Система. Город под куполом

– Такое поведение крайне не присуще джентльмену, - зайдя в столовую, заявил дворецкий.
– Я уже говорил вам это месье Плискин. После ваших сапог скатерти весьма сложно отстирать.

– А я и не джентльмен!
– огрызнулся Змей, но ноги со стола убрал.

– Я зашел оповестить вас, что месье Гладиус изволил, только что проснутся, - объявил дворецкий.
– Судя по его виду, он находится в крайней растерянности, и полагаю, хочет задать несколько вопросов.

– Я схожу, - вставая с кресла, произнес Джон.
– Все равно мы все уже обсудили.

Сад чем-то напоминал, не большую теплицу Артура все эти запахи цветов, которые многократно усилились, пожалуй, никогда раньше он не ощущал такую палитру ароматов. Интересно, а чем пахнет цветущая яблоня? Вроде такой легкий, едва уловимый аромат, сейчас бы он чувствовался намного сильнее, но в это время года яблони не цвели, да и в саду у Ирвина их не было, зато был фонтан.

Спина насквозь промокла од водных брызг, но это было даже приятно, все же под мини куполом, было жарковато, и поэтому Крис откинул голову, назад подставляя лоб бьющим из фонтана струям.

Прохладная вода приятно остужала перегруженную мыслями голову, Гладиус пытался думать сразу обо всем, но в итоге ничего путного не получалось. Слишком сильный поворот сделала его жизнь, в последнее время, а он любил стабильность. Утром просыпаешься, завтракаешь, идешь в институт, потом может с Эшом поболтать и домой. И тут схема, которая была отработана годами, рухнула. Причем так, что восстановить что-то из прошлой жизни уже было нельзя. Теперь он преступник, убийца, к тому же вся это чертовщина с заживлением ран и обостренными чувствами... Да и та девушка которая могла управлять им, будто марионеткой не лезла из головы. Она назвала его девяносто девятый, интересно почему?

– Хей! Если бы я знал, что ты будешь тут, то взял бы два бокала, - произнес появившейся рядом Самеди, слегка поднимая бокал с вином.

Кажется, Гладиус так закопался в свои мысли, что не услышал, как к нему подошли.

– А ты чего не на празднике?
– Крис убрал голову из-под струй.

– Да не люблю я все эти маскарады, - объяснил Габриэль, присаживаясь рядом.
– Да к тому же в такой толпе народа, я буду не удобно себя чувствовать.

– Я бы с радостью сходил бы на день города.

– Так что не пошел?

– Издеваешься?
– хмыкнул Кристофер.
– Меня там КГБ ищет, а я сам к ним можно сказать заявлюсь.

– Плискина то же разыскивают, но он пошел же, даже повязку у Джона пытался отжать. Наша местная звезда гоночного спорта, сегодня суровый пират.

– Тогда я сегодня, просто я, - устало произнес Кристофер.

– В том то и проблема!
– улыбнулся Габриэль, делая глоток вина.
– Обычно ты слишком грустный, сегодня праздник бы повесился, может, тебе и полегчало бы. Всем надо выпускать пар.

Крис посмотрел на город, с такого расстояния и ракурса он казался совсем, крохотным, и чем-то напоминал игрушку "Снежный Шар", которую если потрясти в растворе начинали кружиться "снежинки".

– Да я и раньше особенно не ходил на день города, - взлохматив мокрые волосы, признался он.
– Последний раз помню, я был с родителями, еще в детстве. Тогда отец посадил меня на плечи, а я пускал мыльные пузыри, которые летели над головами людей. Тогда он сказал мне, что если загадать желание, когда взрывается фейерверк, то оно сбудется.

– И как работает?

– допивая вино, поинтересовался Самеди.

– Честно говоря, не очень, все, что я тогда загадал, прогорело вместе с цветными огнями в небе.

– Не утешительно, - подытожил Габриэль.
– Но ведь всегда, можно попытаться снова, тем более салют уже запускают.

И действительно в огороженное куполом небо устремились десятки ярких стрел, будто подсвечивая его изнутри. Множество ярких красок, расплылись по прозрачному сооружению, и было такое чувство, что строения накрыл огромный сверкающий не лопнувший мыльный пузырь.

Хоть салют и длился в этом году дольше обычного Крис, не нашел ничего, что можно было загадать. Не было больше мечты, даже не нашлось более-менее солидного желания, кроме как выпить чаю с печеньем, но для осуществления его чудеса не требовались.

Глава 16. Утро добрым не бывает.

Телефон, стоящий на прикроватной тумбочке разрывался минут десять, но открывать глаза ужасно не хотелось. Практически молчаливая своеобразная дуэль, у кого первого сдадут нервы, у звонившего или у Мартина, и первым сдался человек на том конце провода.

– Мартин Беккер у телефона, - хриплым спросонья голоса сказал мужчина.

– Ты что гад творишь? Думаешь сволочь тебе все можно? Я уже целый час тебе названию!
– из трубки кричали так, что журналист моментально проснулся, не каждый же день на тебя с утра пораньше льются такие оскорбления.

– Я лично сплю, - стараясь быть спокойным, заявил он.

– Спит он! Ага, как же тогда кто меня заливает? Вода с потолка как из ведра льется! Но ничего и на тебя управа найдется!
– не утихал голос из трубки.

До Беккера не сразу дошло, в чем дело, и в чем собственно его обвиняют, хотя одну странность отметить было нельзя, как-то уж больно глубоко его тело вдавилось в водный матрас. Журналист сел на край кровати и спустил ноги на пол, пол был мокрым. А внизу кровати небольшой струйкой, била вверх вода.

– Вы моя соседка снизу?
– задал уже очевидный вопрос мужчина.

– Нет сверху болван! Конечно, снизу вода вверх не течет. У тебя там трубу, что ли пробило?

– Нет, у меня водный матрас прохудился, утечка небольшая, но думаю, течет давно, - поделился своими размышлениями журналист.
– Давайте так, сейчас я устраню протечку, а потом спущусь к вам, мы оценим ущерб, и я выпишу вам чек.

– Сегодня я занята!
– послышался крик из трубки.
– Я вам сама позвоню и скажу, когда вам прийти!

На этой финальной ноте на другом конце положили телефон.

"Могла бы, и помягче старая карга!"

Подумал Мартин, вставая с кровати, ему было прекрасно известно, что под ним живет дряхлая пенсионерка с мелкой, но ужасно злой собакой, которую старушка всегда носила на руках. Иногда Беккер встречался с соседкой снизу в подъезде, поначалу даже здоровался, но не разу не получал ответа. К тому же мелкая злая собака всегда была одета в вязаные свитера ужасно ядовитых цветов.