Русские сумерки
Шрифт:
Пару раз пули задевают меня по касательной, обжигают кожу, вырывают клочья куртки.
Но я продолжаю своё дело.
Одного за другим ликвидирую «Неуязвимый» спецназ…
Говорят, есть такое китайское блюдо – улитки, запечённые в ракушках… Словно те улитки, враги жарятся в бронекостюмах, задыхаются, варятся живьём в кипящей системе охлаждения.
Наверное, я должен что-то испытывать?
Ведь там, под нанобронёй – скорее всего, не мутанты. Обычные люди…
Только я не ощущаю ничего – даже ненависть отгорела, обернулась чёрным пеплом. Я просто
Чтоб жили мои товарищи и сестрёнка…
Чтоб моя девушка опять открыла глаза…
Чтоб сдохли опасные твари, возомнившие себя хозяевами Зоны, – сдохли все до единой! И плевать, что у них с набором хромосом! Плевать, какими они родились на свет.
Упыри – это не генетика. Это состояние души!
«Минус пять…»
Как там говорил Миха – не думать о несбыточном? Правильно, пусть поэты грезят. А я буду считать.
«Минус шесть…»
Счёт у меня большой. За отца, за всех погубленных трикстеров, за Вальку Кузнецова, за стариков Митрича, разорванных упырями!
И я буду вести эту бухгалтерию, пока хватит сил и фарта…
«Минус семь…»
Всё труднее отыскивать их в темноте.
Я выжидаю.
Есть! Слабый огонёк мелькнул, лицо обдало теплом – очередь прошла рядом!
Вот он где прячется…
Я крадусь, и в темноте касаюсь неровных бугров экзоскелета. Осязание – вот моё преимущество. Он-то ни хрена не чувствует в своём костюме – даже когда я нащупываю тот самый раструб вентиляции…
Поднимаю «лазерку». Наверное, всё-таки устал – потому что оружие неловко вздрагивает в моей руке. И я задеваю шлем спецназовца…
Мощный удар отбрасывает меня в сторону.
Отлетаю, ударившись головой. Вероятно, отключаюсь на минуту или больше.
Когда открываю глаза – четко различаю нависающий над собой силуэт фигуры в бронекостюме.
Я опять вижу! У меня кончается эффект затмения. А значит, скоро и окамовец сможет всё различать…
Или уже видит? Голова в шлеме с матовым щитком слегка поворачивается. Он делает шаг в мою сторону.
Я скашиваю взгляд. Где «лазерка»? Кажется, там что-то выглядывает из травы – метра за четыре от меня…
Я осторожно отползаю.
А он делает ещё шаг. Стрелять не собирается. Зачем? Я знаю, мускульное усиление работает. Одним движением он запросто может сломать мне хребет…
Я прыгаю к винтовке.
И не успеваю до неё дотянуться. Он хватает меня за куртку, легко, как пушинку, поднимает в воздух, хватает за шею и лицом разворачивает к себе.
Целых три секунды я, полузадушенный, болтаюсь, не доставая ногами до земли. А он внимательно изучает мою физиономию. Я помню, двоих им приказано взять живьём… Наверное, он ещё не очень хорошо видит после затмения…
Когда рассмотрит – просто чуть сильнее сожмёт пальцы!
Гулкий выстрел пронзает воздух.
Окамовец разжимает руку. Я падаю на траву.
Фигура в бронекостюме разворачивается. Посылает автоматную очередь в сторону дома.
Я
ползу к винтовке, поднимаю её невыносимо тяжелый цилиндр… Всё расплывается перед глазами.И шанс есть, только пока спецназовец ко мне спиной!
Но он не оборачивается.
Шагает к развалинам. А оттуда опять стреляют – короткими очередями по два патрона. Пули звякают о наноброню.
Окамовец двигает рукой. Длинная автоматная очередь взрезает стену, как нож…
Я вывожу куда надо пляшущую точку целеуказателя и давлю спуск.
Попал?!
Фигура спецназовца застывает, будто изваяние. Ещё несколько гулких выстрелов со стороны дома опрокидывают его на землю.
Я встаю и, пошатываясь, как пьяный, ковыляю к упакованному в броню телу.
Сажусь, шарю спереди под его шлемом – где там должна быть застёжка? Надо содрать с него эту «скорлупу» – содрать и убедиться, что я действительно его угробил!
Кто-то выпрыгивает из дома.
Я оглядываюсь.
Ага, вот и стрелок! Кид со своим мощным «носорогом» – даже сквозь дымку перед глазами я узнаю его высокую фигуру. Правое плечо перевязано, но, кажется, он – в порядке.
Опускается рядом. Совместными усилиями мы пытаемся снять шлем с окамовца.
– Стоп! – бормочу я.
Озираюсь, как в бреду. Восемь выстрелов. Восемь тел лежит на расколотом, поросшем травой асфальте…
А было девять! Мы – идиоты!
Поганое предчувствие сжимает сердце. Я вскакиваю:
– Назад, во двор!
Мы пролетаем дом насквозь.
И находим девятого.
«Неуязвимый» уже возле развалин трансформаторной – там, где прячутся наши: девочка, гражданский профессор и двое раненых.
Я устанавливаю тяжеленную «лазерку» на подоконник.
А уродливая фигура с буграми экзоскелета уже поднимает руку. Его автомат брызгает огнём, и короткая очередь вышибает осколки из стены трансформаторной.
Я нажимаю спуск.
Ослепительная вспышка отражается в росистой траве.
Он падает.
Я прыгаю через подоконник.
Тихо.
Опять тихо, словно затмение до сих пор действует.
И дождя нет…
Я хрипло спрашиваю:
– Все целы?
– Целы, – отзывается Часовщик.
– А ты… не ранен? – пугается Белка, рассматривая мою изодранную, запачканную кровью одежду.
– Пустяки…
Я подхожу к Насте.
У неё в ногах валяется скрюченное, высохшее, будто мумия, тело. Сейчас Миха не похож на пятнадцатилетнего, скорее – на древнего злого старика.
Пока мы воевали с «Неуязвимыми», всё кончилось…
Ботинком я отталкиваю его в сторону.
Осторожно касаюсь руки Насти. Она не реагирует. Хотя лицо не такое бледное.
Я тревожно над ней склоняюсь:
– Милая, просыпайся… Пожалуйста!
Её ресницы чуть колышутся. Она вздыхает и открывает глаза, смотрит на меня недоумевающе – будто правда спала.
– Идти сможешь? – уточняю я.
– Смогу, – шепчет тихонько.
И я помогаю ей подняться.
– Глеб, мне приснился странный кошмар…