Шрифт:
Глава 1
Где я?
Окидываю взглядом комнату, понимая, что никогда раньше тут не была. Куда мне до таких покоев? Все буквально блестит и переливается, как на экспозиции в каком-то музее. Подо мной — широченная мягкая кровать, в углу светится всеми возможными цветами новогодняя елка, рядом огромный шкаф, на котором висит костюм снегурочки.
Мой костюм!
В нем я была на том чертовом корпоративе.
Вот черт! Как же болит башка!
От внезапной боли закрываю глаза.
Зараза. Я ведь не пила.
Пытаюсь сползти с кровати — она кажется прямо-таки космически огромной.
— Тут есть кто? — спрашиваю у пустоты.
Пустота, как и ожидалось, молчит.
Поднимаю взгляд, смотрю в зеркало на свое запухшее лицо, на длинные темные волосы, которым не помешала бы расческа. На белоснежный пеньюар. Откуда он взялся? Точно не мой. Только после этого додумываюсь подойти к окну и выглянуть на улицу.
Раздвигаю плотные шторы и солнце сильно бьет по глазам, вынуждая зажмуриться.
Так, я точно не сплю?
Внизу все похоже на двор имения какого-нибудь английского лорда. Аккуратно остриженные кустики и деревца, мощеные камнем аллейки, лавочки, какие-то статуи. Все покрыто мягким слоем пушистого блестящего снега.
Красивая картина. Только людей нет.
— Ау, тут есть кто?! — кричу еще громче.
Похоже, я и правда выпила лишнего. Никогда в жизни не напивалась. Даже на выпускном, даже в универе, когда сокурсники не раз и не два пытались меня напоить.
Да нет, не может быть.
Но тело ломит, голова болит…
Вот черт!
А сейчас могу находиться в каком-то отеле. И правда, похоже на отель.
Так, где мой телефон?
Вот же блин!
Я с разочарованием плюхаюсь обратно на кровать.
Оставила в машине перед корпоративом. Потому что в костюме не было карманов, а моя черная сумка ну никак не подходила к образу снегурочки.
Все напоминает то ли сон, то ли какой-то розыгрыш. Вот-вот откуда-то выпрыгнет телеведущий, скажет, что меня снимала скрытая камера и попросит передать привет зрителям.
Так, надо выбираться отсюда.
Другой одежды нет, потому набрасываю пальто снегурочки, нахожу на полу какие-то тапочки, и тут же слышу быстро приближающиеся шаги.
Пара секунд — и в комнату врывается смуглая женщина лет шестидесяти в униформе прислуги. Она что-то громко тараторит, я пытаюсь разобрать её слова, запоздало понимаю, что говорит она на незнакомом языке.
Испанский? Может, португальский?
Пока я соображаю, она куда-то убегает.
— Подождите!
Она тут же возвращается с подносом, на котором возвышается стакан оранжевого сока, снова продолжает тараторить.
— Я вас не понимаю, — говорю я, смотря ей в глаза.
— Вы-пьей-те, — произносит она по слогам с сильным акцентом.
— Где я? Как я тут оказалась?
— По-дожь-дьи-те, — отвечает она. — Вашь мужь сей-чяс вьер-нье-тся.
— Мой кто?
— Мужь, — отвечает она. — Вашь мужь.
После чего ставит поднос на столик, берет мою руку и тычет пальцем в обручальное кольцо на моем пальце.
Мужь. Вьер-нье-тся!
Какой еще, черт подери, муж! Откуда взялось это
кольцо? Я не помню. Как его надевала, и еще вчера у меня не было не то, что мужа, но даже кандидата на эту роль! Нет, это все неправда. Или сон, или дурацкий розыгрыш.— Извините, говорю женщине, выхожу из комнаты. За ним вижу две спускающиеся вниз лестницы с белоснежными перилами и огромную новогоднюю ёлку, сверкающую внизу.
Нужно как-то доехать домой. Только как, если у меня нет с собой денег, нет телефона, нормальной одежды, ничего нет? Но не оставаться же здесь! Нужно как-то объяснить этой женщине, что мне нужно домой.
Она тут же возникает рядом, смотрит мне в глаза, быстро тараторит на своем языке, иногда переходя на ломанный русский.
— Как мне отсюда уехать? — медленно спрашиваю её.
— Вашь мужь…
— Да нет у меня никакого мужа! Давайте уже, говорите, что все это розыгрыш, — я почти срываюсь на крик.
— Дожь-дьи-тьесь…
Достала!
Спускаюсь вниз по лестнице, надеясь, что рядом улица, а там обязательно будет какой-нибудь магазин и возможность позвонить.
— Вашь мужь! По-дьо-джьи-тье! — слышу со спины.
— Достала со своим мужем.
Направляюсь к первой же двери за елкой — большой, двустворчатой, выкрашенной в белый цвет, и она тут же сама распахивается передо мной. Встречаюсь взглядом со стоящим за ней мужчиной. Я его видела…
Совсем недавно. Лицо знакомое.
— Не успели пожениться, и уже достал? — говорит он, смотря мне в глаза.
Он высокий, широкоплечий, гладко выбрит, с сильным, волевым подбородком, темными, зачесанными назад волосами и голубыми глазами. Его возраст трудно определить — это может быть как чуть больше тридцати, так и слегка за пятьдесят.
А потом вспоминаю, где видела его.
Секс. Тот чертов секс с незнакомцем, так удачно подвернувшимся, когда так нужно было чье-то плечо. Оборотень. Блин, черт возьми! Он же оборотень!
Я смотрела в его глаза, понятия не имея что сказать, а он осматривал меня с легкой ухмылкой на лице.
— Как… Как я здесь оказалась? Почему? — сама не знаю, что сказать.
— С Новым годом, — поздравляет он. — Сегодня первое января.
— Это какая-то шутка?
— Нет, не шутка. И будь тише, пожалуйста. Моя дочь еще спит.
Что случилось? Когда? Почему? Какого черта? Мало что помню. Голова гудит так, что кажется, вот-вот расколется. Пытаюсь вспомнить вчерашний корпоратив. А может, позавчерашний…
Блин…
Мысли как жвачка — тянутся и не складываются в цельную картину.
Все началось…
Все началось с измены.
За два дня до этого я и думать не думала, что стану чьей-то женой. Вышла из автобуса у двери маленького неприметного бара рядом с центром города.
Конечно же, мне соврали. Безусловно соврали. Нет там моего Рамзана. Не может он мне изменять, он не такой! Тем более узнала я про это из смски, посланной с незнакомого номера. Кто-то глупо пошутил и заставил меня нестись сюда через полгорода! Вот же задам трепку этому кому-то, когда узнаю его имя!