S.T. (авантюрный роман). Собачья жизнь. Рассказы. Заметки на полях бытия
Шрифт:
+ + +
С первым днём ВЕСНЫ!.. Ну, вот в очередной раз и наступила весна! Перезимовали, смогли, сдюжили! Ослабшее за зиму солнце всё бодрее и раньше вползает на небосвод и открываешь глаза уже не в привычной темноте, а слезящихся полусумерках, которые, как тёщин кесель становятся всё жиже и жиже. Верный признак весны птицы. Они заполняют холодную пустоту зимнего утра своими голосами и поневоле становится теплее на сердце и за окном. Пульсирующий ритм лопаты дворника обещает смениться привычным вжиканьем метлы, которая будет сбивать с ритма половую жизнь всего квартала, радостно оживающую в марте, когда её благовестники в виде мартовских котов оживят заспавшуюся за зиму округу. Пейзаж за окном бодро раскрашивается розовеющим небом, вспененным капучино облаков и ощущением затягивающей неги тёплого одеяла. Наступающий гул раннего утра оптимистично бодр, настойчив, как генетическая тяга к коммунизму в отдельно взятой квартире и также оглушающе перманентен, словно вездесущая рука Ильича, указывающая направление к туалету и ванной. Пора вставать! Прочь комфортабельные сны, уютную теплоту одеяла и отговорки галлюцинирующего будильника! Так можно проспать не только весну, но и самого себя!..
+ + +
Вспомнил
Погода в Москве нынче словно из "Двенадцати месяцев". За одни сутки сменилось несколько сезонов. Только вчера вспомнили что такое весна и загрустили романтичным весенним де жавю, как утреннее пробуждение озадачило тридцатисантиметровыми сугробами и метелью. Сосед по стоянке благополучно застрял на выезде со двора на своём пежо-кенгу, отчаянно воя пробуксовывающими колёсами в дыме в безуспешных попыток телепортации на улицу, и если бы не "друзья степей калмыки"- дворники , бодро отставившие лопаты за сто рублей безвозмездной помощи, остался бы он вечным памятником духу свободы. Огромные кучи снега , прихотливо оставленные на шоссе снегоуборочными машинами , превратили дорогу жизни в этакую трассу слалома, где вытянувшаяся цепочка энтузиастов, наплевавшая на горячие призывы ГАИ и якута Собы, пыталась добраться до работы. Снующие между кучами пешеходы не добавляли оптимизма, что поездка не закончится появлением какой-нибудь дополнительной фигурки на капоте и вообще закончится там, куда едешь, а не где остановит насмешница судьба. Ну, а в полдень начался сезон дождей. Разрыдавшееся водной истерикой небо превратилось в полноценный душ, так что мысли о зонтике на антресолях уже не казалась такой уж и дикой. К утру прогнозируют отрицательные температуры, так что в перспективе каток Мондео в пределах кольцевой и воплощение сладких грёз жестянщиков. Погода, как женщина с ПМС непредсказуема, экстравагантна и напрочь лишена всякой логики, всегда во всём права и нравится только себе. Но ведь на то она и погода! Люби какая есть или ищи другую!..
+ + +
Кончается масленица и, как обычно, что повелось ещё со времён Адама, человек набедокурив начинает задумываться о совершённых делах. Почему-то более комфортно думать о похудании на полный желудок, сполна нагрешив, ловим себя на приступах раскаяния, а все необходимые перемены в себе плавно переносим на следующий понедельник... )) Наверное по этому церковь и ввела для нас один день в году, когда отступать и переносить некуда и надо провести маленький суд над собою и своими поступками... Прощёное воскресенье наш ежегодный обряд очищения. Простить другого просто. В этом действии ты благороден, снисходителен и прекрасен. Гораздо сложнее попросить прощения самому. Как порою это стыдно и неудобно, болезненно для спесивого самолюбия и некомфортно для нарциссического »Я». И как удивительно легко и хорошо на душе после! Наверное, это действительно малая химчистка для кармы, напоминание себе, что ты всё же человек, а не животное с потребительскими комплексами...
Дорогие знакомые и не очень, специально зашедшие сюда и просто проходящие мимо, близкие и родные, далёкие и незнакомые! Простите меня! Простите за вольные и невольные обиды, все огорчения и неудобства при общении со мной! Извините и простите! Постараюсь измениться в лучшую сторону, ведь это ещё возможно, не даром это воскресенье! Всех с праздником! С Прощеным Воскресеньем!
