Следующее января
Шрифт:
Мысли бьются в голове перепуганными бабочками, Вайлин, Вайлин, что за ересь он нес, а если не ересь, а если он знает что-то, чего не знаем мы… Кто мы такие, кто приручил нас, кто привел нас из леса, а если правда никто, а скрипка, а точно ли был Андреа Амати, или не было никакого Амати, а были дикие скрипки в темной чаще, пели свои дикие мелодии в свете полной луны…
Запретное
Генерал смотрит на меня. Холодно. Насмешливо. Я уже знаю, что это генерал, хоть он и не говорил мне, тут нечего говорить, тут достаточно чувствовать…
– Так что же вас привело сюда? – спрашивает генерал. Спрашивает холодно. Насмешливо. Он знает что-то, о чем я не догадываюсь, – вы пришли сюда… привели свой народ… зачем?
Откашливаюсь:
– Здесь… здесь нет войны?
– Вот вы какой проницательный… Еще не были в нашей реальности, а уже все знаете…
– Ну… книжки про вас читал…
В бескровном лице генерала первый раз появляется какое-то подобие интереса:
– Надо же как… расшифровывали?
– Ну, не зря же на лингвистике учился…
– Ну и что же вы там… начитали?
Снова холодная насмешка.
Снаряд разрывается где-то совсем близко.
– …что у вас не бывает войны… в вашей реальности…
– Что, прямо так и написано было, не бывает войны?
– Ну, не так… понимаете… ни в одной из книг не упоминалось слово «война». Этого слова у вас…
– …не существует, – кивает генерал, – я узнал его от вас…
– …но…
– …хотите знать, почему?
– М-м-м-м… табу на слово?
– Мимо, уважаемый, мимо…
– Тогда… не… не знаю. Не могу знать…
– А ведь все очень просто… Уважаемый… когда вокруг чего-то слишком много… оно становится обыденностью… его перестают замечать… для него не нужно слова…
– Хотите сказать, война здесь была…
– …всегда.
Первый раз вижу во взгляде генерала что-то кроме насмешки, надежду какую-то. Он ждет, что я расскажу ему про свой мир, мир, в котором иногда – иногда – бывает мир….
…не успеваю, вселенная раскалывается на куски, разнесенная взрывом…
Страна уходит в портал
Абиссиния, говорит отец.
Мы с сестрой вздрагиваем, спешим к отцу, пытаемся понять, что нужно, воды подать, или чаю покрепче, как отец любит, или…
– …Абиссиния.
– А?
– Абиссиния.
Киваю. Тут, главное, кивать и соглашаться, не спорить, сердце, все-таки…
– Ты что, не понял? Абиссиния!
– Ну… да…
– Но… где она?
– Она…
– Карту! – отец срывается на крик, – карту! Живо!
Разворачивает карту, даже не напоминаю, что можно посмотреть на экране.
– Вот… вот… ты скажи мне, где Абиссиния, где? Нету! Нет! Куда делась? Куда?
– Э-э-э…
– Она ушла… ты хоть понимаешь, что страна ушла в другое измерение?
Даже не успеваю возразить.
– Мы нашли его… нашли…
– …ч-что нашли?
– Портал! Портал в четвертое измерение, что непонятно-то?
– Но…
– …едем туда.
Я не успеваю ничего возразить. Я первый раз вижу какие-то проблески
жизи в глазах отца, первый раз – за столькие годы…– Собирайся… собирайся давай!
Мы с сестрой подскакиваем как ошпаренные, несемся вниз по лестнице, пакуем чемоданы. Агнесса еще пытается что-то возразить, а не опасно ли для отца – я не хочу слышать никаких возражений, я уже понимаю, что вернет к жизни моего отца. На год. На два. На десять лет…
– …что сегодня?
Агнесса подает ужин, отец вопросительно смотрит на меня.
Осторожно отвечаю:
– Пока… ничего не нашел…
Тут же добавляю поспешно:
– Ну, ты же понимаешь, это не один день искать придется, и не одну ночь… и вообще…
Отец кивает. Он понимает.
Снова вижу, как горят его глаза.
– …что сегодня?
Откашливаюсь:
– Мне кажется… к востоку отсюда в пустыне что-то есть…
– Это хорошо… – отец оживляется, – очень хорошо.
Я видел какие-то всполохи… мне кажется… Абиссиния должна быть там…
Отец смотрит на меня, снова вижу в его глазах проблески жизни:
– Мы найдем её… найдем…
Киваю:
– Обязательно.
Делаю вид, что ищу порталы.
Я не скажу ему об Эфиопии.
Не скажу…
Молесоград
Летят копья.
Стрелы.
Звенят мечи.
Здесь идет битва, я знаю, здесь идет битва.
Стараюсь понять, – почему.
Наконец, что-то начинает до меня доходить, слишком медленно, слишком смутно. Вон те, под светлыми знаменами – они хотят, чтобы здесь был город. Красивый город, с дворцами и замками, проспектами и бульварами, храмами и уютными домами, в которых хочется жить.
Вон те – под темными знаменами – хотят, чтобы здесь был лес, густой, душистый, шумящий, с зелеными дубравами, с буковыми рощами, с шепчущими ручьями, где в тени трав можно найти цветок папоротника.
Вон те – с синими знаменами, – хотят, чтобы здесь было море, большое, шумящее, глубокое, бездонное – с коралловыми рифами, с разноцветными рыбами, с затонувшими кораблями, хранящими несметные сокровища и несметные тайны.
Летят копья.
Стрелы.
Звенят мечи.
Я смотрю на них. Я не понимаю их. Потому что я вижу здесь уютный город с изогнутыми улочками, я вижу здесь игру света и тени на тропинках шумящего леса, я вижу, как волны бескрайнего моря накатываются друг на друга. Я пытаюсь понять, что здесь было раньше, что потом – не могу, время для меня сливается в единое и неразрывное целое.
Когда-нибудь они тоже так научатся.
Когда-нибудь.
Я даже знаю, когда это случится – через какой-то миг, пытаюсь перевести в их время, вытянутое в струну, не получается – мне чудится то двести лет, то двадцать, то две тысячи.
Для меня это не имеет значения.
Я пытаюсь достучаться до их сознания, я пытаюсь объяснить им, что нужно только подождать – они не понимают, стрела вонзается в меня, пронзает насквозь, я не чувствую…
Я вижу, как они падают замертво.
Один за другим.