Шопоголик и бэби

Но как? Что мне делать? Если просто позвонить, он скажет, что занят, пообещает перезвонить сам и забудет. Его электронную почту сначала читают секретари, СМСками так много не выскажешь…

Надо написать обычное письмо.

Меня словно молнией ударило: напишу ему письмо, как в давние времена, когда еще не было мобильников и электронной почты.

Господи, ну конечно. Это будет лучшее письмо в моей жизни. Я все объясню: и мои чувства, и его (а то он не всегда понимает самого себя). Все подробно опишу и разложу по полочкам.

Я спасу наш брак. Я точно знаю: Люк не хочет, чтобы из-за него разбилась семья. Это же очевидно.

Мимо двери проходит сестра, я окликаю ее:

– Простите, нельзя ли здесь раздобыть писчую бумагу?

– Только в магазине при больнице. Хотя, кажется, у кого-то из сестер был запас. Подождите минутку.

Вскоре она возвращается с упаковкой «Бэзилдон Бонд».

– Тут одна стопка – хватит?

– Может не хватить, – многозначительно отвечаю я. – Хорошо бы… стопки три.

Никогда не думала, что я способна написать Люку такое длинное письмо. Как начала, так и остановиться не могу. Невероятно, сколько слов во мне накопилось.

Я начала с воспоминаний о нашей свадьбе и о том, как счастливы мы тогда были. Потом перешла ко всем нашим любимым занятиям и развлечениям, напомнила, как мы обрадовались, когда узнали, что у нас будет ребенок. Потом – к Венеции. Только имени ее не упоминала, просто писала «Угроза Нашему Браку». Люк поймет, о чем я.

Сейчас я на семнадцатой странице (одна из сестер сбегала вниз и купила мне еще упаковку «Бэзилдон Бонд») и уже приблизилась вплотную к самому важному. К просьбе дать нашему браку еще один шанс. Слезы льют в три ручья, я то и дело сморкаюсь в бумажный платок.

Когда мы давали друг другу брачную клятву, ты пообещал любить меня вечно. Я понимаю, сейчас тебе кажется, что больше ты меня не любишь. В мире много женщин, есть и поумнее, некоторые даже знают латынь. Мне известно, что у тебя был -.

Рука не поднимается написать «роман». Просто не могу. Поставлю прочерк, как в старинных книжках.

…Но это еще не повод все портить. Я готова забыть о прошлом, Люк, потому что твердо верю: мы созданы друг для друга. Ты, я и малыш.

Мы можем быть счастливой семьей, я точно знаю. Пожалуйста, не отказывайся от нас. А если ты боишься родительского долга, только не признаешься в этом, то напрасно – вдвоем мы справимся с чем угодно! Это же наше лучшее приключение.

Снова прерываюсь, чтобы вытереть глаза. Пора закругляться. Надо еще придумать, как сделать, чтобы Люк ответил… показал… дал мне понять…

Вдруг до меня доходит: нужна огромная высокая башня, как в мелодрамах. Мы встретимся на крыше в полночь…

Нет. Среди ночи я всегда сонная и усталая. Лучше встретимся на крыше в шесть вечера. Будет дуть ветер, звучать музыка Гершвина, а я пойму по глазам Люка, что с Венецией все в прошлом. И просто спрошу: «Поехали домой?» А он скажет…

– У вас все хорошо, Бекки? – заглядывает в палату сестра. – Как успехи?

– Скоро закончу. – Я трубно сморкаюсь. – Вы не знаете какую-нибудь высокую башню в Лондоне? Чтобы можно было встретиться наверху?

– Так сразу не скажу… – Сестра задумчиво морщит нос. – Башня «Оксо» довольно высокая. Однажды я там была. У них наверху смотровая площадка и ресторан…

– Спасибо!

Люк, если ты меня любишь и хочешь сохранить нашу семью, давай встретимся на крыше башни «Оксо» в пятницу, в шесть вечера. Буду ждать на смотровой площадке.

Твоя любящая жена

Бекки.

Я откладываю ручку и чувствую себя опустошенной, выпитой до последней капли, будто только что сочинила симфонию Бетховена. Осталось отправить письмо экспресс-почтой в женевский офис Люка. И дождаться вечера пятницы.

Сложив семнадцать страниц пополам, безуспешно пытаюсь впихнуть их в конверт «Бэзилдон Бонд», когда на тумбочке звонит телефон, Люк! О господи! И куда теперь девать письмо?

Дрожащими пальцами хватаю телефон и вижу какой-то незнакомый номер. Может, Элинор с нотациями?

– Алло! – настороженно говорю я в трубку.

– Алло, Бекки? Это Марта.

– А-а… – Я отвожу со лба волосы и пытаюсь вспомнить, где слышала это имя. – Э-э… привет.

– Звоню узнать, не изменились ли у тебя планы насчет съемки в пятницу, – щебечет она. – Прямо не терпится посмотреть твой дом!

«Вог». Черт. Совсем про них забыла.

Как меня угораздило забыть про съемки для «Вог»? Наверное, у меня и правда жизнь разбита.

– Ну так что? – весело звенит в трубке голос Марты. – Может, ты уже родила?

– Да нет… – не сразу отвечаю я. – Но лежу в больнице. – Я вдруг вспоминаю, что в больнице пользоваться мобильниками запрещено. Но ведь звонят из «Вог»! Для «Вог» можно сделать исключение.

– О нет! – стонет она. – Знаешь, у нас с этим материалом сплошная невезуха! Одна «мамуля-красотуля» преждевременно разродилась двойней и здорово подвела нас, у другой какая-то там преэклампсия и постельный режим! Ни интервью нельзя взять, ни снимок сделать! А у тебя тоже постельный?

– У меня? Погоди минутку…

Я кладу телефон на постель и пытаюсь взбодриться. Впервые в жизни мне все равно, будут меня фотографировать или нет. Я жирная, заплаканная, лохматая, мой брак рушится на глазах… Глубоко и прерывисто вздыхаю, замечаю собственное мутное отражение в ближайшей полированной дверце шкафа. Плечи поникли, голова опущена. Выгляжу как неудачница. Отвратно, словом.

И вдруг меня будто подбрасывает, я рывком выпрямляюсь. Что я несу? Почему это вдруг моя жизнь кончена? Только потому, что мой муж завел интрижку?

Ну уж нет. Не стану я себя жалеть. И сдаваться не собираюсь. Да, моя прежняя жизнь разбита. Но внешне-то я могу оставаться прежней. И буду самой симпатичной будущей мамочкой в мире.

Подношу телефон к уху.

– Марта, меня слышно? – Я стараюсь говорить весело и беспечно. – Извини, что задержала. Да, к съемке в пятницу все готово. Сегодня меня выписывают, так что все получится!

– Прекрасно! – В голосе Марты нескрываемое облегчение. – Дождаться не могу! Съемка займет всего часа два или три, мы постараемся не утомить тебя! У тебя наверняка много стильной одежды, но мы привезем с собой еще… Да, адрес хотела уточнить. Ты ведь живешь в доме номер 33 по Деламейн-роуд?