Шпага Софийского дома

Вдруг он приподнялся на локтях и предостерегающе поднял палец. Олег прислушался... Справа от озера, со стороны дороги - если ее можно, конечно, так обозвать - послышался приглушенный шум двигателя. Трактор?

– Ага, трактор. Что ему тут делать-то? Лесовоз с фишкой! Доедай, да сходим, что ли, посмотрим.

Оставив мотоцикл у палатки - идти-то метров тридцать, - коллеги быстрым шагом направились в сторону лесной дороги. Шагавший впереди Рощин отмахивался от надоедливых комаров сорванной с попавшейся по пути березы веткой. Шум двигателя приближался, становился натужным, воющим - дорожка была та еще, да и лесовоз явно шел не пустым. Вот, метрах в двадцати за деревьями мелькнула серовато-зеленая крыша кабины с башенкой погрузчика-фискарса, по-простому - "фишки". Еще несколько натужных двигательных вздохов, и на пригорок, где в ожидании стояли Олег Иваныч с Рощиным, медленно выполз тяжелый, под завязку груженный "паленым" лесом "Урал". Тот самый? А черт его знает - номер был залеплен грязью. Специально? Скорее всего, а впрочем, по такой-то дороге не очень-то и надо стараться. Грязи хватает.

Бурая тупая морда "Урала" поравнялась с сотрудниками милиции. В кабине сидело двое. Незнакомые.

Рощин вытащил из кармана ксиву - остановить, проверить - и помахал ею перед проплывающим ветровым стеклом. Сидевший за рулем детина - угрюмый, небритый, в надвинутой на самые глаза кепочке - бросил на участкового презрительный взгляд, зачем-то пожал плечами... И, прибавив скорость, преспокойно проехал мимо. Олег Иваныч еле успел отпрыгнуть в сторону.

– Вот, козел!
– проводив глазами быстро спускающийся с пригорка лесовоз, выругался Рощин.
– Ладно, посчитаемся... Иваныч, бегом к мотоциклу!

Приятели бросились к озеру. Олег чуть поотстал, оглянулся, уж очень хотелось ему рассмотреть номер. Тот лесовоз - не тот? А вдруг... Напрасно глаза таращил! Сзади номера вообще не было. То есть он, скорее всего, был, но на самом низу прицепа-роспуска - закрытый длинными, чуть ли не волочившимися по дороге вершинами сосен - хлыстами. Которые, по требованиям техники безопасности, все-таки полагалось отпиливать, чтобы не задеть кого на поворотах. Эти - не отпилили. Торопились, видно, сволочи... Ла-адно...

Слева от дороги, вернее, между дорогой и озером, послышался треск мотоцикла. Туристы? Рыбаки? Подростки? Или это возвращались те, что пилили? Ладно, догоним - посмотрим. Где же, черт побери, Рощин? Что-то он непозволительно долго возится...

Срезав путь через кусты орешника, Олег выбрался на поляну, к палатке. Здесь было заметно светлее, чем в лесу, хотя костер почти догорел, по крайней мере, его тлеющие головешки давали довольно мало света. Зато простор, озеро, луна, большая, непривычно серебряная...

Рощин, чертыхаясь, возился с "Уралом".

– Провода оторвали, козлы вонючие, - обернулся он.
– Не видал там мотоцикла?

– Нет... слышал только.

– Вот и я... слышал. Ну, попадутся только, уроды, - участковый вытер пот со лба, оставив широкую маслянистую полосу.
– Главное, эти-то стопудово местные, знали, где здесь обычно рыбачат... По тропке проехали, вон следы...

Провозившись с мотоциклом минут двадцать, Рощин наконец завел двигатель, кивнул Олегу. Тот не заставил себя долго упрашивать, хотя, в принципе, участковый мог обойтись и без него. Они вовсе не собирались преследовать лесовоз - без оружия и формы, главное было - сообщить о его предполагаемом пути в отделение, а уж там встретят... Если успеют. Телефон в ближайшей деревне, сотовые тут отродясь не брали... Так что вся надежда на обычную связь да на дежурную смену. И еще хорошо бы, надеялся Олег Иваныч, чтоб лесовоз оказался тот. Тогда вообще все было бы замечательно. Поставили б "фишку" на штрафстоянку, оформили вещдоком, не торопясь осмотрели бы...

Рощин нагнулся к коляске:

– Держись, Иваныч, сейчас побыстрее поедем!

