Симфония света

– А можно тебя у нас на даче поселить, – продолжала я перебирать идеи. – Там вполне можно жить: газовое отопление, скважина, водонагреватель, все удобства... А потом подумаем, как тебя дальше устроить.

– Ты добрая, но... не надо. Спасибо. – Её рука, покрытая летне-тёплыми пятнышками веснушек, как и её щёки, легла на мою.

– Но как же... Ведь если тебе некуда пойти... – забормотала я.

– Говорю тебе: не беспокойся обо мне, – с мягким нажимом сказала Вася, и что-то гипнотическое проступило в её зрачках, беря меня в незримый, тягучий плен. – Ты ничего не знаешь о нас, жителях облачной страны... Свой дом я ношу с собой.

С этими словами она достала из кармана маленькую коробочку, помещавшуюся у неё на ладони, нажала куда-то, и на моих глазах на крыше развернулся маленький очаровательный домик, словно сошедший с иллюстрации к какой-то сказке.

– Будто пряничный, – вырвалось у меня.

Внутри потрескивал камин, огонь отбрасывал уютные блики на корешки книг, на столике стоял пузатый кофейник и две чашки. Вася наполнила их ароматным кофе, запах которого сразу окутал меня ласковым, домашним теплом.

– Будь как дома, – пригласила облачная принцесса-бунтарка.

Такого вкусного кофе я не пробовала никогда в своей жизни. По телу заструились золотые завитки блаженства, заботы и проблемы ушли за колышущуюся пелену тумана, а за оконцем с занавесками в цветочек горела заря цвета каркаде. Глаза Васи приобрели золотисто-рыжий оттенок, принимая в свою блестящую глубину отсвет камина, а её губы накрыли мои... Этот поцелуй ни к чему не обязывал, ничего не требовал взамен, просто был – как этот закат, как это небо. Мои плечи укутал клетчатый плед, и дрёма сладко качнула меня в своей колыбели, оплетая слух серебряной вязью перезвона струн.

Солнечный свет лился в окно, на столе стояло блюдце спелой черешни. К нему была прислонена записка: «Моей принцессе».

Я тронула компьютерную мышь, стукнула по клавиатуре – экран ожил, на нём проступили строки незаконченного текста. Клетчатый плед, разомкнув свои заботливые объятия, соскользнул с плеч. На кухонном столе ждал завтрак – омлет с помидорами, часы показывали восемь. Безобразие... Я не услышала утренних хлопот моей супруги, хотя обычно сама вставала чуть раньше и готовила нам с ней завтрак. Но вчера я засиделась допоздна за работой, и...

Отправив в рот черешенку, я вышла на балкон – навстречу проснувшемуся городу. Тополя-стражи приветствовали меня, салютовали руками-ветвями утреннему небу и загадочно шелестели, будто знали какой-то секрет.

Последняя вишня

Её рецепт прост: ложка прохладного мёда августовских лучей, процеженная сквозь сетку дождя, и пригоршня тёмно-красных, почти чёрных ягод; пронзительная зябкость воздуха – без ограничений.

Последняя вишня – сладковато-терпкая, с привкусом надвигающейся осени. Лето, одетое в серый плащ туч, отряхивает крылья и собирается вслед за солнцем. Я люблю эту светлую прощальную грусть: она заставляет вибрировать и петь все струнки души, и мне хочется вслушиваться в каждый миг бытия, ловить его и, подержав на ладони, с улыбкой отпускать, как опавший лист. Палящая жара короткого континентального лета угнетает меня, а в звонкой прохладе межсезонья я оживаю.

Бабье лето – медовый, тепло ласкающий горло напиток. Я всегда жду его и ловлю эти драгоценные дни. В них собрана вся горьковато-сладкая мудрость годичного круга; это – неуловимая вершина тихого просветления, которому предшествует легкомысленный июнь, страстный июль и спелый август, а на смену придёт усталый шелест листопада. Бабье лето – это точка зрелости: твоё тело сильное, лёгкое и гибкое, седина ещё совсем неприметно дохнула на виски, а сердце бьётся со спокойной полнотой. Ты не постарел, а просто стал мастером, постигшим искусство жизни. И ты каждой клеточкой ценишь её мгновения.

