Шальные деньги

Четыре мужика в навороченном гараже. Кто кого переглядит.

Радован:

— Так-так, и зачем же вы пожаловали в этот бесовский час?

— Сам знаешь зачем. Предъявить.

Радован осклабился:

— Я так и знал. Не держишь ты удар, Мрадо. Вот и не удержался наверху. А ты, Ненад, — тебе бы смирению поучиться. Как лишились сладких кусочков, так сразу бежать от меня? Что, не так?

Мрадо не повелся на эту провокацию:

— Баста. Мы десять лет одним путем шли. За Йоксо, за Аркана, за Сербию. Но теперь все, Радо. Нет в тебе ни капли благодарности. Ни чести, ни справедливости. В этом твоя слабина. И погибель твоя. — Перевел дух. Продолжил: — А ведь все могло быть по-другому. Если б ты делал так, как Йоксо. Уважал своих пацанов, вел себя скромней. Но тебе проще наехать на нас. Ты думал, мы проглотим? За терпил нас держишь? Мы тебе не шведы какие-нибудь. Это они наклоняются и принимают в туза. Все, кончилась твоя власть, Радо.

На этих словах Мрадо с Ненадом вышли из гаража. Им было без разницы, что ответит Радован.

55

Вспомнил, как удачно погрелся на шантаже. Три месяца назад Хорхе надыбал пять интересных картинок с богатыми спонсорами. За то сердечное спасибо компьютерному гению Рикарду. Даже удивительно, что тот не попытался урвать себе кусочек. Отжать богатеньких буратино на пару с Хорхелито. Даже не заикнулся.

Снимки были отпечатаны на фотобумаге. Качество не ахти, но разобрать можно.

Накропал письмецо, ох и нелегка ты, грамота шведская:

«На предлогаемом фото вы сняты на празнике у Свена Болиндера в марте. Это фото будит послано вашей жене черес десять дней. Чтобы этова неслучилось, положте 50 000 крон насчет № 5215-596454 в БЕВ втечении недели, щитая с сегодняшниво дня».

Хорхе обратился к знакомому нарику. Тот открыл на свое имя счет в «БЕВ». Карточку и бумажку с ПИН-кодом отдал Хорхе. Как только лаве упало на счет, чилиец немедленно снял его.

Красота.

Все четверо — один из героев умудрился попасть в кадр дважды — легко расстались с требуемой суммой. Отжимать их разом Хорхе не стал: на карточке был установлен лимит. Доил по очереди — по спонсору в неделю.

За два месяца поднялся на двести штук.

Как с куста.

Убогие: знают ведь, что дояр Хорхе еще наведается по их душу.

Чилиец надеялся, что Радовану доложат про утечку. Что кто-то прознал про его грязные делишки.

Абдулкарим торопил:

— Ты давай мути муханизм. Новые барыги давай. Скоро товар придет, как Бостонский Джордж будем, да?

Наконец-то араб сказал что-то путное о грузе. То, что это кокс, и ежу понятно. Немереный: по словам Абдула, больше ста килограмм. Шутка? Если нет, на памяти Хорхе это первый такой. Его кореша на Эстерокере со шконок попадали бы.

Пересуды об «убийстве в борделе» поутихли. Зато бушевали новые слухи. О расколе югославской мафии. Кто-то наехал на Радована. Ушел из бригады. Хорхе гадал, как это скажется на его проекте мести.

Через несколько дней узнал от Фахди: из сербской бригады ушли Мрадо и Ненад. Случай прикалывался над Хорхе. Как раз эти двое числились вторым и третьим номерами в списке его врагов, вслед за их бывшим хозяином Радованом. Мрадо — за страдания. Ненад — за Надю.

В середине июня отзвонился ботан. Будет кого за смертью посылать. Стал оправдываться, что раньше не мог: участвовал в чемпионате по «Контрстрайку». Хорхе слушал и думал: какой, на хрен, «Контрстрайк»? Раньше позвонить не мог?

Хотел было наехать. Мол, обещал за две недели, а прошло два месяца. Но что толку наезжать?

Теперь-то по-любому готово.

В тот же день причапал к Рикарду за ноутбуком.

Летел на крыльях. А вдруг через этот ноутбук еще срубит слегонца?

Вдоль по Лундагатан.

Позвонил в дверь.

Вошел.

