Мятежный провидец,Гусар и романтик…Последняя ссылка.Любимый Кавказ.У жизни нет шанса.У смерти – гарантий.И молодостьСвой исчерпала запас.А время ползло,Как в походе пехота.И вот уже деньДо нажатья курка.И нет у трагедийОбратного хода.Как нет у ИсторииЧерновика.И вздрогнул Машук.И
встревожились птицы.И черные тучи напряжены…И в ужасе всадникНикак не домчитсяВ былое,Где не было этой вины.И плакало Небо навзрыдНад Поэтом.Над прожитой жизнью,Уставшей от бед.Уткнулось плечоЗолотым эполетомВ прохладу земли,В молодой горицвет.
«Мы встретились в доме пустом…»
Мы встретились в доме пустом.Хозяин нас ждал и уехал,Оставив нам праздничный стол,Души своей доброе эхо.Мы были гостями картин,Пророчеств чужих и сомнений.Сквозь сумрак тяжелых гардинК нам день пробивался осенний.Весь вечер и, может быть, ночьКартины нам свет излучали.Как будто хотели помочьВ былой и грядущей печалиКак будто бы знали они,Что мы расстаемся надолго.И ты мне сказала:– Взгляни…Как горестны эти полотна.Наверно, он нас рисовал.И нашу тоску в дни разлуки. —Я слезы твои целовалСквозь грустные тонкие руки.Мы в доме прощались пустом.На улице солнце сияло.И долгим печальным крестомОкно нас с тобой осеняло.
Последний вечер Лермонтова
похожий на свои портреты,Сидел он между двух сестер.И, как положено поэтам,Был и галантен, и остёр.Смеялись сестры. Он злословил.Верней, задумчиво острил.И в каждом жесте, в каждом словеНеподражаем был и мил.А за окошком краски меркли,Ковры темнели на полу.И как нахохлившийся беркут,Мартынов высился в углу.Грядущий день его прославит.Да слава будет тяжела…Слетали звуки с белых клавиш,Как с веток птичья ворожба.
Гороскоп
я в прошлой жизни был пастух.Я пас коров до самой старости.Не потому ли чувство стадностиИ ныне мой смущает дух?А в этой жизни я поэт.Пасу рифмованное стадоНа белых выгонах тетрадок,Поскольку книжных пастбищ нет.Их жадно бизнес разобралИ тут же сделал дефицитом.Бессмысленно быть знаменитымВ стране, где бездарь правит бал.
Август
с. Г. Сафаровой
На дворе уже август…Он, словно октябрь,Полон грустных,Уже недалеких примет.Возле прожитых летЯ раскину свой табор,Подарю своим книгамПоследний куплет.На дворе уже август…Кончается лето.Как недологЕго ежегодный удел.По каким-то понятнымЛишь сердцу приметамМожет быть, как и он,Окажусь не у дел.На дворе уже август…Он тих и печален.И хотя далекоДо крутых холодов, —Птицы смолкли,Как будто о ком заскучали.И остался под крыльямиШум городов.На дворе уже август…Но слава Природе,Что она эти дниПовторит через год.Мой восторгМежду тихими соснами бродитИ с зеленой волноюВстречает восход.И я чувствую с августомТайное сходство,Когда эти красотыРисует строка.Мне бы так же вершитьСвое творчество просто,Как и он…Но у лета в запасеВека.Пятигорск
Тарханы. Мостик на барском пруду. 2000 г. Лермонтово
«Когда он после выстрела Мартынова…»
Олегу Комову, автору памятника М. Ю. Лермонтову в Тарханах
Когда он после выстрела МартыноваУпал, —Ударил
гром в горах.И землю охватил внезапный страх,Как будто НебоОт себя ее отринуло.Средь туч метались молнии неистово.Гроза зашлась во гневе и слезах.И эхо рокового выстрелаНе утихало в скорбных небесах.Я вспомнил вновь о той грозе —В Тарханах,Когда сорвали с памятника шелк…Дождь перестал.Хотя все утро шел.И было все загадочноИ странно.И так совпало —Капля дождеваяВернула нас к его былой тоске,Когда та капля,Как слеза живая,Скатилась вдругПо бронзовой щеке.
Царица Тамара
И слышался голос Тамары:
Он весь был желанье и страсть…
М. Ю. Лермонтов
Когда-то здесь стоял зловещий замок,На славе возведенный и крови…Единственный на всей земле,Тот самый,Овеянный легендами любви.Шумел камнями непокорный Терек,Я мысленно остановил момент,Взглянув печально на пустынный берег,На грустные развалины легенд.Неужто вправду вон с того обрываЕе любимых сбрасывали вниз?Неужто так она была красива,Что миг любви оценивался в жизнь?И надо ж было как-то раз случиться,Что юный рыцарь не погиб в ту ночь…И утром вновь явился он к царице,Сумев свою обиду превозмочь.Царица этой встречей не смутилась.И голос пал, как камень с высоты:«Спасибо за оказанную милость.Я очень рада, что вернулся ты.Но почему пришел ты слишком рано?Я в полночь жду тебя, а не сейчас…»И он поверил сладкому обману…Но во второй раз Бог его не спас.
«Не замечаем, как уходят годы…»
А годы проходят – все лучшие годы!
М. Ю. Лермонтов
Не замечаем, как уходят годы.Спохватимся, когда они пройдут.И все свои ошибки и невзгодыВыносим мы на запоздалый суд.И говорим: «Когда б не то да это,Иначе жизнь мы прожили б свою…»Но призывает совесть нас к ответуВ начале жизни, а не на краю.Живите так, как будто наступаетТот самый главный, самый строгий суд.Живите, словно дарите на памятьВы жизнь своюТем,Что потом придут.
Пока заря в душе восходит…
Любовь не только возвышает —Любовь порой нас разрушает,Ломает судьбы и сердца…В своих желаниях прекрасна,Она бывает так опасна,Как взрыв, как девять грамм свинца.Она взрывается внезапно,И ты уже не можешь завтраНе видеть милого лица.Любовь не только возвышает —Любовь вершит и все решает.А мы уходим в этот пленИ не мечтаем о свободе.Пока заря в душе восходит,Душа не хочет перемен.
Кабинет Лермонтова
старинный стол. Свеча. Свет из окна.Бумаги лист. И кожаное кресло.Гусиное перо. И тишина.И профиль, вычерченный резко.Стою благоговейно у дверейИ вновь хочу представить те мгновенья,Когда он назначал свиданье Ей.Она являлась – Жрица вдохновенья.И, если оставалась до утра,Ее уста таинственно вещали…И взгляд Ее на кончике пераСтарался удержать он на прощанье.И засыпал внезапно у стола,Едва Она исчезнет простодушно.И снова ждал, как и Она ждала,Когда Господь соединит их души.И лишь однажды не пришла Она,Как будто знала, что он смертью занят.Старинный стол. Свеча. И тишина.И чистый лист – как боль ЕеИ память.И с той поры Она незримо здесь.Ей некуда идти и некого тревожить.И все, что было с ними, – то и есть.И ничего другого быть не может.
«Литературный киллер получил заказ…»
Литературный киллерПолучил заказ:Убить успехПрестижного коллеги,Чтоб свет егоВ чужих сердцах погас.И чтобы сам ушел онВ тень навеки.Старался киллер…Он к смертям привык.Чужая злобаЩедро заплатила.Однако на успехСта тысяч книгЕму патроновЯвно не хватило.