Сага о Тёмных Героях. Дилогия

Глянешь на эту гордость, и поджилки трясутся, – а то как хозяин погулять выйдет? А убежать и не успеешь…

Цвераг решил, что отдохнул порядком. Старик поднялся на ноги, потянулся так, что громко хрустнули кости, и шагнул к заготовке…

Не теряя ни секунды, Цвераг прыгнул в сторону от наковальни. Ещё в прыжке он развернулся и приготовился к бою. Великий полыхал серо-синим пламенем, всё его могучее тело полыхало сейчас пламенем его Силы. Не было ни капли пота на нём. Ушла усталость, остановилось дыхание. Грозно смотрели серые глаза. Едва коснулись пола ноги его, звон металла сотряс кузницу. Огромный доспех, стоявший в углу кузницы, рассыпался на куски и всей своей беспорядочной массой, ринулся к Великому. Не прошло и мига, доспех сложился вновь. Сами защёлкнулись все крепления и все ремни. Цвераг облачён был с головы до ног в полный доспех. Любой не слишком благородный рыцарь за такой, маме (не обязательно своей) голову отрезал бы, причём лично. Из другого угла, со стенда, где в беспорядке валялись десятки мечей, в его ладонь прыгнул красноватого цвета клинок. Рука в латной перчатке сжалась. Бог был готов встретить врага. О, грозен был Цвераг! И не зря он облачился в доспех и в руки знаменитый свой меч взял. Нечто злое двигалось сквозь миры в Рагнуор. И двигалось именно в его замок. Нечто несущие на себе печать Смерти и всех её составляющих. Он не мог понять, какова личная сила идущего сюда, но раз он сюда идёт, раз может сюда пройти, в обитель Богов Пантеона, раз не может Цвераг понять пределов сил его – могуч враг, очень могуч. Но кто? Могучий Бог из других Миров? Но Цвераг не имел столь могучих врагов. Может Неизвестный не к нему идёт? Нет, именно в его замок нацелился он. Но кто, кто? И зачем? Да и какой сумасшедший Бог захочет ругаться с Пантеоном Высших? Последняя такая ссора закончилась тотальным истреблением Пантеона агрессора. Ну, почти тотальным - ни кто из них, по крайней мере, не в силах вернуться в Миры Сфер Пантеона. И никто из них не имел зуб, конкретно на него. Кто же? Шар Смерти? Шар - Дух Силы Изначальной Смерть, убийца Богов, создаваемый лишь для этих целей, не знающий жалости и преград. Не успокаивающийся, пока не найдёт свою цель. Но и тогда он не успокаивается – возвращается к создателю, что бы покончить и с ним. Даже свихнувшиеся Боги не рисковали создавать Дух Смерти, что прозван был Убийцей Богов. Убивал он страшно. Да нет: нечто имело совсем иную природу. И Шар Смерти Цвераг не ощутил бы так далеко. Кто? Мёртвые? Глупо. Цвераг понимал насколько глупо. Мёртвые не так сильны, что б так скакать по Мирам с такими дикими, даже для Богов, скоростями, и уж точно, ни один из них не знает пути в Рагнуор, а Межмирье для них закрыто. Да и остались ли Мёртвые? Последнего Талон прикончил лично много тысячелетий назад. А что о них и до сих пор слышно – так, то скорее всего слухи. Кто? Цвераг прогнал мысли прочь – нечто было совсем рядом. Он вобрал в себя столько Сил, сколько смог удержать. В купе с перегруженным Силой доспехом и не менее полным мечом – хватит и самому Талону причёску поджарить. А вот и гость! Цвераг приготовил свой первый удар: Молот Богов (название он сам придумал и очень им гордился). Он свернул Молот по компактнее – всё-таки замок крошить не очень хотелось. Явится нечто и по обстановке: поговорим, а может, не раздумывая, расплющим. От Молота не существовало защит, кроме грубой Силы, тупо собранной в Щит. А такое нелегко сделать быстро и для могучего Бога. Кроме того, Щит, что бы защитить должен быть заполнен так же или по более чем Молот. В противном случае: сплющит и расщепит. Горка пыли останется…

Не любил Цвераг убивать – терпеть не мог. Даже Мёртвых он убивал с неохотой. Но жить тоже хотелось.

