Снова стать маленькой

разбрасываемся буквами бестелесными,

в отчаянной попытке найти хоть что-нибудь,

нужное, стойкое, крепкое, веское.

и, как ни странно, всегда находим,

пыльное, сонное, сжавшееся комком.

каждый – своё, независимо от властей и моды,

звонкое, меткое, о всяком и ни о ком.

и начинаем носиться с ним, как угорелые,

лелеем, ласкаем, надеемся – даст плоды.

родятся стихи, злободневные, точные, зрелые,

нужно света побольше, тепла, воды.

и вот мы ждём, заламывая руки, склоняясь над ноутбуком,

забывая, что ничто не родится из мертвого семени,

и пустое слово останется бесполезным звуком,

сколько бы ни было отпущено времени.

чтобы выносить нечто стоящее и сильное,

мало вгрызаться зубами в тугую нить.

нужно слово наполнить жизнью,

но для этого нужно хотя бы немного жить.

Мое небо

небо мое – консервная банка с тушеными мыслями,

словами без звуков, и сомнами чисел бесчисленных.

валятся мысли, крошатся, брызжут себя изумрудами,

возомневая себя изумленными, вечными, чудными,

долгими, нужными, по небосводу разлитыми красками,

треплют мне мозг постоянными странными сказками,

Конец ознакомительного фрагмента.