S-T-I-K-S Дорога без конца

По-хорошему, надо было отсюда валить, пока по следам этих не пришли другие, но управлять мотоциклом в таком состоянии я был не способен. Ещё день. Уколовшись и хлебнув живца, я снова пристроился на солнышке и провалился в сон. Не сон, конечно, просто наркотический угар. Только к вечеру, когда спала температура и боль почти полностью ушла, оставив сильный зуд в заживающих ранах, я смог поесть и, наконец-то сесть на мотоцикл. Скоро ночь, но ехать надо. Нужны продукты, вода, крыша над головой. Просто чудо, что на запах мертвечины никто не пришёл. Разгоняться не стал, правая рука с трудом держала газ, да и холодно без куртки, сорок-пятьдесят — вот моя скорость.

Настоящей радостью стала мелкая речка. Я тут же остановился, схватил мыло и спустился на берег. Смыв кровь и простирнув штаны, снова почувствовал себя человеком.

Жилья достиг ещё до темноты, снова то ли кусок города, то ли посёлок городского типа, но место цивилизованное. Зомбаки на улицах свежие, явно кластер перезагрузился часа два как. Они мне были неинтересны, я им по причине невидимости, тоже. Разглядев вывеску супермаркета, направился туда. Оказалось, я не один такой умный. Бригада мародёров, зачистив улицу, бодро выносила ящики с продуктами и выпивкой, которые грузили в огромных размеров фуру, рядом стоял автобус и багги, вооружённая пулемётом. Видимо, передвижная коммуна. Несколько мужиков стояли по периметру и с помощью арбалетов и клевцов осаживали не в меру любопытных зомби.

Мотоцикл я оставил на другой стороне улицы, а сам, взяв в левую руку пистолет, пошёл к входу в магазин. От людей закрываться не стал, они не выглядели враждебно. Даже наоборот, увидев человека в бинтах, со свежими шрамами, в немецкой каске и с немецким же пистолетом, один из них приветственно взмахнул рукой и сказал:

— Гутен морген, Ганс, проходи, там на всех хватит.

— Данке шён — язвительно протянул я, приподнимая каску.

Обогнув выстроившихся цепочкой мародёров, я вошёл в зал. Первым делом схватил пятилитровую бутыль с водой, отвинтил крышку и отлил на пол примерно поллитра. В освободившееся место тут же вылил бутылку рома (первое до чего дотянулся) и высыпал горсть споранов. Пока растворялось, принёс мясных деликатесов, живец — хорошо, но белок для заживления ран всё равно нужен. Мимоходом осведомился у людей на предмет наличия персонала магазина. Оказалось, что всех озомбяченных загнали в подсобку, а кластер перезагрузится только через трое суток. То, что нужно. Лёжка идеальная. Ещё бы мотоцикл сюда загнать. Тем временем, раствор был готов, и я, освободив вторую бутыль от воды, стал аккуратно через тряпочку цедить. Задача оказалась сложной с учётом того, что правая рука работала плохо. Но всё решаемо, и вот я уже развалился на стеллажах, отхлёбывая живительный напиток и заедая его копчёным мясом. Силы возвращались медленно, ещё пара дней и можно продолжать путь. Мародёры уехали, магазин был пуст, под потолком тускло моргали лампы аварийного освещения. Подумав, я взял с полки ещё бутылку, на этот раз коньяка. Обезболивающее всё ещё требовалось, а от спека скоро крыша съедет.

День сорок второй

Наутро я почувствовал себя значительно лучше и, проверив сохранность мотоцикла, занялся инспектированием местных запасов. Имелся здесь отдел одежды, что меня несказанно обрадовало. Быстро нашёл себе крепкие на вид джинсы, бельё, носки. Жаль только, ничего похожего на свою куртку найти не смог. Ну да ладно, хоть не в лохмотьях. Свитерок вполне надёжно защитит от ночного холода. Теперь вода и еда. Воды, собственно не нужно, живчик я налил в четыре имеющиеся фляги, буду его пить. С едой сложнее, организм требует жрать в три горла, а желудок просто не способен столько переваривать. Мясо уже не лезет. Мелькнула мысль принести плитку и приготовить на газу какой-нибудь супчик, но лень одолела. Лёг на тот же стеллаж и принялся плевать в потолок.

Идиллия длилась недолго, часа два. Потом нагрянули гости. Четверо суровых мужиков с автоматами. Они видели мой мотоцикл и явно знали, что я здесь. Вопрос в том, чего они хотят? Один, остановившись посреди торгового зала, крикнул:

— Мачете! Выходи, разговор есть! Мы от Вулкана, он говорить хочет.

Кто-то, возможно, им бы поверил (ребёнок, сумасшедший или их бабушка), но обычно, когда зовут человека на переговоры, оружие с предохранителя не снимают и не водят стволами по периметру. Валить они меня пришли, только и всего. Опоздали, ребята, надо было чуть раньше, когда я в отключке валялся, теперь сами кровью умоетесь.

Пистолет времён Третьего Рейха словно сам прыгнул в руку, левую. Два выстрела, и двое упали кулями на пол, третьему успел прострелить плечо, а четвёртый, явно старший в группе, просто исчез, чтобы тут же появиться на другом месте и дать очередь от живота.

