S.T. (авантюрный роман). Собачья жизнь. Рассказы. Заметки на полях бытия
Шрифт:
+ + +
И снова вечер закрашивает серой акварелью окна, наваливается усталостью на осоловевшее за день бренное тело, закапывая его поглубже в ворохе одеяла, шепча на ухо волшебное слово "спи"... Прошедший день бестолков, нуден и почему-то не вызывает ни малейшего желания повторить его заново. Хочется переложить всё более оптимистично-успешное на надвигающееся с неумолимой настойчивостью локомотива "завтрa". Завтра все разборки, все обсуждения невыполненных дел и нереализованных желаний. Кто сказал, что мы делаем всё что надо и откладывание всех этих дурацких планов обязательно драматично, что это невосполнимая потеря для нас и мы глубоко несчастны не осуществив что-либо из этого головокружительного списка. А может иногда не надо ничего делать, просто полежать тупо уставившись в потолок закрытыми глазами под релаксирующую музыку, пусть мозг отдохнёт от своей непродуктивной работы. Почему всё в этой жизни должно быть распланировано и идти согласно плану, пусть и высшему. Где та самая свобода выбора и воли, где эта призрачная свобода ничего не делания, услада бездельникаи нирвана философа, где эта закрытая дверь в комнаты личного покоя, где тишина собственного я, не отягощённого грузом обязательств, долгов и желаний? Где? ?.
Только здесь. ?. В сладком забытьи по имени сон... так шепните
+ + +
Проезжал через мамин дом... Подумалось , всём хорошим, что есть в нас , мы обязаны родителям, всё наше плохое - своё...
+ + +
Дружба между животным и маленьким человеком самодостаточна, идеальна и прекрасна... Им не нужно ничего , они просто беззаветно любят друг друга...)) Если у Вас в семье ребёнок, и не обязательно маленький, присутствие животного строго необходимо, тогда значительно повышаются шансы , что из него вырастет приличный человек...)
+ + +
Опять сезон дождей... Постепенно начинаешь осознавать всю правдивость утверждения, что твоё тело на 70% состоит из воды. Она везде ... Капает с идеально натянутого угрюмо-серого небесного потолка, дрожит зеркалами луж на мокром асфальте, влажным туманом заворачивает силуэты спешаших куда-то пешеходов, поблескивает со стен мокрых продрогших домов и сиротливо зябнущих в парковочных карманах машин. Кто сказал, что всемирный потоп это где-то далеко в сумрачных закромах истории и что окна твоего дома не могут быть стёклами аквариума, а жизнь водных обитателей совсем нам недоступна? Нет, можно часами сидеть , завернувшись в тёплый плед, с кружкой дымящегося чая и поглощая этот дразнящий аромат солнца далёкой Индии, наблюдать как по стёклам-иллюминаторам затейливыми зигзагами наперегонки спешат неизвестно куда змейки дождя. Закройте глаза, добавьте немного воображения - и вот Вы уже рыскаете в штормовом океане в безуспешных поисках тихой гавани, где можно укрыться от всего этого природного безобразия, просушить паруса, отдохнуть от качки и сидя у тёплого костра послушать бесконечные байки боцмана о удивительных перепетиях морской жизни... Правда, в отличие от морских бедолаг тёплый сухой причал всегда недалеко от Вас, и Вы мужественно перебазируетесь от окна в тёплую, уютную кровать, с удовольствием зарываясь в мягкую перину, тщательно упаковывая бренное тельце в саркофаг комфорта и тепла. Кто сказал, что спать много вредно? Кайфа много не бывает, к тому же в это время снятся самые вкусные сны... Пора приступать, откладывать на потом хорошее нельзя...
+ + +
Это было довольно давно... Ещё на заре моей работы врачом. Сутки тогда были суматошные. Везли все 24 часа , абсолютно всё и молодой врач быстро знакомился со всей нозологией болезней по своему профилю.. Ты гинеколог - тогда получай весь суповой набор - выкидыши,, внематочные беременности, апоплексии, криминальные аборты, разрывы половых органов, тубовары, перитониты... И всё же здоровый организм и оптимистичная уверенность, что всё будет в порядке, справимся, позволяла не только работать, но и отдыхать... Отмечали на дежурстве, конечно, и День мед.работника. Накрывался стол и менялись блюда, спиртное, лица. Кто-то бежал на операцию или принимать больного, кто-то спал в уголке, кто-то опрокидывал рюмку вгрызался в огурчик и бежал дальше... В один из таких праздников, часов в пять утра приехала очередная скорая. Пока женщину брили и подавали в операционную, мы врача и фельдшера скорой пригласили к столу, пропустить по рюмашке за профессиональный праздник. Затем я вышел их проводить до машины и мы сели на ступеньки лестницы сбоку от эстакады, где въезжали машины скорой помощи. Врач , мужик уже в возрасте с усами, как у Тараса Бульбы, закурил и неторопливо выпускал колечки дыма в розовеющее небо.