И Цвераг был готов встретить глупца, рискнувшего явиться в цитадель Богов без разрешения. Собственно, уже то, что он мог сюда приходить без чьей-либо помощи, уже повод пришибить. Великий был готов к битве. Но только не к тому, что пожаловало в его замок.

В воздухе, прямо перед ним, возник серебристый череп, пылавший тем же серебристым пламенем. Череп довольно оскалился и задвигал клыкастой челюстью. Он просто лучился счастьем. Не удивительно – ведь он вернулся к своему Создателю!

– О! – Цвераг развеял Молот. Отпустил Силы, пусть текут в Потоках, сегодня они ему не пригодятся. Его дитя вернулось, его создание… Только он забыл как его зовут. – Что с тобой сделали! Каким ты стал! Великие Силы, да что ж за изверг был твоим хозяином?! Что за душегуб? Бедняга! Ну, что ты? Прими свою Истинную форму. Ну, давай.

Доспех Цверага рассыпался и собрался вновь в том же углу, из какого появился. Там и замер. Меч, выпавший из руки, улетел к стенду и, звякнув металлом, зарылся в кучу других. Улыбающийся ласково, добро, Цвераг нежно смотрел на одно из своих творений. Череп открыл пасть и пискляво произнёс:

– Ла…Лаз…Лазла…горн.

После чего череп обратился облаком серого тумана. Но и только.

– Ну, - будто ребёнку говорил Великий, – что ты? Давай, не бойся: я теперь с тобой.

Облако дрогнуло и сжалось в полосу. На пол упал меч. Цвераг не дал ему упасть, поймав в воздухе, за рукоять. Он поднял клинок к глазам. Чудный клинок! Его работа!!! Лазлагорн. Знакомое имя… А! Цвераг припоминал. Он подарил его… Хм. Ах, да: Трём Магам. Смертным. Они то думали, что достигнут однажды такой силы, что сравнятся с Богами и обретут бессмертие. Бедняги! Он им правды тогда не сказал. Все трое были почти на пределе своих возможностей. Они никогда не смогли бы сравниться с Богами. Им предстояло умереть однажды и жить вновь, забыв о своём прошлом. Ибо Пантеон не допускал Создания в своих Сферах, различных загробных обителей. Некромантов недолюбливали во всех Мирах, а Некромантов-Богов ещё и презирали. Такие становились изгоями, даже средь Тёмных Богов. Хотя и далеко не все из них были плохи. Цвераг помнил пару Богов-Некромантов, устраивавших душам умерших по истине божественное посмертие: в неге и довольстве. Конечно, взамен они получали неплохой заряд Энергии, практически постоянный и доступный только им самим. Но таких мало было. Мука Душ давала Энергии много больше, чем её довольство и творилось это почти без усилий со стороны Бога. И, конечно, этим соблазнялось много больше Богов-Некромантов. Трупоеды одним словом…

Значит, Маги были хозяевами Лазлагорна. Но почему он такой сейчас? Череп, да ещё с клыками. Он у него отражал сущность своих хозяев. А маги, насколько он помнил, боролись за добро и мир. Очень благородные они были. Наивные, но очень уж добрые. Прямо светились! Всё хотели Мир изменить. И поэтому тоже, он подарил им Лазлагорна. Меч мог аккумулировать Силу Металла, энергию этой Материи, именно эту Изначальную из великого их множества, а те маги с Металлом хорошо ладили. Особенно тот: на вид ещё такой хрупкий, с глазами как у ягнёнка…

Так что случилось? Маги обратились к злу? Меч же стал орудием Смерти? Её чистым орудием? Ведь он сейчас просто вопил образами и печатями Изначальной Смерть. Саму эту Силу он не мог впитать, но он нёс её отпечаток – с тем и создавался. И кажется ещё зачем-то… Только Цвераг забыл зачем.

