Серые мышки сексом не занимаются

Я прошлёпал на второй этаж, чтобы поваляться на кровати в одиночестве. Комнаты у девчонок были отдельные, за жильё они “платили” едой и уборкой, так что заслуживали личное пространство, что уж говорить про меня. В душ хотелось, но избавляться от запаха Мышки — нет. И девчонок не хотелось, да и они с порога не набросились. Вероятно “аура” у меня не та, как они говорили порой.

Я, зачем-то, замер на лестничной площадке и сел на ступеньку, глядя в маленькое окошко. Провёл пальцем по подоконнику и посмотрел на отсутствующую там пыль… Кто вообще убирает такие места? Никто. Квартира у меня что надо, здоровая и просторная, а стараниями девчонок, ещё и уютная. Порой эта стерильность во всём, немного напрягала, как будто живёшь в санатории и ничего делать не нужно. Я приходил домой и… не думал.

Совсем! Что поесть, где поспать, как одеться.

Смотришь так на героев фильмов, где они такие все из себя олигархи и всё-то у них по полочкам и красиво, горничные всякие, первое-второе-третье-и вино… Так у меня всё тоже, только в придачу секс. И разговоры.

С Алисой в театр, с Кирой — на футбол.

Обе любят в кемпинге, в палатке пожить.

Алиса любит море, Кира — горы.

В отпуск согласны по-очереди.

И что мне эта Мышка?

Пойти бы сейчас и расцеловать девчонок, но… не хочется. Хочется только полежать. Покайфовать. Дождаться звонка… А если не будет — перевернуть город и найти Мышку. И зачем бы я ей нужен? Такой вот неформатный, да ещё сразу с двумя “жёнами”?

Мысленно уже объяснился с Алисой и Кирой, помог им переехать, мы обнялись на прощание и вспоминали этот период жизни с улыбкой, а всё место в моей жизни заняла девушка без имени…

Ну нет… я её даже не знал, да и девчонки ничего плохого мне не сделали.

И Мышку где ты найдёшь теперь? Но футболку же взяла.

А потом у меня случился жесткий трип…

Мне показалось, что мимо меня, из ванны в гостевую спальню, прошлёпала Мышка, в МОЕЙ футболке на голое тело.

Её волосы были закручены в полотенце, ступни босые, загорелые стройные ноги, красивые, я их не рассмотрел вчера.

Бред… показалось.

— Мышка? — на всякий случай позвал я.

— Ха-ха… Я с ума, походу сошла. Ты как меня нашёл?

— Я тут живу… — зачем-то ляпнул я.

Мышка округлила глаза, прямо как Вика, и кинулась в гостевую, захлопнув дверь.

— САФО! Если это ты хлопнула — руки оторву! — крикнула с первого этажа Кира.

— Прости-и-и, — пропела в щёлку Мышка.

— Она извиняется, — на всякий случай крикнул я.

И только когда дверь, теперь уже тихо, закрылась снова, понял, что произошло…

Незнакомку зовут Сафо. Она сестра Киры. Она будет жить тут месяц. Она не позвонит мне… С вероятностью в девяносто процентов…

Глава 6. Сафо

Чтобы вы правильно меня понимали… В двадцать лет я собрала рюкзачок, закинула его на плечо и отправилась покорять сначала Азию, потом Европу. Я побывала в невиданной жопе, спала под открытым небом и оставалась одна на тёмной улице недружелюбного района. Но ни-ког-да моё сердце не колотилось, как сейчас.

Грудную клетку давило, а меня крючило. Оф! Оф! Оф! Три раза оф! Я прямо-таки была готова умереть. Мяу… котикам не положено такого решать…

Я всегда и со всем справлялась при помощи смеха, с тех пор, как услышала заклинание Риддикулус из Гарри Поттера. Всё просто: страхи — в нашей голове и не более того. Нужно только шепнуть: “Риддикулус”, вспомнить что-то смешное и всё жуткое пропадёт.

— Риддикулус, — шепнула я, прижав кончики пальцев к пересохшим губам.

А на ум пришли только “влажные” дождевые воспоминания…

— Мышка? — дверь толкнули, и какая-то противная воспитанная девочка внутри меня, послушно отступила.

А смысл прятаться, ну сами-то подумайте? Это его дом. Я — его гостья. И я не сбегу… Только через минуту я подумала, что в общем-то вполне можно было выбраться ночью или вроде того? Не станет-же он при Кире караулить меня под дверью?

Я знала, что у Киры есть кавалер, которого жёнушка дяди Кости нахваливала так и эдак.

“Ян — то, Ян — это” — а я всегда посмеивалась. Нет, я искренне желала счастья Кире, но в моём представлении парень “сестры” был противным богатым мужиком, или избалованным сынком “богатого мужика”. С другой стороны, слова Карины, матери Киры и женушки моего дяди, нужно было делить ми-ни-мум на два, а то и потом ещё на два.

Я влюбилась в парня сестры!.. Мало нищих ело с моей руки, что такая карма прилетела? (Простите, шучу)

Ян вошёл в комнату и в ней тут же не стало ни пространства, ни воздуха. Запах футболки, который уже не был таким отчётливым, померк перед владельцем и завилял вялым хвостиком.

Незнакомец, как прекрасный сон, стоял напротив, и как дурак улыбался.

— Чего улыбаешься?.. — всхлипнула я. Не в слезах, а так, чисто для порядка.

— Ты милая, ты прелесть, — с улыбкой говорил он, раскручивая тюрбан-полотенце с моей головы, будто рассчитывал, что по плечам посыпятся шикарные локоны.

Мои три пера упали тонкими жгутами на спину, и ещё на лицо парочка.

Я не стеснялась и не стесняюсь своей внешности. Я милая — и мне это нравится. У меня не много волос, но они мои. Как можно жить в нелюбви к себе, не понимаю! Я собой горжусь, а уж не верить в женские чары и собственную красоту, когда так влюблённо кто-то смотрит… ну бред же!

Только если это не парень твоей сестры, Сафо, окстись!!

— Я вот сейчас должен паниковать и просить тебя не говорить о вчерашнем… А не хочу… — его трогательная улыбка касалась губ, глаз, играла в ямочках на щеках.

Незнакомец — очарователен. В красоте мужчин я не разбиралась, потому что особенно не интересовалась их классификацией, за ненадобностью, но я отличала обаяние, очарование и искренность — от сотни других черт.

— Н-незнакомец… — шепнула я, и Ян тут же оказался в шаге от меня, в полушаге, а потом коснулся подушечками пальцев моих щёк и губ. — Не подходи ко мне, не прикасайся, — он меня поцеловал.

Он не набрасывался как вчера, но до нежности там было рукой подать, он просто отчаянно медленно водил своими губами по моим. Снова… снова…

И обвёл кончиком языка мою губу…

И запрокинул мою голову, глотая мой сорвавшийся вдох.

— Сафо, — шепнул он.

Горячее дыхание не хуже языка проскользило по моим губам и нагло нырнуло мне прямо в горло, разливаясь раскалённым солнцем в желудке.

— Уйди, пожалуйста… Ты какой-то бес… крайний, я не могу… — бормотала я ерунду, цепляясь за его плечи, футболку, ломая ногти от чрезмерных усилий.

— Готова?

— Да твою ж мать, — в последнюю секунду вздохнула я, уже зная, что будет дальше.