+ + +
Так уж сложилось, что с годами нам всё вокруг становится не интересно. Окружающее пространство, словно кружок биде сужается до маленького эгоистичного »Я». Мы задаем вопросы и уже не слышим ответы, нам не интересно, мы и так всё знаем. Нам не интересны другие, нас поглощают собственные болезни, собственные проблемы и жалость к самому себе. Мы становимся занудливы, равнодушны и неинтересны. В нас умирает главное - интерес к жизни, умение удивляться и быть счастливым. А ещё мы переносим всё это на остальных, ведь по нашему разумению все остальные такие же, как мы, только ещё хуже.... Но однажды, взглянув со стороны на своих детей, ты вдруг понимаешь, что счастье уже было, оно уже случилось с тобою и вот опять смотрит на тебя радостно-удивлёнными глазами, таким похожим на тебя лицом...
+ + +
Кураж... Самые глупые, самые красивые и лучшие вещи мы совершаем в этом состоянии. Пан или пропал, будь, что будет, после нас хоть потоп... Человечество не зная, что будет там за порогом бытия, в неистовой беспечной удали пытается жить на всю катушку в непонятной Высшим божествам состоянии под названием кураж. И ведь странно, но сгоряча оно совершает гораздо больше хороших вещей, чем плохих, заставляя счастливо улыбаться седых ангелов. Да, именно седых, а не белых, так как наблюдение за человечеством сродни катанию на американских горках. Дух захватывает и не позволяет экономить на памперсах. А может быть это обоснование периодически доставать из глубин своего существа, что-то хорошее, чего почему-то стесняемся, ведь быть бессердечным циничным истуканом, вроде как, комильфо, а совершённое в кураже или по-пьяни неподсудно, чудит , мол, человек, ну, и ладно... А потом внезапно оказывается, что хорошие вещи — это единственное, что можно поставить себе в актив, единственное чем можно гордится и единственное ради чего стоило жить...
+ + +
Только для человека важны в жизни совершенно абстрактные казалось бы вещи... Причём до такой степени, что он совершенно спокойно может отдать за них свою жизнь. Это его меняющиеся по сто раз на дню убеждения и вера, любовь к конкретному человеку и непонятным гектарам земли, называемым Родиной, усталость от этой жизни и ностальгия по нескольким квадратным метрам непонятно-убогого жилья. Для него важна пища пока он голоден,
но он вечно жаждет любви, его раздражает одна и та же погода, хотя он вечно стонет от чего-то непостоянства, его раздражает чья-то глупость, хотя он сам совершает один идиотский поступок за другим, он живёт не зная за чем, ищет всю жизнь сам не зная что и почему-то совершенно уверен в своём бессмертии, хотя видит смерть ежечасно. Наверное, Бог создал человека себе в качестве личного юродивого, чтобы не было так скучно в бесконечно однообразной вечности...+ + +
А ночь случился дождь... Он как-то суетливо стучал по крышам сонным домов, торопливо перебирая каплями по подоконникам ,словно пианист, опаздывающий на концерт в другом месте. Зябкая темнота вспотевших окон сторожила рождающийся в недрах ночи рассвет, угрюма шепча, что только идиот может страдать бессонницей в лучшее время для сна. Мысли тоже где-то уютно спали и явно не в голове, появляясь одиноким трамваем среди полуночи, который сам не знает с какого перепуга он оказался здесь и что ему надо в этом месте в такой поздний час. Распластанное на кровати тело раздумывая периодически входит в контакт с разумом, явно предпочитая сладкое забытьё периоду окончательной трезвости и бесповоротного выпадения в этот зябко влажный мир. Кто сказал, что нельзя просто лежать в волнах уютно свернувшейся простыни и не думать ни о чём, просто слушать бесконечный шум дождя за окном, монотонно бубнящем только ему понятную мантру, что жизнь не может состоять только из ощущений и бывают периоды, когда клёва совсем нет и поймать хоть какую-то приличную мысль совсем невозможно, да и не нужно, не нужно вовсе, когда всё вокруг заполняет только одно - этот бесконечно бубнящий дождь, непонятно как берущийся и капающий с неба, непонятное повседневное чудо, к которому, как и к жизни, быстро привыкаешь и перестаёшь замечать за ненадобностью. И только иногда ночью, на перепутье нового утра и сна ты можешь позволить себе лежать с закрытыми глазами и слушать этот дождь, ведь загадки не перестают быть сами собою, даже если мы их порою совсем не замечаем...
+ + +
Всех православных, сочувствующих и просто людей с Благовещеньем!
