Сказки уличного фонаря

— Нате, жрите, гады! Подавитесь! — крикнул при этом Вадик. — Идите в своё Вэ-тэ-о! — и выбежал из магазина.

Деньги разлетелись по кафельному полу к великой радости посетителей магазина. Бесконечно бы глядеть, как кружатся, раздуваемые ветром новой российской демократии эти маленькие бумажки с нарисованными памятниками архитектуры, построенными ещё в годы советского тоталитаризма.

ПЕРЕХОД

— Не проходи мимо, доктор! — хриплое эхо понеслось по стенам подземного перехода и вылетело вверх на свет.

— А? — обернулся, вздрогнув, врач, проходя мимо сидящего возле стены человека в фуфайке, с чёрным баяном ТУЛА.

— Повысь уровень своей кармы, — непонятно сказал бомж.

— Что кармана? Не понял. А… — понял врач, достал из кармана мелочь и положил в лежащую кепку бомжа.

Тот посмотрел в кепку, нахмурился и сказал:

— Да… Не на много повысил.

— Извините. Больше нет мелочи, — сказал врач, разведя руки с чемоданчиком.

— Интеллигент… Извините… А ты бумажку кинь и увидишь…

— Чего? — не расслышал врач.

— Как закаляется сталь, — ответил бомж и запел, подыгрывая на баяне.
–

Я не видел, как закаляется сталь, Но я знаю, что это не сон, это явно не сон, И я видел, как дым от костра её розовым стал, И я слышал, что это был звон ослепительный звон…

— Извините, мне некогда, — попытался прервать его врач.

Но бомж не останавливался:

Моя карта мира висит на стене, Я могу на ней ставить кресты.

Врач о своём, волнуясь уже:

— В пробку попали, поэтому Скорую пришлось оставить…

Но бомж как не слышал, продолжал петь:

Но не буду я знать, кто же был в той войне, И куда улетали мосты.

— А больной на той стороне, поэтому…

И куда улетала от зарева ночь, И зачем всё кружил орёл.

— Через переход приходится к больному идти…

И как чьи-то руки воздвигнулись к небу, И над кем-то сиял ореол!

— Хорошая песня, но… — кивнул врач и попятился задом.

— А может, мне тоже врач нужен! Может я больной! — крикнул зло бомж и снял руки с баянных кнопок.

— Больной… — спросил врач, остановившись. — А что у Вас?

— Всё! — выпалил бомж. — И тут болит. И тут, и тут…

— Печень, сердце?

— А обособливо — душа, — тупо улыбнулся бомж.

— По этому органу — к попу, — натянуто улыбнулся ему врач.

— К попу! — обидно произнёс бомж. — Вы интеллигенты с девятнадцатого века пытались лечить души, а теперь, когда натворили дел, отнекиваетесь. Попов ругали, а теперь свечки в руки и морду в кинокамеру…

— Кто пытался? — как обиделся врач.

— Масоны, декабристы, разночинцы, социал-демократы — так сказать передовая часть общества. Вы выписывали лекарства идеального общества на Земле, так сказать — рая. А в итоге — ваши таблетки оказались ядом, который и вас отравил. Да и народ тоже…

— Ну, если про интеллигенцию — Вы не правы, — начал дискутировать врач, уже позабыв о долге.

— А в советское время приспособились и равнодушно и трусливо смотрели, как народ гноили в лагерях. А… — рукой махнул бомж на врача, что чуть не упал.

— А Солженицын, а многие диссиденты — это разве приспособились? — спросил гневно врач.

— Это единичные врачи от Бога, золотые руки. А в массе своей…

— Масса и привела к краху коммунизма! — перебил бомжа врач.

— Где привела? На кухонных пьянках? — усмехнулся бомж, достал бутылку из-за пазухи и предложил. — Выпьешь?

— Нет, извините, — отказался врач.

— Как хочешь, — бомж выпил из горла, потом посмотрел прищурясь на врача и сказал. — Интеллигент, вот ты меня презираешь.

— Да нет, что Вы… — не согласился врач.

— Презираешь. Где-то в глубине души ты ставишь себя выше меня. А, собственно, чем ты от меня отличаешься? А? Такой же бомж, — настаивал пьяно бомж. — Не так? Земля в России государственная, тебе не принадлежит. Дом твой или квартиру могут отобрать за неуплату, недра принадлежат олигархам. У тебя ничего нет! Даже душа твоя принадлежит массовой культуре, которую ты принимаешь дозами из магнитолы, сидя в Скорой, дома после работы, глядя в телевизор, потребляя суррогаты культуры, закусывая шоубизнесом и запивая пепсиколой.

Врач походил взад-вперёд возле бомжа, потом выпалил:

— А Вы, значит, свободны, аки птица!

— Я — свободен! — ответил бомж, — Потому что беден и ни к кому и ни к чему не привязан. А поэтому по-своему счастлив. Я не забочусь о пище, потому что Господь сам обо мне заботится, а забочусь токмо о душе, — сказал, испил содержимое бутылки и убрал её за пазуху.

— Да, ладно — не заботитесь, — сказал врач. — А сейчас чем занимаетесь? Не зарабатыванием на пищу?.. О душе… Душа, если уж говорить на Вашем языке, должна быть в чистом и здоровом теле, как в храме, а у Вас…

— А у меня вот здесь болит, и здесь, — показал на живот бомж. — Поэтому ты, как врач, давший клятву Гиппократу, обязан мой храм вылечить, а не проходить мимо.

Врач помолчал немного, собираясь ответить:

— Я могу сказать одно…

— Вот — истина! — перебил его пьяный бомж. — Тебе, доктор, за меня не заплатят.

— Я могу сказать одно — никакие лекарства Вам не помогут прежде, чем Вы не займетесь правильным питанием, гигиеной и отказом от алкоголя.

— Ладно, ладно, я понял, — кривлялся бомж. — Тебе за меня не начислят зарплату и премию, ведь у меня нет медицинского полиса, да и паспорта нет…

Врач достал из чемоданчика таблетки и предложил:

— Вот Вам но-шпа от спазм, вот анальгетик против болей, а это… — показал тёмный флакончик.

— Спирт? — обрадовался бомж.

— Нет. Йод.

— Надо же! — мотал головой бомж. — Заходи почаще, доктор. Теперь путь знаешь.