Роман… С Ольгой

— Я, кажется, в тот день клятву мужу не произнесла?

Он глуповато скалится, а после хмыкает:

— Я могу повторить свою, если ты не возражаешь.

— Я буду любить тебя всегда? — подложив под щеку руки, всё в точности напоминаю.

— Нет.

— Есть время передумать, Рома, — закусываю нижнюю губу.

— Я буду любить ВАС всегда, мои Юрьевы: Ольга, Александра…

«И, конечно, Маргарита» — чуть слышно добавляю.

Если есть в этой жизни счастье, то, вероятно, выглядит оно именно так: целеустремленный, иногда упрямый, непокорный, но всё чаще постоянный, верный муж; поскрипывающая недовольно дочь, свернувшаяся бубликом на его груди; галдящие внизу друзья, беспокойные родители и тигриной масти кошка, успевшая дважды стать матерью за этот високосный, если я не ошибаюсь, год.

«Я люблю тебя» — шепчу, пока наблюдаю за двумя родными мне людьми. — «Александра Романовна Юрьева, три восемьсот и сорок девять сантиметров счастья в живом и чистом виде. Я так ждала тебя, красавица моя! Ромка, слышишь?» — беззвучно обращаюсь к мужу. — «Как дела? Ты ничего не хочешь мне ответить?».

Он точно слышит, потому как, не обращая на меня внимания, лукаво улыбается и произносит, еле двигая губами:

«Юрьева, и я тебя!».