро потянулась ко мне, что я не успела отреагировать.

– Что за ерунда, он сюда не идёт, - Сола быстро сдёрнула бандану с моей шеи. Увы, узел был непрочный.

Она втянула воздух и на мгновение её карие глаза расширились раза в три. Во взгляде заметались вопросы. Дерьмо. Я бы не хотела, чтобы она это видела. Рубец, в десять сантиметров ещё розоватый, после коррекции, пересекает шею в артерии. Сола не знает, что именно произошло. Я девятьсот тысяч раз пожалела, что написала ей тогда. Не знаю, что на меня нашло, но думаю, это всё наркота и обезболивающие которые мне тогда кололи в больнице. Я не могла нормально объяснить ей, а потом я перестала выходить на связь, ощущая кучу дерьмовых эмоций. Поймёт ли она меня? Примет ли назад? Как будет смотреть на меня?