Смешанный лес (Книга стихов)

По дереву и кирпичу...

– Петух, ты - первый. Я вторая

Сегодня небом полечу!

x x x

Протяжная, как сказанье,

Короткая, как баллада,

Желанная, как касанье,

Соленая, как баланда,

О жизнь, - не хочу, не надо,

Не буду с тобой судиться,

И не упаду с каната,

Пока испытанье длится...

Мне силу даруют знаки:

Во-первых, в дали пустынной

По склонам алеют маки

С чернильною сердцевиной.

И свет, во-вторых, не гаснет

В огромных проемах детства,

Где мир меня мучит,

дразнит

И вводит в свое наследство.

И - в ландышах, в ливнях, в нетях

Зовет к себе непреклонно

Родное кладбище, в-третьих,

У Водного стадиона.

И - сильный, как кровь в аортах,

Но легкий, как скарб скитальцев

Я ветер люблю, в-четвертых

(Уже не хватает пальцев!),

И не одинока, в-пятых,

Покуда на белом свете

В царапинах и заплатах

Живут старики и дети.

x x x

Вы о главном хотели бы? Нате ж.

Как шальное окно на ветру,

Я раскрыла земле этой настежь:

Вместе с нею надеюсь и мру.

И впотьмах ужасаюсь разбою,

И дрожа изумляюсь лучу,

И уже не владею собою,

Но от боли еще не кричу:

Неуместно. Грядущие дали

Истребляют меня на корню.

Но,

какие бы дни ни настали,

Я приму их. Как злую родню.

...Эту землю, где пусто и стыло,

И мучительно, как ни мужай,

Не добьетесь, чтоб я разлюбила,

Хоть гоните меня за Можай,

Хоть за Серпухов, хоть за Воронеж...

Я не вами ведома, вожди!

...О предчувствие - лисий звереныш

Под рубахой, у самой груди...

x x x

Наугад открываю окошко и книгу,

Поправляю оборку на мамином снимке

И молчу о тебе, не готовая к сдвигу,

Но уже не способная жить по старинке.

Одинокий ковчег, где висит в изголовье

Католический крест, привезенный из Польши...

А эфир сообщает о пущенной крови,

А закатное солнце все ярче и больше.

...О, цветение смысла в тени вокализа,

И глухая отрада словарных ремесел,

И соседка по дому - небедная Лиза

(Потому что никто не любил и не бросил!).

Поднимаются волны, и гнев, и скитальцы.

На прилавках остались весы и акриды.

...Доставай мулине, приспосабливай пяльцы,

Разворачивай вышивку пестрой обиды!

Пересиживай время, которого нету,

В этом узком пенале - с лицом помертвелым.

И не жди: ничего не изменится к лету,

Потому что в пенале не быть переменам.

x x x

Любовь моя - нету подвижней

Тебя, - не поспеют слова!

Пока я стояла под вишней,

Седела моя голова.

В одежде четвертого роста

Являлась, людей тормоша...

И все это было бы просто,

Когда б не живая душа.

С замашками от Бонапарта!

А впрочем,

не надобно схем.

...Сегодня - 10-е марта.

Седая, седая совсем.

x x x

Разрушенья, обвалы, пробоины

И трофейная горсточка пепла...

(Одинокие в поле не воины(.

Ну а я в одиночестве крепла.

Одинокая дома и во поле,

Я жила широко и упрямо.

...Вот сойду у театра на Соколе

И пойду в направлении храма.

Да, повержена. Но не задушена.

Вдоль помойки цветут незабудки.

У меня сопечальников - дюжина!

Я могу дозвониться из будки.

Я скажу: (Настроенье отличное.

Нас не гонят еще по этапу(.

...Небо низкое, небо столичное

Нахлобучу, как личную шляпу,

И гляжу на трамвайное зарево...

Хорошо, когда плохо - весною.

...Опыт - это не дар,

разбазарь его,

Как спасеньем, дыша новизною.

x x x

Глядя на собственные пупы,

Вы обездарели, вы тупы...

Тоже мне вече, мужи, бояре!

Так... Перекупщики на базаре.

Я же - не лучше. Стою зевакою,

То комментирую, то не вякаю.

...О психология смерда-зайца!

Посторониться? Уйти? Ввязаться?

x x x

Умирающий бесповоротно,

Он надел на пижаму медаль...

И раскрыты глаза, как полотна,

На которых - последняя даль.

Не помогут ни Бог, ни аптека,

Ни домашняя грелка со льдом.

У него, у (ровесника века(,

За плечами - не сад, а содом.

Все равно! Доставайте медали

На комоде, в большом стакане.

Мы же верили, мы воевали.

Мы летали на красном коне.

Он устал, он не справился с ношей

(А когда-то разбойничал)... Но

Опускается вечер хороший,

Точно сладкое льется вино.

И, в матрас упираясь локтями,

Он восстанет и крикнет с одра:

– Не подумайте, люди! Я с вами.

Я еще доживу до утра.

x x x

Нет, ни жены не было,

ни ребятенка, ни брата...

Тюбетейку ставил, как чашку

и в нее опускал ключи.

Туфли из парусины

носил с повадками франта

И еще пиджак мешковатый

из сливочной чесучи.

Учителя рисованья

звали Яков Борисыч

Сама доброта, громовержец,

посмешище детворы.

Руководил указкой,

часто грозился высечь

И читал нам стихи Смелякова

довоенной поры.

Как сейчас его помню

и вся заливаюсь краской

(Сама от сиротской старости

нынче на волосок):

Вооруженный мелом,