След зомби (трилогия)
Шрифт:
Ни разу за весь день Игорь не подумал о Волкове как об отце. В какой-то момент его это открытие удивило. А потом он понял. Игорю просто не нужен был такой отец. Волков мог оказаться кем угодно и каким угодно. Но только не таким. Отец Игоря не мог подставить несколько тысяч людей под пулю исключительно по собственной прихоти. И независимо от того, зачал ли Волков Игоря биологически, относиться к нему как к родному человеку Игорь был не в состоянии.
Внизу хлопнула дверь.
— Ой, здравствуйте! — воскликнула Ирина.
— Привет, красавица! — сказал кто-то, приятно и стильно грассируя.
— А не одолжишь ли ты мне бутылочку снотворного, радость моя? — спросил гость.
— А вам какого именно?
— Какого не жалко. Еще в прошлом тысячелетии было установлено, что разницу между черным и красным «Johnnie Walker» потребитель не улавливает. И более выдержанный сорт покупает только из соображений престижа. А я не потребитель, я выпить хочу. Мне лишь бы глаза залить, особенно сегодня. Что-то, Ирочка, укатала меня Земля-матушка…
— Знаете, Тимофей, идите и возьмите сами, что вам понравится.
— А может, один на один?
— Тим, у меня больной наверху лежит…
Наступило секундное затишье. Игорь начал осторожно спускаться по лестнице.
— Ну, не такой уж он и больной, — сказал гость. — Ладно, не хочешь — как хочешь.
Внизу послышались шаги, хлопнула дверь. Игорь бесшумно спустился в прихожую и с замиранием сердца заглянул на кухню. Воздух в доме был словно наэлектризован, и Игоря ощутимо трясло. А еще ему было страшновато.
Гость в раздумье стоял перед шкафчиком с напитками. Он был чуть выше среднего роста, на плечи спадала густая темно-коричневая шевелюра. Странное бесформенное одеяние, черное с отливом, нечто вроде широкого плаща, мягко поблескивало. Нога в остроносом сапожке отбивала по полу нехитрый ритм.
Голова незнакомца слегка запрокинулась, и до Игоря донеслось бульканье.
— Уффф, — выдохнул гость. — Ххха-а… Какая вкусная гадость. А пьете ли вы виски, молодой человек?
Игорь облизнул пересохшие губы и переступил с ноги на ногу. В кухне что-то происходило. Помещение словно накрыли плотным невидимым колпаком. Температура в нем заметно повысилась.
— Пью, — сказал Игорь. — И даже без стакана.
Гость повернулся к Игорю лицом. Игорь протянул руку, нашарил стул и медленно сел.
Тимофей Сергеевич Костенко родился в Москве в 1968 году. Сейчас ему должно было исполниться шестьдесят. Но этому человеку оказалось на вид не больше тридцати пяти. Мягкий овал лица, пухлый чувственный рот, серо-зеленые глаза, взгляд острый и насмешливый. И очень странный оттенок кожи, совершенно не человеческий — с теплой переливчатой зеленцой.
— Это вы?.. — только и вымолвил Игорь.
Гость не ответил. Вместо этого он достал из бара два квадратных стакана с тяжелым дном и пошел к холодильнику. Игорь завороженно смотрел, как загадочный человек накладывает в стаканы лед, наливает виски и добавляет воды. Нет, это категорически не мог быть Тим Костенко. Но он как две капли воды походил на фотографию, которую Игорю зачем-то показал Королев.
Незнакомец подошел к Игорю, подвинул стул и уселся рядом. Один стакан
он поставил перед Игорем, а свой покрутил в тонких холеных пальцах, звякая льдом о стекло.— Устал, — сказал он, поднося выпивку к губам.
Игорь молча последовал его примеру. Смешан напиток был отменно.
— Я рад, что вы сюда добрались… — пробормотал незнакомец, задумчиво глядя в стакан. — А что приключилось с тем, кто лежит наверху?
— У него лазер оказался в предплечье. Он в Волкова стрелял. Не по своей воле, это была гипнотическая установка.
— Какая неприятность… — сказал незнакомец с нескрываемым сарказмом.
Игорь поймал себя на том, что воровато оглядывается.
— Не беспокойтесь, — посоветовал незнакомец, снова припадая к стакану. — Он нас не «унюхает». Не на тех напал, живодер.
— Слушайте! — не выдержал Игорь. — Так это вы или нет?!
— А вам кого нужно?
— Вы удивительно похожи на человека по имени Тимофей Костенко, — признался Игорь.
— А то! — усмехнулся незнакомец. — Конечно, похож. Только меня обычно называют Тим. И вам разрешаю. Давайте рассказывайте…
— Меня зовут Игорь Бойко, — представился Игорь. — Я специальный уполномоченный Федеральной Контрольной Службы…
— …мир праху ее, — заключил Тим. — Кстати, большой привет вам от начальства.
— Так вы из Москвы сейчас?! Что там происходит? — быстро спросил Игорь.
— Уже ничего. А вдоль дороги мертвые с косами стоят. И тишина…
Игорь схватился за стакан и поспешно высосал его до дна. Тим придвинул к нему бутылку.
— Поверить не могу, — прошептал Игорь, утираясь рукавом. — Фантастика… Неужели вы действительно Тим Костенко? Тот самый…
— Ну что вам, фокус показать какой-нибудь? — усмехнулся Тим.
— Да нет, что вы… Это я так, от неожиданности. Какими судьбами здесь?
— Приехал к старому знакомому… — вздохнул Тим. — Хотел его на работу пристроить. А он уже сам нашел себе занятие. Спасает цивилизацию от русских. Шизофреник… — В последнее слово было вложено столько злобы, что Игорь невольно вместе со стулом отодвинулся назад.
— Я опоздал буквально на пару дней, — сказал Тим с невероятной горечью. — И знаете, Игорь… Откровенно говоря, мне все равно, что у вас здесь происходит. Пока вы терпите существование так называемых политиков… Впрочем, неважно. Проповедовать — не моя специальность. Я просто хочу, чтобы вы знали — я ни за что бы не вмешался, если бы не чудовищная несправедливость того, что сейчас происходит. А несправедливость — это понятие вселенского масштаба. Она везде одинакова. И единственный мир, где ее почему-то терпеливо сносят и позволяют над собой творить, — наша с вами родина. Земля.
— А если бы вы успели?.. — спросил Игорь с замиранием сердца. Его не оставляла мысль, что сейчас Волков, который находится буквально в нескольких метрах над их головами, напрягая все силы, пытается «унюхать», о чем говорят на кухне. Но, судя по тому, как свободно вел себя этот странный человек, уверяющий, что он — Тим Костенко, Волков слышать ничего не мог. «А вот как спустится он сейчас…»
— Перестаньте вы дрожать, Игорь, — попросил Тим. — Пока вы со мной, вам никто не опасен. Даже снайперы, которых здесь на каждом столбе по двое.