Огрубевшая ладонь легла на металл клинка. Он мог сделать ладонь нежной как у Истлиона, но зачем? У Бога Любви руки бабские были. Тоже мужчина! Тьфу…

Он заглянул в память меча. В самое начало. С того момента как он вышел из его кузницы. Маги. Они бились яростно. Много крови пролили. Чёрной крови. Нет, она была красной, как и у всех людских племён, но вот души обладателей той крови были полны зла, чёрной Тьмы. Лазлагорн пил кровь тех, кто прибавлял потокам Смерти полноводности так сказать. И он всё это время нёс в себе печать тех Магов. Слабое отражение их Сущностей. Дарниса детки. Благородные – все Дарниса детки. Свет в его лучшем и самом сумасшедшем проявлении, здорово оторванном от реального положения дел в Мироздании. А потом…

Не дожили Маги до того дня, когда бы поняли, что не быть им теми, кем они всегда хотели стать. И глупо-то как померли! Н-да, и тогда им не везло и после не слишком. Перебили их, значит. Жаль. Таких мало. А как их не хватает в Мирах! Зла везде хватает – добра же чуть. К кому же ты попал после? И Цвераг посмотрел. Его едва не стошнило. Больше Лазлагорн ни разу не был в благородных добрых руках. Он убивал воинов, он убивал детей и женщин, он убивал, убивал, убивал…

И на протяжении тысячелетий, на нём отражались печати Сущностей, как одна чернее сажи. Бедный Лазлагорн! Его последнего хозяина убили в бою, и он переполнился печатями, образами. Его память была забита злом. И он не выдержал. Утратил форму и бросился к Создателю, словно блудный сын, вдоволь нахлебавшийся зла и ненависти мира, вернулся к отцу…

Собственно так оно и было.

А ведь он страдает. Лазлагорн был первым в его “хитрых мечах” и последним. Он был одухотворён. Он умел чувствовать. И сейчас он плакал от боли, терзавшей его. Плакал своей маленькой слабой душой. Он больше ничего и не умел: даже думать. Только запоминать и чувствовать. Как же они могли его потерять? Ох, маги, маги…

– Ну, ничего. Всё будет хорошо. – Цвераг погладил клинок. – Я перекую тебя. Ты снова станешь как новый. Чистый и счастливый, мой Лазлагорн.

Меч успокоился. Его ущербная душа, частичка пепла рядом с душой любого из людских племён, замерла тихо и спокойно. Меч верил Цверагу. Создатель не обманет. Он перекуёт его и страшные печати, образы умирающих смертных и пылающих в огне городов, их предсмертные крики, Тьма душ неблагодарных хозяев – всё это уйдёт навсегда.

– Грязные варвары. – Буркнул Цвераг. Почти все последние хозяева меча, доведшие его до такого плачевного состояния, были варварами. Был один, правда, цивилизованный - лорд, но он любил пользоваться Лазлагорном для четвертования непокорных слуг.... – Эй! Лови.

Цвераг бросил меч доспеху. Тот протянул руки, но меч поймать не смог.

– Балбес. – Прокряхтел Великий, наблюдая как бестолковый кусок металла, пытается поднять с пола другой кусок металла. Где-то через минуту, он справился с непосильной задачей и застыл рядом с печью, держа клинок наготове. Цвераг не привык бросать начатую работу. Он доделает уже начатый меч, а потом возьмётся за Лазлагорна. Теперь и не передохнешь как следует с месяц. Обещал всё-таки. – Вот и давай смертным мечи, после такого свинства. Ну, ни капли благоразумия! Режут друг друга, режут…

Цвераг бурчал ещё долго. Что именно, он под конец и сам перестал понимать. Махая молотом, он задумался. Доспех был его второй одухотворённой поделкой. Точнее первой. Он был ещё тупее и ущербнее Лазлагорна. Надо бы всё-таки сделать ему настоящую душу: ведь балбес балбесом. Но беда была в том, что он давно забыл, как сделал души для доспеха и меча. Его Сила для этого не годилась. Тогда как он это сделал? Или всё же годилась? Вот ведь память! Старость…

***

Третью неделю остатки воинства (теперь скорее разбойничья банда, что не так уж и далеко от истины), двигались в восточном направлении, вдоль Девона. Единственная полноводная река Катхена, берущая своё начало в Великих горах, сюрпризов не принесла, кроме того, что населения по её берегам и правда не водилось. Однообразный нудный лес и только. Даже разбойников в нём как-то не образовалось - побаивались они бандитствовать в этом лесу. Да и лишено сие было смысла: кого тут грабить? Караваны торговцев, одинокие путники - все они предпочитали обходить леса Девона стороной. Особенно эту их часть, граничащую с “равнинами” центральной области Империи. Этого леса побаивались, от южных берегов континента до Великих гор все без исключений. И, наверное, не зря – в далёком прошлом.