Шашлык из леопарда

– Пытаюсь принять очередное предложение...

Он усмехнулся, ушел в себя. Ей показалось, что пожалел о сказанном.

Она догадалась:

– Ну, я вашему хэдхантеру не конкурент... Я свое дело уже сделала.

– Кто знает...
– снова сделал он упражнение с кием.

– А кто знает?
– откликнулась она совершенно невольно... Ясное дело, устами Moet Chandon'а.

Опять физзарядка с кием!

"Это не он, это вообще, не Хохлов", - подумала она отстраненно и сказала:

– Это не вы. Вас подменили.

– Похоже...
– кивнул он.
– Вам легче сличить. Вы ведь наверняка помните мое досье.

Он смотрелся ни в одном глазу. По крайней мере, на ее хмельной глаз.

"Петер, ты не один такой "штазик"!
– крикнула она боссу.
– Зараза распространяется".

– Вы не тот человек, который будет говорить со мной о своих проблемах, - знающе сказала она, допивая очередной бокал.
– Вы не пиндос, который сразу бежит со своими проблемами к своему психоаналитику.

– Точно. Сам удивляюсь, - кивнул он, тоже допивая, а другой рукой уже беря бутылку.

"Эта последняя, - предупредила она себя.
– Кончай кофе-брейк, подруга!"

– Мне - все, - тормознула она его на половине бокала.
– А то шары уже разбегаются.

– Значит, за удачную охоту...
– сказал он.
– Пока звери не успели все разбежаться.

– Я бы предпочла сейчас за одну "очень неудачную охоту".

– Если нужно так, то - за неудачную.

Чокнулись. Сквозь "белый шум" в голове донесся сигнал - она поняла, что он имел в виду.

– Если нужно сделать такое предложение, от которого она не сможет отказаться...
– нарочито сухо начала она.

Он внезапно пресек движение ее холодной мысли резким, ударом. Шар грохнул в лузу.

– Это ей хочется сделать такое предложение... Ладно. Разберусь.

Похоже, он уже злился на себя за то, что дал хмельную слабинку, которая сегодня была позволительна только ей, сменившей стиль.

"Точно-точно. Это все от того, что ты сменила стиль", - сказала она себе и еще подумала, что пора ей уходить в гражданские адвокаты по разводам и первым клиентом брать Хохлова. Пока не поздно.

И еще она изумилась.

"Надо же, до такой степени сегодня ничего не происходит!" - изумилась она сквозь шум усиливавшегося, но все еще приятного и ненавязчивого хмельного ветерка.

Она оказалась в одной компании с человеком, у которого тоже больше ничего не происходит. Ни развода, ни примирения... Еще один кандидат для поступления на работу в глобальную корпорацию, которой не существует. Настоящий кандидат. В отличие от другого, ненастоящего, несуществующего. Но от которого теперь зависело все в ее собственной жизни... Просто сама жизнь. Какую бы крутую суперохрану ни выставлял сейчас босс к дверям этого клуба или в дверям ее квартиры.

А пока не произошло фатального звонка, можно было делать все, что угодно. Надо позволить себе делать.

Надо просто подойти к нему и посочувствовать. Раз в жизни. Под предлогом хорошего шампанского.

Он нагнулся над столом. Какой-то сложный удар. Какая разница, какой. Все равно не пройдет!

Она подошла к нему и положила руку ему на затылок.

– Олег.

Он оцепенел под ее рукой.

– Слушай меня. У нас, типа, хэдхантеров, есть такой кошмар. У нас на фирме это называется "кандидат съел билет".

Он распрямился под ее рукой. Приставил кий к столу и повернулся к ней.

Она так и держала его за затылок. Сейчас он никуда не денется из-под ее руки.

– Это когда все со всеми договорились, все подтверждено, авансы, знаешь, проплачены, а кандидат просто не выходит на работу... Понимаешь? В фирму клиента. Просто не выходит и все. Он в ауте. Это наш самый страшный кошмар.

Хохлов смотрел на нее сейчас, как смотрят хорошие дикторы из телевизора на зрителей, а она, вытянув руку вверх, держала его за голову, зная, что не отпустит, пока что-то сегодня не случится.

– У нас было дело... Кандидат... это была она... отличный менеджер. Должна лететь в Европу, в головной офис. У нее на руках билет на самолет. У подъезда стоит наша машина - везти ее в аэропорт. Понимаешь, да, что произошло?

Хохлов осторожно кивнул под ее рукой:

– Съела билет, да?.. Просто не вышла из квартиры?

Она тоже кивнула в ответ, чувствуя, что так недолго уронить голову. Не его - свою.

– Типа того.

– Забаррикадировалась?

– Типа того...

– Она была твоим клиентом?

– Кандидатом. Но не моим. Не моей...

– И тебя послали к ней?

Голову Хохлова стало держать легче, его голова прекратила сопротивляться. Если приглядеться к его голове - стала немного ближе и ниже.

– Ну, я не СОБР, вообще-то... чтобы железные двери там ломать. И не федеральный розыск. Мне, вообще, самой...

Вот он кошмар! Слезы подкатили... Стой, подруга! Нажралась, дура, расслабилась.

Как-то она легко взлетела над полом и оказалась на бортике стола...

Губы у него не бледные, а оказались такими сухими. Очень сухими и очень мягкими. Странно, такие легкие губы у такого... Кого? И такая легкая рука. Она уже висела в воздухе, парила-плыла на спине над бильярдным столом, едва не касаясь затылком поверхности. Вот он, кошмар! Точный удар кием - и ее голова покатится и упадет в лузу. "Чужой"... нет, это "чужая" в дальнюю. Хорошо бы, в самую-самую дальнюю!

– Нет!

Первое "нет" за сегодня.

– Что с тобой?
– Участливый, теплый шепот.

– Подними меня, пожалуйста.

Голова немного кружилась. Пол, появившись под ногами, покачивался. Хохлов и кий стояли перед ней неподвижно.

Справиться со своими губами, с языком - и сказать очень четко, с правильной дикцией:

– Это предложение я сегодня принять не могу. Извини.

Он кивнул. Все нормально. Ничего еще не происходит.

Она вспомнила.

Теперь черт с ней, с дикцией:

– Ты это... ты меня перебил. Я что хотела сказать... Знаешь, в конце концов она имела право. Такое последнее право. Ведь это мы с клиентом наехали на нее с предложением... Давили на психику. А ей просто хотелось... ну, не знаю чего.

Она посмотрела ему в глаза. Он понимал.

– У нее было это последнее право... Знаешь? Съесть билет. У каждого есть. Ты понимаешь, о чем я?

Можно было не спрашивать.

– Она, кстати, потом прислала деньги. За билет. И за это... типа, бензин... Вот такая, понимаешь...