Слов картавые бемоли

«Шли б вы!» –

говорю я ей…

И тут,

и там

бежала жизнь,

я здесь, я здесь,

где окажись

спустя пройденную века четверть,

упало тело в блуда вертеп,

споткнувшись о закон глагола,

как правда, непристоен, гол он,

и вот он

я

в чужом стану,

уже покинувший страну,

хоть мысленно и неучтиво

облагороженный мотивом

бежать от инородных мыслей

средь тысяч букв и сотен чисел,

аршином взмыля каждый шаг,

мембраной легкого дыша,

одной-единственной дышавшей,

бежавшей

от всего,

кричавшей;

прокрикан небосвод до йоты

одной разжавшей связки нотой,

как жернов позвонка скрипевшей,

истребовав себя,

испевши,

летев,

упала где-то взаморь;

мой голос в пляске пальцев замер…

Весь мир

закатом

багровел,

пылая,

дулся

боговер,

и, выси щупая,

костер

на мили миль

в тоске простер.

Я не уйду,

и в сердца крипте

когда-нибудь

построчным скрипом

в послезаветном мире новом

воскресну я,

воскресну снова…

Обухом рифмы двенадцатисложным

ударил поэзию-дуру.

Дали

как за убийство – покуда можно

за цензуру.

Об этом

никто

никогда

не напишет

без опаски, без риска,

вот кто я,

вызволяющий поднебесье сибирское

из дебрей секвойи.

Миллионно пролистанный,

социально освистанный

за это –

слишком много истины

декабристой

в куплетах!

Последовали за мной

холодной зимой

два тяжких груза:

жена моя – муза

и рифма –

строкой…

Рельсовым набатом,

звуком вагонных колец

утекла безвозвратно,

конец…

Я полутень

и кто-то полу,

прибитый трехкубовым к полу,

варил на плахе краску дня я,

а сердце,

мысли просклоняя,

уже готовилось к развязке,

и кровь,

приняв иную вязкость,

по мокровениям заерзав,

учило пульс мой ритму Морзе;

я полутень

и кто-то полу,

уже распластанный по полу…

Свисает выше локтя стяг,

и жизнь в абсциссных плоскостях…

Мои худые вены,

простите вы,

как флейта,

вдоль исколоты,

игла – подруга тетивы,

с*ка бестолковая.

Шаткими натянута нервами,

наугад

влекома,

летит, не видя

над курганом тела моего.

Чем сегодня я тебя обидел?

Рука моя все-таки флейта,

на «вы» перед нею я, ниц,

предлагаю, культурно попейте

из бокала по имени шприц.

Не пьет – противится,

может сыграть на флейте-урне

попадется змея-дивица

на фальшивом ноктюрне.

Ты знаешь, нет моей любви преград,

пусть ты в руках чужих резвишься томно,

я каждую неверность мог бы оправдать

в душе своей безапелляционно.

Но не прощу, когда любовь свою

отдашь тому, кто взгляда не достоин,

я каждому посмертно отомщу,

на их могилах жирный крест состроя.

Я б каждый клок бумаги приручил

и, если б надо было, перерезал вены,

не знала чтоб ты вкус других чернил,

кроме багра крови моей верной.

Я б всех на свете ощипал гусей,

чтоб ни один заучка институтский

тебя пером обидеть не посмел

и не назвал сквозь строчки прост*туткой.

…Но, милая, я там тону и тут,

и вместо всей любви твоей сердечной

и вместо рук твоих меня сжимает жгут,

свисая с исхудавшего предплечья…

Знаете,

я шут,

сам себе пляшу,

царя не около,

не около трона,

на голове многострокая

колпачная корона.

Пью чернила,

бью пюпитры,

так сочинил я

стихов килолитры.

…А знаете,

я царь теперь

и удалью царьей

властно мерцаю.

Забрал у правителя

державу и скипетр я,

колпак головитый

золотовитый.

Взял переплавил

в бесполую лаву

в сердца Везувии,

в мысли безумии,

кинул острот

и немного строк,

печалину грусти,

окалину чувства,

мешаю пером,

счастливый Пьеро.

Дал попробовать

крика утробного,

нравится всем

гортанный кисель.

Разлил пo миру

души истомину.

Мир пропитан

рифмы палитрой.

Цветет блеклый,

весь – перепетый!

Поля выросли,

печалью осени оплаканные,

взошли слогом,

ветром век

взлелеянные.

Я среди них

ягненочком закланным

лежу, млею,

уже

не больно,

не стучит висок,

анемии нет даже,

пылится только

гения кусок

в ненужной продаже.

Остатком тела

изнасилованного

по современности

грассируя,

Конец ознакомительного фрагмента.