– Ты знаешь, - он вдруг задумчиво посмотрел на меня.
– Когда я начинал работать, мы как-то приехали на один вызов на десять минут позже. Была авария и вот пока объезжали... В общем оказалось поздно. Женщина умерла. Мы реанимировали, но больше для виду, я сразу понял, что всё бестолку... И вот я на всю жизнь запомнил глаза её сына... С тех пор, у меня один страшный сон, всю жизнь, что мы едем, спешим, торопимся и ... опаздываем... Понимаешь, всю жизнь... всю жизнь...
Он помолчал, потом резко встал и крикнул своему фельдшеру:
– Ну, ладно вставай, чего расселся! Поехали!..
И через минуту они уехали... Такая невесёлая история...
Так вот, дорогие мои коллеги и не только, в этот праздничный день, кроме уместных пожеланий и поздравлений, мне также очень хочется, чтобы мы всегда были такими же совестливыми людьми и никогда не опаздывали помочь ни своим больным, ни своим близким !!! С ПРАЗДНИКОМ,
+ + +
Я не люблю проводы... Я вспоминаю всегда время, когда был совсем маленьким и мы с отцом провожали деда. Я помню это состояние, когда уезжают те, кто тебе дорог, и ты остаёшься какой-то обмануто-потеряный и растерянно смотришь вслед уходящему хвосту поезда, а дед машет тебе рукой из окна, вытирая другой рукой внезапно набежавшие слёзы. Почему так, зачем? Почему взрослые люди, мой отец и дед, мои кумиры , не в силах ничего поделать с этим, изменить происходящее? Ведь можно остановить и развернуть этот поезд. Вон как радуются пребывающие, тиская в объятиях друг друга! Ведь слёзы радости гораздо лучше слёз расставания! я помню эти эмоции - бессилие от происходящего, обречённость свершившегося и ощущение от неправильности всего этого... Но с годами приходит мудрость, как отрезвляющее понимание того, что многое в этом мире тебе, увы, не дано изменить и детский максимализм с размаху упирается в стену реальности, которую ничем не сдвинуть и не изменить.... Потом начинают уходить близкие люди и ты понимаешь, что отъезд, даже далеко, далеко не худший вариант, а порою и лучший. У тебя самого растут свои дети и волшебное "так надо", объясняющее всё и не изменяющее ничего, становится главной фразой... И только сны, в которых возможно всё, спасительная поддержка Высших сил, дарующие мир душам взрослых и детей, объединяющие поколения, могут разгладить задумчивые морщины , ласково провести по лицу и помочь обрести губам лёгкую улыбку признательности и покоя... Покоя всепонимающей и всепрощающей вечности...
+ + +
Есть в ЖЖ особая порода женщин...Это женщины-литераторы. Это особые существа с собственными фотографиями на аватарках, раскрепощённым слогом с развешенными в тексте через строчку словами бл...ь, х...й, еб...ть , пассажами в духе любимых писателей, а то и поэтов, легким слогом своих постов не о чём и гипертрофированной любовью к себе
любимым...Вы будете , наверное, удивлены, но это практически сплошь и рядом выпускницы литературных институтов, в крайнем Случай, филфаков МГУ и прочих ВУЗов, где он присутствует. Эта большая загадка для меня. Впечатление такое, что всю учёбу в ВУЗе их гнобили, не давая написать любимое матерное слово на столе или стене аудитории, что они ночами в подушку шептали эти слова, перебирая их точно чётки , что единственной отрадой для них было начертать гвоздём эти буковки на стенах институтского туалета и тайком гладить их подушечками вспотевших пальцев, ускользая на переменах в сортир... Но вот они дорвались во взрослую жизнь и тут тайная любовь к сквернословию развернулась во всей своей отчаянной шири, эти любимые фетиши засверкали потаённой красотой запретных сокровищ, придушенная песня вырвалась на свободу , расправив затёкшие крылья и остальные причиндалы... Любезный критик не найдёт в этих журналах ничего выдающегося, кроме комплексов. Как любой приличный графоман, они любят себя и пишут почти исключительно о себе. Впечатление, что пробегающие мимо события и люди, просто мешают им любоваться своим отражением в зеркале. Половой вопрос решён навсегда и окончательно... Все окружающие мужики, естественно муд...и и свиньи, повально влюблены в них и только мечтают отыметь их на всех горизонтальных плоскостях, ну, просто спят и грезят. Между строк читается, что периодически им это дозволяется сделать, но только тогда, когда героиням этого сильно возжелается. Бренная плоть, понимаете ли... Пересказать записи их журналов невозможно. Они не о чём. То есть имеется пара знакомых фамилий, типо Бродского, который уже стал туалетным утёнком, активно используемым в журналах-сортирах, Ахматовой или Александра Сергеевича. Эти фамилия как, маяки или якоря, которые удерживают связь заметок в журнале с реальностью, но не более того. О чём тест понять трудно. Всепоглощающая буря эмоций, которая с головой поглощает этих существ, с трудом заставляя отогнать собственное подсознание, настойчиво твердящее о необходимости врача-психиатра. Понять их "месседжи", трудно, почти невозможно. Тут нужны профессиональные толкователи. Соц. Соревнование в комментах, кто как понял, показывает всю глубину, это проблемы и отсутствие путей её решения. Неумный читатель может сгоряча подумать, что их так потрепала жизнь, что они походят на мастеровитых бл..дей. Но это не совсем так, просто довольно часто жизненная и семейная необустроенность помогает профессиональным литераторшам творить собственные мифы, свои параллельные вселенные, где они минимум Нефертити в собственном королевстве...И всё же... Всё же, я хочу вступиться за этих куртизанок пера... Их блеск и нищета, гармоничны и взаимо дополняемы. Эта как жизнь, где хорошее и плохое, грязь и красота связаны, и , как это не парадоксально, дополняют друг друга. Критикам надо всё же признаться, в лит. институтах пока всё же учат писать на приличном уровне и , если убрать все эти матюки и особливо не критиковать отсутствие общего смысла, написаны эти журналы хорошо, найденные фразы и словосочетания порою прекрасны, а общее впечатление порою настолько привлекает читателя, что что можно только развести руками и охнуть, не понимаю почему, но здорово... И всё же, тебя не покидает оущение прохождения по красной ковровой дорожке, где-нибудь в Каннах, усердно заплёванной тут и там, так что надо постараться не вляпаться и внимательно смотреть под ноги...