Меня не достал только чудом. Консервы с полки над головой разлетелись веером брызг. Я выстрелил снова и опять мимо. Тот факт, что он не просто исчезал и появлялся, а словно превращался в размытое пятно, ясно говорил, что это не телепорт, а клокстоппер, который перебегает с места на место в режиме ускорения. Собственно, он бы уже давно меня убил, только вот для этого надо видеть. Оставшимися патронами я попытался подловить его на рывке, но не удавалось угадать направление. Бросив "Люгер", вскинул двустволку, и, уловив момент, когда он прижался к стене и дал очередь (в ускорении перезарядиться успевал) я нажал спуск. Любой его рывок был бы рывком от стены и никак больше, поэтому полметра влево и огонь. Картечь сделала своё дело, вырвав кусок мяса из его левого бока, ускорение вмиг пропало, автомат звякнул по кафелю, а нападавший превратился в воющую от боли жертву. Второй выстрел я потратил на его раненого подельника, который предпочёл не испытывать судьбу и полз к дверям супермаркета. Не дополз, картечь превратила его в месиво из мяса, крови, костей и одежды.

Раненый клокстоппер не оставлял надежд на победу, в руке его был пистолет, но лужа крови не оставляла сомнений, что боеспособность его невелика. Через пять минут потеряет сознание, а потом, скорее всего, умрёт.

Я подошёл к нему и, выйдя из режима невидимости, пнул по руке. Пистолет выпал, а сам он взвыл от боли.

— Итак, — начал я — варианта два. Первый: колю тебе спек и оставляю флягу живца, второй: открываю двери и зову мертвяков, они тебя обгложут ещё до того, как ты сознание потеряешь. Рассказывай всё, будешь жить.

— Да, всё расскажу — заверещал он, тяжело дыша, — я Кубик, оттуда, из Вегаса, мы за наградой пошли… — он отдышался — когда ты Скелета завалил, его люди, кто под Вулкана не захотел, в погоню ринулись. А перед тем оставили типа завещание, если мы через два дня не вернёмся, то за голову твою награда — три чёрных. Бошку твою привезти, и выплатят в банке местном.

— А как узнают, что голова моя?

— Так фотка же есть, и ментаты тебя видели. Отличат.

— Спораны есть?

— Да, четыре штуки, забирай — он полез за пазуху.

— Не надо, разведёшь, оклемаешься.

Я бросил ему флягу с живцом и шприц-тюбик.

— Если выживешь, кластер через три дня перезагрузится, успевай.

Он ничего не ответил, схватил флягу и присосался к ней, одновременно воткнув себе в бедро шприц. Выживет, точно. Оставлять за собой опасного врага не стоило, но обещал, значит, сделаю. Глядишь, на репутацию хорошо повлияет. Я собрал вещи и, не обращая внимания на неудачливого охотника за головами, вышел на улицу, там меня встретил пятый охотник. Он сидел за пулемётом в кузове пикапа. Убивать его я не стал, просто, заскочив к нему, залепил кулаком в скучающую физиономию, а потом ещё и ещё. Когда клиент был готов окончательно, отволок его в магазин и бросил за закрытой дверью. Продолжим движение, до ночи сил хватит, потом отосплюсь, найду где. Так решил я и, рыкнув двигателем, погнал мотоцикл по дороге.

Расстояние, которое я проехал по Улью, перевалило за две тысячи километров. По форме оно представляло собой прямую, которая от караван-сарая превращалась в окружность. То есть, пока это дуга, но когда я проеду ещё два раза по столько, превратится в окружность, и я снова окажусь в окрестностях милого сердцу замка, где меня ждут и любят.

Думая так, я покрывал пространство километр за километром. Асфальт сменялся грунтовкой, потом снова асфальтом, наконец, уже к закату я увидел жильё. Деревня. Даже не ПГТ, а именно деревня. Единственный двухэтажный дом был, похоже, администрацией. Место компактного проживания производителей сельхозпродукции. На улицах, коих насчитывалось пять, было тихо. Откуда-то потянуло дымом и сразу же смрадом горелого мяса. Заглушив двигатель, я спешился и пошёл на запах, включив уже привычно невидимость. Источник запаха отыскался довольно быстро. На одном из огородов полыхал огромный погребальный костёр, сжигали трупы зомбаков. Вокруг стояли девять человек, ещё один, мужик средних лет, сидел на земле со связанными руками. Среди присутствующих были два пенсионера, женщина лет сорока, трое парней лет двадцати в военной форме, явно солдаты-срочники, два подростка и молодая девушка. Один из подростков втолковывал пенсионерам:

— Те. Кого укусили, обращаются, без вариантов, убить только в голову, или в позвоночник ещё, да вы сами видели, как дядя Паша их валил. А сжечь надо, чтобы другие на их запах не пришли.

Познания пацана не могли не радовать. Похоже, это были иммунные, оставшиеся после перезагрузки. Их было много, учитывая размер деревни, да ещё солдаты, хотя частей поблизости нет. У стариков в руках были ружья, древние, но вроде бы, рабочие. Остальные, даже женщины, держали в руках топоры и молотки. Все со следами крови.