Розовое сияние над Парижем
Шрифт:
– Хм, какая смелая – промычал он
– Если я все таки не полечу в Париж… то… Нарисую наш с тобой большущий портрет – предложила я.
– Хах, без проблем, малышка – с улыбкой до ушей согласился Стас. – А если полетишь, то выйдешь за меня замуж!?
– Ты сейчас шутишь?
– Вита, как по мне, о таком не шутят.
И вот теперь после этого спора, я еще сильней с еще большим упорством начала работать. И все старания Стаса на счет моего отдыха увенчались провалом.
– Дорогие ребята, я рада вам сообщить, что завтра у нас с вами последнее занятие – сказала Маржан, когда мы отложили свои кисти – И именно завтра я выберу несколько человек, которые поедут со мной в Париж на три месяца, что бы устроить выставку и ваших, и моих робот.
После услышанного, все восторженно ахнули и волной покатились аплодисменты. У меня появилась надежда, на эту поездку. Тут-же из зала повалили вопросы: «Что сделать, что б поехать?», «Сколько человек сможет поехать?» и все в этом духе.
– Я сейчас вам все расскажу…
– Стас, ты представляешь?! – вопила я сидя в машине по дороге домой – От куда ты знал, что Маржан будет набирать людей для поездки в Париж для совместной роботы?
Стас, удивленно выпучив глаза, посмотрел на меня.
– Честно я не знал! И что же нужно, что б поехать в Париж?
Как нам рассказала Маржан, завтра все мы должны принести свои работы за время курсов. Что бы она смогла посмотреть на усовершенствование наших возможностей в написании картин. И самые креативные, необычные и красивые, она выберет, и они отправятся на выставку в Париж, но без самих художников. А возьмет тех людей, которые на ее мнение безумно талантливые и, что именно они достойны, открывать выставку и совместно работать с Маржан.
– Неплохо… - протянул Стас, словно уже представил мои картины на выставке в Лувре. – Я так понимаю, ты сегодня опять спишь с мольбертом? Я уже начинаю ревновать – с выгнутой бровью спросил Стас.
– Ха-ха, придется… Не составишь нам компанию?- кокетливо предложила я и как-бы случайно решила поправить Стасу воротник рубашки.
Я прекрасно понимала, что Стас обделен моим вниманием. Почти все мое свободное время занимало рисование, курсы… Он даже засыпал чаще всего без меня, да и просыпался тоже. Так как я почти до рассвета сидела над картинами, там же и засыпала. «Как же наверное сложно со мной встречаться, я же конченый трудоголик. Как меня терпели раньше Димон и Настя?»
– Я тебе мешать не буду?
– Конечно, нет. Думаю, ты будешь меня только веселить и вдохновлять – с придыханием сказала я.
– Ну, раз так, то я с радостью, малышка моя.
Я и не ожидала, что Стас так загорится и проникнется моей идеей. Он отключил свой телефон, что б никто его не отвлекал, купил про запас банку дорогущего и самого крепкого кофе. И все время, он не отлипал от меня ни на минутку. Мне было очень приятно, что он так относился к моим увлечениям и поддерживал меня во всем.
– Я очень ценю, что ты согласился провести со мной эту бессонную, трудоемкую ночь – нежно обняв за крепкий торс Стаса, пролепетала я.
– Да я готов еще тысячи таких ночей провести с тобой – поцеловал меня в уголок губ Стас – Ты просто раньше не звала…
Он скрутил губы трубочкой, словно обиженный маленький мальчик, после чего мы громко засмеялась.
– Ну, что за роботу! – крикнул Стас, и подхватив меня на руки утащил к мольберту.
Стас достал мои работы и принес их в зал, где я разложив краски и кисти готовилась к долгой трудоемкой ночи. Я расставила свои пять робот и в ужасе ахнула. Взявшись руками за голову, я приземлилась на диван, и разочарованно смотрела на полотна. «Какой кошмар. Это же не картины, а позор! Как такие роботы вообще можно показывать Маржан!?»
Стас заметил мое упадшее настроение, и тут же стал переубеждать меня в обратном. Но, честно говоря, мне слабо в это верилось. Мне мои картины казались слишком простыми, словно их нарисовал школьник. Они были тусклыми, серыми, невзрачными. В них не было какой-то загадки, которую хотелось бы разгадать; Не было ничего необычного и нового… Я себя накрутила, так, что у меня и руки опустились. Я чувствовала себя бездарностью…
– Как можно было вообще нарисовать такое убожество… - прошептала я себе под нос.
Смотря на эти полотна, мне казалось, что с переездом в Киев в моих роботах пропала какая-то изюминка, шарм что ли. А стали какими-то наивными, как у всех. И это меня разочаровывало. «Может родители все таки были правы… Может это все глупости, и вовсе не мое это… Может для художественной школы это и шедевр, но точно не для Парижской выставки художников»
Наверное каждый творец, не важно какого профиля, то ли музыкант, то ли писатель, художник или танцор… Каждый испытывал такое чувство, как разочарование в собственном выборе, деле, таланте… Кажется, что ты делаешь хуже всех. Что, то, чем ты занимаешься, просто пустая трата времени. У каждого появляются мысли: «Боже, такой абсурд мог сделать только я»; «У всех получается куда лучше, чем у меня!»; «Да пошло оно все! Это не мое!»
И самое страшное, что эта участь настигли и меня…