Олег кивнул. Побыстрее так побыстрее... да и нужно было, вообще-то, побыстрее. Он здесь во всем с Рощиным соглашался. Это его земля, рощинская, он тут участковый, а стало быть - главный, за все ответственный. Да и опыта в сугубо местных делах Игорю не занимать. А Олег Иваныч кто? Гость. Хоть и по работе приехал, а тем не менее... Стыдно гостю обижать хозяина недоверием. Стыдно, да и для дела вредно. Потому и держался Олег на вторых ролях, Рощину поддакивая, понимал: округа - Игорька вотчина. Вперед него не лез, не выпендривался... Только, хорошо зная приятеля, сел в коляску - при рискованной манере рощинской езды с заднего-то сиденья враз улетишь в какую-нибудь канаву. И даже - вместе с сиденьем. В этом смысле в коляске было безопасней. Однако и выпрыгнуть, если что, трудновато. Ну, о плохом Олег Иваныч не думал - доверял Рощину, а тот и рад - мчался даже быстрей, чем всегда, хотя, казалось бы, куда уж быстрее...

Выскочив на грунтовку, резко прибавили скорость, убористо вписываясь в поворот. Свет фары отразился от чего-то блестящего, оранжевого... Отражатели? Точно.

Рощин тормознул. Подобрался осторожненько задним ходом...

Велосипед!

Валяется себе в кустах. Обычная "Десна", черт знает какого года выпуска, с черной рамой и блестящими крыльями. Спицы на колесах украшены узором из тонкой золотистой проволоки и тремя круглыми оранжевыми катафотами. Они-то и сверкали.

– Подростки, - не слезая с седла, уверенно заявил Рощин.
– Нас увидели - спрятались. Ладно, на обратном пути разберемся, если застанем.

Олег удивился:

– А чего им прятаться-то?

– Так пьяные. Или трахались. А скорее всего - и то, и другое сразу. Сегодня ж пятница - в местном клубе танцы. Кстати, оттуда и позвоним. Поехали.

Проскочив еще пару поворотов, выскочили на околицу, где в неровном свете желтого качающегося на ветру фонаря смутно угадывались очертания одноэтажного строения с большим крыльцом под покосившейся треугольной крышей и двумя деревянными колоннами, эдакий портик а-ля "архитектура демократических Афин". Судя по тусовавшейся на крыльце толпе подростков это и был местный очаг культуры. Сиречь - клуб. Странное, по нынешним временам, дело - работающий.

– Мама, я полюбила бандита!
– подпевал сидевший на перилах крыльца молодняк музыке, доносившейся из распахнутой двери клуба.

– Во репертуар, а?
– подмигнул участковый.
– Нет чтоб "наша служба и опасна и трудна"! Ладно, пойду проверю этот вертеп, заодно позвоню. Ты подожди пока, Иваныч.

Кивнув на ходу подросткам, старший участковый скрылся в призывно распахнутой двери вертепа...

Подожди так подожди... Под пристальными взглядами тинейджеров Олег Иваныч неуклюже выбрался из коляски - а попробуйте "уклюже" после эдакой тряски!
– и, держа в руке снятый шлем, подошел к крыльцу, поздоровался.

– Здрасьте, - вразнобой отозвались подростки, вполне вежливо. Кто-то даже опасливо - "а чего этот мужик в ментовском мотике делает?!" - припрятал с глаз долой бутылочку пива. Олег Иваныч улыбнулся. Никакой вражды к тусующимся подросткам он не испытывал, скорее наоборот. Тинейджеры - тоже люди, только еще не очень взрослые - и у каждого в черепушке мозги, способные иногда кое-что запомнить, и пара глаз - кое-что замечающих.

Вот и эти... Мордочки хитрые, самому старшему - или старшей, кто их тут разберет, - лет четырнадцать.

– Курите, ребята.

Положив на крыльцо шлем, Олег Иваныч щедрой рукой протянул подросткам прихваченную из коляски пачку рощинских "Мальборо". А и чьих же еще - сам-то не курил...

Кое-кто взял, поблагодарил вежливо. Особо обнаглев, одна девчонка предложила пиво. Олег Иваныч не отказался, конечно, когда это он от пива отказывался. Тоже поблагодарил, присел на перила - дети подвинулись...

– Вы, дяденька, наверное, следователь?
– спросили.

Олег Иваныч чуть пивом не подавился. Что, у него профессиональная принадлежность на лбу написана, причем - крупными буквами?