Сокровища экстаза. Путешествия по энергетическим оргазмам

подарила вторничная йога! Сегодня мысли скачут: «Как же? После такого и выжить? Тело не может

вибрировать с такой частотой… это физически невозможно». Но если соединяешься со всем и вся, то

уже ничего не кажется невозможным, все так, как оно было задумано…

Холотропное дыхание… задержки… Тело пронизывает множество мельчайших разрядов-

молний… вибрации (ставшие уже привычными)… И тело растворяется… В кругу лежит прозрачная

оболочка с пульсирующими венами и капиллярами... Ощущаю каждую капельку крови, что

проносится в венах… Лицо, голова сплетены из этих струек, образуя «родничок» на макушке, что

излучает тепло и мощь на многие метры вперед…

Приходим в себя… Феечка! Рядом Феечка! Милая-нежная-теплая… и всегда готовая обняться. И

почему все разошлись? Как же это здорово, когда соединяются две вселенные и обмениваются своими

тайнами…

Я переполнена… любовью, нежностью, силой, покоем… и нетерпением! Нетерпением к новым

переходам!

Борода

СПАСИБО, дорогие «камикадзе»! Исключительные описания!

Поезд Москва-Саратов.

Он же локомотив в Нагваль, он же последний поезд в Лхасу, которая всегда с тобой (даже на

станции «Бирюлево-пассажирская»), он же «Желтая Стрела». Сколько там еще осталось до

разрушенного моста – секунда, минута, час, неделя, месяц, год, десятилетие, жизнь?

Неизвестно… Может, именно этот миг последний?

Ручка стоп-крана броско краснеет на стенке тамбура. Ну нет, еще не время дернуть за нее, еще не

вечер. В нашем вагоне-ресторане сегодня подают восхитительный деликатес – Жизнь!

Впрочем, в поезде наступает вечер. Стемнело. Вкусный сигаретный дымок причудливыми

спиралями вьется к потолку. По оконному стеклу стекают капельки дождя, слезинки Бога.

За окном проносятся голые пока еще ветви деревьев, созвездья разноцветных огоньков далеких

селений, манящие и загадочные.

Почему-то в который раз странное ощущение, что поезд никуда не едет. Он стоит на месте. И

бригада развеселых подвыпивших «железнодорожников»-актеров ритмично раскачивает его на

рельсах, а по сторонам прокручиваются добротно сделанные декорации, создавая иллюзию движения.

Теплое уютное купе. Попутчики, москвич и саратовец, научные работники, неспешная беседа о

Москве и Саратове. Конечно, ведь едем в Саратов, город интеллектуалов – студентов и научной

интеллигенции.

Загорелый москвич, ловко орудуя палочками, поглощает из объемистой ванночки китайский

салат с креветками и огурчиками, прихлебывая пивко.

На поверхности стакана чая с лимоном играют отблески, сверкают звездочки вечного огня. Как

красиво! ПРОСТО СОЗЕРЦАЙ.

Расфокусированный взгляд, скользящий вокруг. Плывущие предметы, каждый из которых будто

шепчет: «Эй, неужели ты не видишь, что не надо никуда ходить?! Просто скользи, растворившись в

том, куда упал твой взгляд».

Нет, не будет в этом посте конкретных переживаний. Просто наблюдение. И больше ничего не

надо.

Ну если только чуток ощущений (для остроты, для перчинки) – Горящие Стопы. Признак

настоящего индейца. Которому «завсегда везде ништяк».

Подошвы приплавлены к полу, и жаркие ручейки безо всяких правил буравчика ввинчиваются в

подошвы.

В наушниках звучит «KUKAN DUB LAGAN» – «Life Is Nice», композиция «Roots of Vibration»,

что во вторник на московской гвардейской йоге превращала тебя в чистую вибрацию восхищения.

Папа вопил позавчера, на пике обжигающих вибраций, под реверберирующие звуки, доносящиеся из

колонок: «Как он сейчас запоет вайбрейшен!»

«Да уж-ж-ж. Вай-вай, какой вай брейшн!»

И вновь скольжение, потряхивание на стыках меж кадрами, дрожь в проме жутках,

интерференционные блики в сиянии отражений и полумраке теней.

Тот, кто стыковал эти «рельсы», видимо, нарочно оставил зазоры меж ними. Как подсказку для

пассажиров. Чтоб не зазорно было, а озорно!

А за Трезором дозор, а за дозором узор, а за узором зазор, а за зазором зеро.

Зачем я пишу эти строчки? Да низачем. Просто неодолимая потребность выдохнуть после

бесконечной «задержки на вдохе», выдохнуть доступными средствами вот это легкое и скользящее,

свидетелем которого я являюсь, просто нестерпимая жажда выразить словами, бедными и скудными

(ну уж какие есть), озвучить мелодию течения реки, не имеющей ни истоков, ни устья.

Прекрасная Леди

У меня на сегодняшний момент есть любимая песня, в ней есть очень приятные строчки. Можно

даже совместить с ощущениями:

«В конце туннеля яркий свет…

И я иду…

Иду по выжженной траве…

По тонкому льду…»

«Город 312. Останусь»

Не знаю почему, но так хотелось их написать…

Маленькая Фея

Как вкусно пишете! Можно читать на десерт, вместо сладкого…

Писать о йоге? С каждым разом это становится все труднее. Столько всего… Так что же писать?

О чем?

Как не хватало воздуха на первых задержках… Как мучительно кричало тело: «Выдох! Дайте

выдох! Умру щаз!»

Или как огненные потоки врывались в пятки… Как такие же горячие струи вливались через

ладони, поднимаясь по рукам, в кобре… Или как штырило через промежность… И код-то какой

простой. Всего лишь «открываем ...»

Как летала по залу почему-то в той самой кобре, закачивая огненные струи…

Как взрывался от прикосновений третий глаз на змеиных пранаямах…

Какое множественное и многократное удовольствие получало все тело. В поклоне земле и не в