Последняя вишня рубиново горит на ладони и тает на языке яркими брызгами вкуса. Она шероховато-бархатным касанием согревает нёбо, а солнце пробивается радужными стрелами сквозь ресницы. Август утратил для меня роковую горечь. Я отпускаю его в небо, а сама остаюсь на земле, впитывая её остывающее тепло.

21.08.2015

Малиновый август

Ушёл июль-плакса. А у августа – загорелые щёки, покрытые золотисто-персиковым пушком. Его солнце не жжёт, оно величаво-снисходительно взирает с неба, даря нам свой мягкий свет, как шубу с барского плеча. Плывут в густом золоте его лучей пушинки, собираясь в стайки; топорщатся круглые малиновые «ёжики» чертополоха, покачиваясь в полуденном хмелю; пыльный репейник раскинул бархатистые, мятые листья-лопухи. Светится зелёным глянцем трава, рдеют бока ранеток на поникших под тяжестью урожая ветках...

Уже и варенья из малины наварено, и засахарено несколько баночек для лечебных целей, а она всё не кончается. Что делать? Правильно, есть! Мой Ангел-трудоголик доберётся до дачи только в выходные, а мне хочется побаловать его ягодами на неделе, и я, повесив себе на шею ведёрко из-под майонеза, отправляюсь в малинник... Однако первым же делом едва не влипаю в трёхметровую паутину, широко и бесцеремонно растянутую прямо поперёк дорожки – между малиной и яблоней. Бррр!.. Я отскакиваю так, что садовая калоша слетает у меня с ноги, и я встаю носком прямо на сырую после недавних проливных дождей землю...

Конечно, каждая живая тварюшка хочет кушать, но я ничего не могу с собой поделать: пауки с их ловчими сетями всколыхивают со дна моего подсознания какое-то первобытное, иррациональное омерзение. Паутина расположилась крайне неудобно, она перегораживает мне дорогу, и я, сорвав высокий цветущий сорняк, его крепким стеблем смахиваю липкую сеть, парусом колышущуюся на солнце. Паучий шёлк удивительно прочен и упруг, тянется и рвётся со скрипом: такой мог выткать только весьма крупный хозяин... А вот и он – огромный и противный до дрожи, коричневато-рябого окраса. Одно только туловище у него размером с двухрублёвую монету, а среди увядших листьев он совершенно неприметен.

Неуютное ощущение липкости и склизкости ещё долго не оставляет меня после этой неприятной встречи, и я всякий раз холодею, принимая засохшие малиновые чашелистики, оставшиеся от сорванных ягод, за паучков. Бррр...

Постепенно эта настороженность уходит. Я тянусь за мелкими ягодками к макушкам двухметровых веток: две-три – в ведёрко, две-три – в рот. Просвечивающие, нагретые солнцем, они мягко тают на языке. Их сладость особенная, щемяще-нежная, ароматная и густая, гораздо более насыщенная, чем у ягод, выросших и налившихся в зелёной и прохладной, тенистой глубине кустов. Да, «теневая» малина крупна и красива, зато «верхняя», впитавшая небесную энергию, просто колдовски-вкусна. И есть её надо прямо с веток, пока она не успела утратить этот неповторимый волшебный привкус счастья и летнего тепла.

На моей ладони лежит ягодка, поблёскивая выступившими капельками сока на прозрачно-шелковистых боках, а где-то совсем рядом оглушительно стрекочет кузнечик. Я крадусь, раздвигая колючие заросли... Вот он, стрекотун – большой, бледно-зелёный. Прицепившись к ветке вниз головой, он самозабвенно пилит свою бесконечную песню и смолкает только тогда, когда я с проснувшимся во мне детским любопытством тихонько трогаю его за усики. Сидит, не шелохнётся. Наверно, думает: «Вот и смертушка моя пришла... Сейчас съедят...» Впрочем, есть его я, конечно, не намереваюсь: не питаюсь я насекомыми, да и надо собирать малину для Ангела. Миновав облюбованную кузнечиком ветку, я продвигаюсь дальше, и скоро стрекот возобновляется как ни в чём не бывало.