P.S. Данная заметка не является шовинической, женоненавистнической или заметками внучатого племянника Сальери. Палитра людей представленных в ЖЖ тем и хороша, что она разная. Их выбор, что и как писать, наш выбор читать это или нет. Вопрос выбора, как в прочем и того, что нравится, диалектично-индивидуален и не всегда поддаётся логическому объяснению. Тем более, что вкусы и привычке людей периодически могут меняться и не всегда в объяснимую сторону. Просто иногда надо вспоминать, что матерящаяся Муза это всё-таки исключение, а не ежедневная реальность и через тридцать-сорок лет эти литераторши всё же не будут матерясь рассказывать своим внукам о своей половой жизни на галёрке в лит. институте... По крайней мере, я на это очень надеюсь..
+ + +
– Что ты делаешь?
– Молюсь....
– Кому?,..
– Любому кто услышит...
+ + +
Оказалось самый большой недостаток в ЖЖ - отсутствие самоиронии... Даже хронические юмористы, перманентно рождающие геморройные шутки, почему-то периодически перестают их понимать. Создаётся впечатление, что при выкладывании определённой шутки существует определённый коридор её комментирования и авторы считают непозволительным святотатством выход за эти рамки. Причём сами в этом совсем не ограничены. Впору вывешивать таблицу предпочтений или варианты ответов для отметки галочкой. Получается , вроде как , обидеть комментирующего это нормально, а вот, как оценит твой комментарий, автор это уж извини, переживай, дрожи... Многие из таких писателей подобны соловью или дятлу, не видящему вокруг ничего кроме себя, не понимая, что это просто смешно... Невольно вспоминаешь знаменитые слова Франсуазы Саган, что "...самая большая трагедия человечества в торжестве глупости и отсутствии самоиронии... " (( В одном из таких диалогов в интернете прочитал "... видеть между строк то, чего там нет, приписывать другим несуществующие мысли, намерения и поступки, не замечать очевидного, пренебрегая чувствами другого человека и при этом считать себя цветастой душкой, близкой к идеалу, наверное, это всё же свинство..." И что добавить?
+ + +
Мудрость способность с умным видом говорить банальности...
+ + +
С годами ты становишься очень мудрым и начинаешь остро осозновать, что большинство вещей ты изменить просто не в силах... А что в силах, то или не хочется, или не досуг... И тут на помощь приходит простая и понятная всем вещь - кладезь прожитых годов и событий вкупе с генетической памятью тысячелетий жизни твоих предков. Рассудок быстро расставляет всё по своим местам - вот на "это" лучше вообще не обращать внимания - и ты, через секунду, "это" самое уже не видишь и не слышишь, а вот от этого надо научиться получать удовольствие, полюбить, если оно неизбежно. И мы начинаем любить плохую погоду, находя в ней утончённый романтизм, старый, вонючий и заплесневелый сыр, звучно называя его рокфором, немолодых уже девушек, так как иное попахивает в нашем возрасте уже педофилией. Начинаем любить собственную безбрежную лень, спихивая её на преклонные лета, эмоциональную глухоту объясняем здравым цинизмом, знаем, что всё обязательно будет только хуже, а слово любовь применительно только к ден.знакам и благородным металлам... И вот тогда-то мы незаметно и теряем самих себя, сливаясь словно хамелеон с окружающим и растворяясь без остатка в пустоте эфира и собственной пустоте... Есть ли выход?... Есть, и он Вам может не понравится... )) Не становится мудрым раньше времени, оставаясь самим собой ,... По крайней мере, как можно дольше...