Шлюха

— Чёрт, чёрт, чёрт! — Марина слезла с него, перебираясь на пассажирское сидение.

Стефан разочарованно застонал. Плевать он хотел на всяких людей. Член стоял колом, влажный от её смазки, и просто горел огнем.

— Вернись, — потребовал он, беря член в руку, заменяя её мышцы.

— Нет. Поехали домой. Трахаться на парковке было не лучшей идеей. — Она вся покраснела и сидела, нервно одергивая платье вниз.

— А как же «Чего ты ждешь? Вы*би меня!»? Вернись и закончи то, что начала. — Рука двигалась без остановки, но этого было мало.

— Нет! Поехали домой.

— Я не могу убрать руку, иначе сойду с ума, — пожаловался Стефан, не отрывая от её лица взгляда, а руки — от члена.

— Твою... Ладно, я помогу. — Она заменила его руку своей.

— А не проще...

— Не проще. Заводи машину и поехали, — теперь терпение теряла Марина.

Стефан завел двигатель, и они отъехали от ресторана. Её руки сильно сжимали член, стараясь довести до разрядки быстрее. Он на секунду закрыл глаза в блаженстве.

— Что ты делаешь?! Открой глаза, мы можем разбиться!

— Если мы разобьемся, то виновата будешь только ты.

Марина открыла рот, чтобы ответить, но потом закрыла, решая не поддаваться на его провокации. Он улыбнулся и уставился на дорогу, в очередной раз удивляясь этой малышке. Мечта любого нормального мужчины! А какая хватка...

* * *

Стефан ушёл за рисунками, а Марина удобно расположилась на кровати, поджав под себя ноги. Внизу живота до сих пор приятно тянуло, вызывая в голове воспоминания об их сексе. Как они только дотерпели до дома... Он набросился на неё сразу, как только за ними захлопнулась входная дверь. Штукатурка была близка к тому, чтобы осыпаться, а обои — чтобы сваливаться со стен. Она мечтательно улыбнулась. Лучший...

— И чего мы так сладко улыбаемся? — Стефан появился с листами. — Я тоже хочу. — Поцеловал её, вбирая в себя эту солнечную улыбку.

— Вспоминая события минувшего часа. Это было...

— Прекрасно?

— Ужасно! — Он прищурился на её слова. — Прекрасно. Ужасно прекрасно, — рассмеялась и обняла его. — Давай, показывай свои творения.

Он разложил перед ней альбомные листы и затаил дыхание. Эти рисунки, пусть они и были детскими, значили для него так много. Так много боли было запечатлено на них. Боль была в каждом мазке, в каждом штрихе, во всех оттенках.

— Красота! — пропела Маринка. — Только почему всё так мрачно? — Взяла один рисунок и повертела его. — Это что тут изображено? Очень готичный рисунок. Всё в черно-бело-серых тонах, да ещё эти черные птицы, разлетающиеся во все стороны. А кто этот мальчик, стоящий посередине мглы?

— Это собирательный образ, — соврал Стефан. Он не хотел говорить, что на рисунке был изображен он и его душа. — Этот малыш сирота, а птицы все его мечты и надежда, а чернота его душа. Думаю, выбор цветов и предметов очевиден.

— Сколько тебе было лет, когда ты это нарисовал?

— Лет тринадцать.

— Не может быть. Офигеть... Это ты в тринадцать лет задумывался о таких вещах? — Она была удивлена и растрогана одновременно.

Задумывался... Он жил в этом. В тринадцать лет как раз произошел коренной перелом в его жизни. Тогда он перестал быть сиротой. Рисунок был сделан за несколько дней до усыновления. Некий знак прощания с прошлой жизнью.

— Да, я был смышлёным ребенком, — невесело усмехнулся он.

— Не грусти. Всем помочь нельзя, увы. Я сама знаю, как плохо в детдоме.

— Откуда? У тебя же есть родители.

— У меня есть только отец. Зара была в детдоме, с её слов знаю, как там ужасно, — печально сказала Марина. — Ой, ой, ой... прости, я не должна была этого говорить! Это не моя тайна. Боже мой... пожалуйста, забудь об этом, ладно?

Она выглядела такой раскаивающейся, что он просто не мог не пообещать ей забыть об этом.

— Хорошо. Получается, что у Зары нет родителей? И больной матери тоже? Вообще нет матери?

— Да. Только не говори об этом никому, умоляю!

— Я же сказал, хорошо. Никому не скажу. А твоя мама где? Почему не спасла от отца? — ушёл от темы Зары и Макса, чтобы опять не поругаться с Мариной.

— Мама умерла, когда мне было семь лет... — Её взгляд зацепился за черные тучи на одном из рисунков, и эта туча поглотила все воспоминания о матери, которую она знала лишь по фотографиям.

Стефан чертыхнулся про себя. Сколько ещё всякого дерьма скрывалось в их шкафах? Он заключил Марину в объятия и чмокнул в лоб.

— Прости, я не знал.

— Нет, нет, всё хорошо. Не бери в голову, — отстраненно сказала она.

— Что было после её смерти? Отец слетел с катушек от горя?

— Не знаю, от чего он слетел с катушек. Но потом он начал... — Она всхлипнула.

— Эй, ты чего? Не плачь. — Усадил на колени. — Не надо. Не хочешь, не будем об этом. Я ни в коем случае не выпытываю у тебя информацию.

— Но ты должен знать всю правду о своём цветке.

— Мне, конечно же, интересно, что было в твоей жизни. Но это только твоя жизнь, и только тебе решать, впускать меня в неё, или же нет. Ты злой кактус, поняла? Злой, цветущий кактус, — поцеловал в щёку.

Она улыбнулась, но потом снова стала серьёзной и грустной.

— Он... насиловал меня, — произнесла Марина и вся подобралась, словно ждала презрения Стефана.

— Что?! Что он с тобой делал?!— его голос, почти сорвавшийся на крик, напугал её.

— Насиловал меня...

Стефан встал с кровати, оставляя Марину одну, и стал ходить по комнате, ероша волосы и закрывая лицо руками. Насиловал. Насиловал ребенка!!! Он ещё не отошёл от мыслей про бордель и шестнадцать лет, а этот урод еще и насиловал её!

— Прости меня, — прошептала она, считая, что он теперь будет сторониться её.

— "Прости меня"? Ты совсем с ума сошла?

— Я... — Слёзы покатились по щекам.

Он подошёл к ней и поднял на руки, прижимая к себе как можно сильнее.

— Моя девочка, моя хорошая, — говорил ей в волосы и гладил по голове. — За что ты вечно просишь прощения? За что? Это мы все перед тобой виноваты, мы все... Не плачь, моя красавица. Если мы встретим когда-нибудь твоего папашу, я обещаю, что сам изнасилую его. Изнасилую так, что он сидеть не сможет всю свою оставшуюся жизнь. Кусок дерьма.