Любим мы добрые вести, искренне любим и только добрые. В древние века и в не очень древние (в средние), почтальоны с недобрыми вестями рисковали остаться без головы (все помнят библейскую историю о убийстве гонца по приказу царя Давида (отца Соломона) за весть о смерти Саула). Наверное поэтому живого почтальона на почте России увидеть почти невозможно... ))
Увидеть Благовестников ангелов, подобно Марии тоже невозможно, но сколько вокруг нас людей, само присутствие которых рядом с нами воистину благая весть, знамение того, что что-то необычайно хорошее всегда рядом с нами, оно есть, объективно существует и радует нас. Дорогие наши Благовестники, подарки нашей судьбы, невидимые знаки присутствия и участия Высших сил в нашей судьбе! Будьте здоровы и счастливы, случайтесь как можно чаще рядом с нами и среди нас, Вы наши духовные костыли, наше упование на лучшее, опора и надежда, любовь и якорь, без Вас этот мир стал бы серым и убогим, ВЫ самое главное наше достояние, самое лучшее, что у нас есть!..
Всех нас с большим праздником , С БЛАГОВЕЩЕНЬЕМ!
+ + +
Наверное, только в больницах остались ещё бумажные носители. Народ покупает с утра газеты и журналы в киоске внизу. Слова »Я за прессой» не звучат дико и странно, актуален срок годности печатного издания и наличие кроссворда, а сам подзабытый процесс выбора и покупки даже доставляет удовольствие. Всё как обычно, три кита - Украина, Путин, погода. Словно и нет в мире ничего более интересного, будто за окном не потягивается просыпаясь весна, на хмурых, отёкших за зиму лицах, пробиваются зубастые улыбки, а мы, словно спохватившись, не начинаем обнаруживать у соседей по бытию вторичные половые признаки. Меня интригует это словосочетание - бумажные носители. Что они носят - кучки чёрно-белых букв и знаков, или наши мысли - от глупых и бестолковых, до самых важных ценою в жизнь? Или они немые счётчики ускользающего непонятно куда времени, указатели эпохи, её настроения, этакая ЭКГ, монотно-нудная, периодически вздымающаяся в критических состояниях, которую пытаются с разным успехом интерпретировать знатоки и любители. А сохранившиеся только здесь островки старых книг? Это ж воистину кладбище позабытых кораблей! И здесь тоже можно найти сокровища! Вот потрёпанный томик »Виконта де Бражелона». Он помнит девичьи слёзы восьмидесятых годов, помнит свою эксклюзивность, ведь чтобы обрести это вожделённое счастье нужно было сдать 20 кг макулатуры, отстоять в пункт приёма несколько ночей, полчить талон и найти магазин, где эту книгу можно было купить, так что не только юных дам, но и вполне крепких мужчин пробивала слеза. А все эти старые книги советских времён с советской символикой, с бравыми пограничниками с пятиконечными звёздами на ушанках, жизнерадостные Глафиры с внушительными бюстами возле бидонов и фотогеничных коров, а все эти пахари, сталевары, плотники. Вся эта макулатура тихо лежит обессиленными кучками никому не нужного хлама, создавая лишь одну иллюзию - иллюзию массовости. Всегда в моде остаётся фантастика - истории вне времени, вне связи с живущим ныне вождём, установками и ценностями... И всё-таки их жаль. Это, как люди, когда востребованные и нужные, а сейчас потерянные и забытые, вычеркнутые напрочь из сегодняшнего дня, как старики тихо доживающие никому не нужную жизнь, чьи случайно встреченные глаза приводят в смущение, вызывая чувство вины, словно ты совершил что-то не совсем хорошее и правильное, или это предчувствие своей судьбы, терпеливо поджидающей тебя за очередным поворотом...
А ещё есть книжки априори стоящие вне времени. Если в твоих друзьях случайно затешется Пушкин, Наполеон или Сальвадор Дали, то последующие поколения взахлёб будут читать вашу, теперь, наверное, электронную, переписку, судорожно выискивая что-то гениальное между строк. Мне повезло обнаружить такое и вот в моих вспотевших ладошках »Друзья Пушкина» Переписка. Воспоминания. Дневники. Впереди увлекательное занятия - подсматривание в замочную скважину за Александром Сергеевичем в бессмысленной попытке понять, как же так, такой раздолбай и гений. И чудится где-то за спиной его ироничная улыбка и озорной взгляд, ведь он ещё при жизни чувствовал назойливый интерес грядущих поколений, обречённых попыток препарировать чудо, разложить на запчасти природу его гениальности...