Случайная жена, или Наследство в подарок

— В актерском он вроде не учился, — хохотнула, скрывая за усмешкой боль.

— Нет, до актерского в своих поисках он не дошел. При чем тут это?

— Он меня действительно не узнал. Нельзя сыграть настолько искусно. Он словно меня первый раз в жизни видел.

— Ты изменилась.

— Да ну брось.

— Я серьезно. Тебя запросто можно не узнать.

— Рус, что делать? — простонала я в трубку, закрыв глаза и надавив пальцами на глазные яблоки с такой силой, что начали появляться белые круги.

— Маме не говори пока ничего. Ни в коем случае.

— Почему?

— Ты что, уже ей сказала? — рыкнул мужчина, придавив меня голосом. Я через трубку ощутила всю ту волну негатива, что он мне послал.

— Я хотела, но там был рядом твой отец, и я… не стала.

— Хорошо. Не лезь в это.

— Ты издеваешься?

— Нет, я серьезно. Не лезь. Я сам разберусь.

На этих словах Руслан скинул вызов. Просто взял и скинул. Засранец, а я чуть челюсть на пол не уронила. Открыла глаза, перед ними все еще мелькали белые круги, но я вернулась в приложение инстаграм, там были контакты. То, что нужно. Нашла ссылку на запись в вотсапе и написала.

Ответ пришел мгновенно:

«Ближайшая запись в июне. Если вам подходит, то могу записать вас на тринадцатое или двадцать четвертое».

— Вот же засранец какой. На день рождения дочери. Еще я к нему не записывалась.

Встала, отдышалась и быстро напечатала ответ.

«Простите, но я через неделю возвращаюсь домой. Но если вы выкроите для меня время, я готова заплатить по двойному тарифу».

Нажала отправить и, прикусив мизинец, замерла в ожидании ответа.

«Какую именно фотосессию вы хотите? С выездом или студийную? С профессиональным стилистом или без?»

«Студийную, стилист не нужен».

«Сегодня в восемь утра есть окошко. Позже никак».

Я грохнулась на кровать, подпрыгнув от силы удара, и быстро согласилась. Следом мне пришел ответ с адресом, и лишь потом я посмотрела на время.

Семь пятнадцать.

Черт. Черт. Черт.

Спрыгнула с кровати и как умалишенная побежала в душ. Волосами опять заниматься не стала, но на лицо нанесла, казалось, тонну косметики, желая на этот раз замазать не только веснушки, но и огромные синяки под глазами. Давно я так не отличалась. Не спать всю ночь, а утром бежать на свидание к воскресшему мужу.

Точнее, на фотосессию. К непонятно кому, а не мужу.

Собравшись, вызвала такси, но оно никак не ехало.

— Дура, не могла сразу заказать? — спросила у собственного отражения, встряхивая влажные волосы пальцами.

За десять минут до назначенного времени машина все же подъехала, благо нужный адрес был недалеко. Все же Сочи не Москва, и даже пробок пока еще не было в это время.

Нужное мне здание было близко к морю, но во дворах обычных пятиэтажек. Я думала, что в Сочи таких уже не осталось, а оказывается, стояли и здравствовали. Отдельная пристройка с входом. На первом этаже тату-салон, а на втором фотостудия Хабарова. Как-то даже не оригинально. Я пригладила все еще влажные волосы, оглядела свое летнее летящее платье и дернула ручку на себя.

Глава 19

Ручка мне не поддалась. Я дернула ее второй раз, но безрезультатно. Дверь была закрыта. Вот же паразит. Неужели он меня обманул? Хлопнула ладонью по двери от досады и достала телефон. Пять минут девятого.

Что ж, подождем. Я резко развернулась, желая прислониться спиной к двери, но тут же наткнулась на насмешливый взгляд.

— Почему я не удивлен, что это вы? — улыбнулся Богдан и помахал мне ладонью с обширной связкой ключей в ней. — Отойдите.

— Ко мне можно на ты, — с трудом разомкнула губы, впитывая в себя вид мужчины. Он был в той же голубой футболке-поло и с красными глазами. Кажется, не спал. Так же, как и я.

Где же он был? Или, вернее, с кем?

Стоп, Аврора, стоп. Это должно волновать тебя меньше всего.

— Вы так и не представились, потому вряд ли я смогу обращаться к вам на ты, — усмехнулся Залесский (или, вернее, Хабаров) и вставил длинный ключ в железную дверь.

— Ульяна, — твердо произнесла, ожидая от него хоть какой-то реакции, но он просто повернулся и обворожительно мне улыбнулся.

— Приятно познакомиться, Ульяна, — прищурил глаза, затягивая меня взглядом в настоящее отчаяние, но сам никакого вида так не подал. Ни того, что прекрасно знает, что я не Ульяна. Ни того, что ему знакомо имя нашей дочери.

А может, не знакомо? Может, ему правда отшибло память?

Но как об этом узнать? Не спрашивать же напрямую? Или… спросить?

— Ты давно занимаешься фотографией? — я сама перешла на ты, войдя внутрь.

Слева по коридору был зал с зеркалами. Для создания образов. Прямо было большое помещение, разделенное на пять зон. Четыре тематические и одна просто с черным полотном и заранее выставленным светом.

— Семь лет. Чуть больше даже. Ну что, — он развел руками, так знакомо, что у меня сердце застучало сильнее — хотя кого я обманываю, оно все это время стучало как сумасшедшее, надо было сначала выпить успокоительного и только потом ехать на встречу, — выбирай.

— Туда. — Я ткнула в зону с черным полотном.

Богдан же лукаво улыбнулся:

— Раздеваться готова?

— Что? — я не совсем поняла его, а когда дошло… наверное, не будь на мне столько тональника, я бы вся стала малиновой.

— Какие именно ты хочешь фотографии? Насколько откровенные? Потому что там, — он махнул в ту сторону, — или портретная съемка, или…

Или… Вот и скольких он снимал вот так вот «или»?

— Хотя как знаешь. Ты же заказчик. — Богдан отвернулся и пошел в сторону оборудования, а я обняла себя за плечи и уставилась ничего не видящим взглядом на ту самую зону, что выбрала.

Я совсем не хотела фотографироваться.

Зачем я сюда вообще приехала? На меня опять накатило то самое ощущение нереальности происходящего — зазеркалья. Только я все же попала в королевство не Кривых зеркал, а Разбитых. Вся моя жизнь виделась сейчас именно такой, в разбитых осколках. На каждом из которых отражались моменты прожитых мною этих девяти лет. Пока я думала, что его нет. Пока моя дочь думала, что ее отец погиб.

Га-а-адство. Сжала пальцы на плечах сильнее, вынуждая себя остановиться и покончить с самобичеванием. Плакать сейчас ни в коем случае нельзя.

— Ты хочешь, но стесняешься? — неожиданно прозвучал шепот у самого уха, вместе с теплым дыханием, обдавшим мою шею. Сильные руки накрыли мои, словно обнимая, и я задрожала.

Что он творит? Что?

— О чем ты? — произнесла так же тихо, как и он, и облизала пересохшие в одно мгновение губы.

Богдан же растер ладонями кожу на моих плечах.

— Ну чего ты? Вся мурашками покрылась. В таком напряжении съемки не получится.

Съемки? Какой съемки? Боже, о чем он? Я часто задышала, хватая короткими урывками побольше воздуха, но меня все равно трясло. Кожа горела, а ощущения его пальцев казались такими знакомыми, хотя с чего бы? С чего бы им быть для меня знакомыми?