— Чувак, я тебя знать не знаю и знать не хочу, понял? И про дела твои тоже.

— Ты о чем? — удивился Хорхе.

— Да так, ни о чем. О том, что у тебя в компе. Такой отврат — волосы дыбом.

Хорхе лишь бы комп с содержимым выцарапать.

— Ладно тебе загоняться. Может, еще отстегнуть?

— Отстегнуть? Не, просто хотел предупредить тебя. Так и до цугундера недалеко.

Хорхе не знал, что и думать.

Просто поблагодарил за помощь. Заплатил. Ретировался.

Хотел открыть ноутбук в электричке. Удержался. Лучше дома.

Д'oма в Хеленелунд. Расположился на диване.

Включил комп. Фоновый рисунок — зеленая лужайка и голубое небо.

Посмотрел на рабочий стол — ярлыков не очень много. «Корзина», «Мой компьютер», две игрушки «Battlefield 1942» и «The Sims». Еще «Itunes», «Excel» и «Windows Media Player». Несколько папок.

Стал просматривать папки одну за другой.

Потом жалел: знал бы, что там, вообще не полез бы.

В одной хранились веб-страницы с изображениями оружия.

В другой: аудиозаписи.

В третьей: читерские коды и прохождения к играм.

В четвертой: имена клиентов, их погремухи и пароли. Не меньше трехсот голубчиков. Хорхе просмотрел список. В основном шведы, но есть и наш брат. Фахди. Его погремуху Хорхе знал и так. Абдулкарим. Джетсет. Другие имена незнакомы. Надо бы пробить. Походу, золотая жила.

В следующей папке: проект веб-сайта с рекламой борделя. Фотографии девочек. Краткие подписи. Телефоны. Хорхе порылся в фотках. Девицы позировали в пустой комнате под яркой лампой. Две фотки с Надей. Беззащитная. Одинокая. Ранимая.

Список имен внушал. При виде Надиных фоток сердце сжалось, но не разорвалось. Хорхелито понимал, что такова специфика жанра. Зато от содержимого последней папки, видеофайла в формате mpeg, Хорхе вывернуло наизнанку.

Гаже, извращенней сцены он не видал.

Ролик длился пять минут. Хватит, чтобы мучиться кошмарами всю оставшуюся жизнь.

В начале ролика: каморка, холодный свет, стол.

Двое в масках затаскивают третьего с мешком на голове. Судя по сложению, девчонку.

Первый мужик: бугай в темной кожаной куртке. Второй: в костюме. Говорят по-сербски.

Тащат девчонку к столу. Руки у нее связаны сзади. Девчонка отчаянно брыкается.

Бугай срывает с нее мешок. Вся зареванная. Белобрысая, лицо скандинавское. Кричит на чистом шведском: «Пустите меня, скоты!» И так далее, Хорхе не все слова разобрал. Бугай что-то ответил. Ударил ее в ухо. Знакомый голос. Мрадо. Костюм же, наоборот, ласково так потрепал девчонку по щеке. Девчонка харкнула ему в лицо, заорала. Потом несколько секунд какое-то мельтешение. Девчонка снова в крик: «Сволочь! Как я только могла любить такого, как ты?!» Мрадо вынул револьвер. Сунул ей дуло в рот. Смолкла. Сталь скрипнула о зубы. Девчонка зарыдала. Костюм выбесился: «Блядь, только плюнь в меня еще, шалава ебучая!» Расстегнул ширинку. Спустил с девчонки треники. Та замерла. Револьвер-то ко рту приставлен. Мужик в костюме выпростал член. Уложил девчонку животом на стол. Мрадо приставил дуло к ее виску. Мужик в костюме стал насиловать. Грубыми толчками. Все быстрее. Так минуты две. Хорхе стошнило. Сколько он порева видел-перевидел — все не то, тут реальный ад. Костюм кончил. Девчонка ни жива ни мертва. Мрадо убрал ствол. Повернулся к камере. В прорезях маски чернеют глаза. Сказал по-шведски: «И так будет с каждой, кто вздумает кинуть нас». Последняя минута. Сгрузили девчонку на стул. Треники на коленках. Мрадо стал бить ее в живот, по рукам, по лицу. Пот градом. Кровь ручьем. Брови в лохмотья. Губы в кашу. Уши как две сливы. Сплошное месиво.