С любовью, Ви!

– Девочка моя, что ж ты творишь, - я резко выдыхаю и достаю из внутреннего кармана письмо.

Впервые у меня рука дрогнула – может, ну его нафиг? Не знать, что там – еще ж могу успеть в аэропорт. Остановлю ее, прижму к своей груди и никуда не отпущу.

“Здравствуй, Витя!” – читаю первые строчки, чувствуя себя каким-то мазохистом.

Как будто нарочно хочу сделать себе больно. Разорвать душу в клочья. Разрезать сердце на мелкие части. И хоть на какое-то время забыться…

Сам не пойму, как медленно сминаю это чертово письмо. Какого ж черта ты тогда со мной была? Зачем?! Если сейчас все разрушила красивым почерком и ровными строчками.

Я откидываюсь на спинку кресла и закрываю глаза.

Слова письма бьют по живому, причиняя боль. Особенно последние…

И я зачем-то их повторяю вслух:

– С любовью, Ви!

Конец