Сонное царство

Готового упасть Борикова подхватили, и он стиснул виски, вспомнив все до мельчайших подробностей и тщетно пытаясь загнать воспоминание обратно. Ким Сикейрос довольно облизнулся.

– Маленькая нотация, - объявил он, раскланиваясь.
– Вам, друзья, до того наплевать друг на дружку, что это выйдет боком. Я вам устрою. Что вы, в конце концов? Я и сам порядочный эгоист, но мой мир, который я приобрел, едва профессор дал мне шанс развиться, - мир, которым я правлю, все же не такой опасный, как ваши миры. Сны об этих мирах руководят каждым вашим вздохом. Впрочем, быть может, и зря я вас ругаю. В конце концов, это я не сумел обеспечить вас чем-нибудь получше. Пожалуй, мне не стоит сердиться. Я отпущу вас в автономное плавание, и вы поплывете, поплывете - словно облака, куда подальше, благо я по горло вами сыт и позволю себе поиграть в какой-нибудь другой сон.

Ким Сикейрос поднял палец. Конечный, будто дожидавшийся этого, рванулся прочь - и последний его крик слился с грохотом исполинской, живой, серо-стального цвета глыбы, караулившей его сзади и теперь накрывшей, и впитавшей его в себя.

– Обычно, - рассудил Ким, - каждый из нас получает именно то, чем живет. Можете называть это верой.

В руках Парвуса очутилась винтовка. Он стоял на красном глинистом берегу, испещренном ласточкиными норами. Словно черви, расправляясь и обретая на выходе форму, из нор начали появляться молодчики в белых рубашках, с каменной заинтересованностью в лицах. "Ага! "- глотнул Парвус и передернул затвор. Ему предстояла долгая битва, и он уже не мог видеть того, что творилось за спиной - впрочем, он бы и не увидел, даже если бы очень захотел, ибо все, что было раньше, происходило где угодно, но не там, где стоял Парвус.

Сикейрос перехватил взгляд Борикова, изучающе взглянул на неподвижного Всеволода Рюгина.

– Возможно, это выход, - произнес он с сомнением.
– Я не уверен... Плыть в густеющей воде к тому, что давно прошло - не знаю... Быть может, ему удастся доплыть? Будем надеяться, что ему повезло. Забудем о нем, я отпускаю тебя, Виктор Бориков. Какая, однако, подходящая фамилия - не Борцов, заметь, а Бориков, ничтожество. Водицы испей!

Бориков расслышал совет уже издалека, обмирая в темных вонючих сенях, содрогаясь при виде медленно отворяющейся двери. "Родненький! "- напевно проскрипела дверь, и Бориков отшатнулся, но ноги его приросли к полу. Патлатая старуха с колышущимися телесами жеманно гримасничала. В одной руке она держала за горлышко громадную бутыль с мутным самогоном. Черные пальцы другой нетерпеливо сжимали и разжимали оплывшую, дрожащую свечу; увидев эти ритмичные движения, Бориков зажмурился, исступленно замотал головой и стал отклоняться назад, сколько позволяли негнущиеся ноги; рукой он нащупал позади себя дверь, толкнул, но не успел хлебнуть ворвавшегося ночного воздуха: под далекий лай собак, под стрекот цикад, под дальний же грохот пустого почти поезда старуха напала на Борикова, повалила его, шепча профессорские наговоры и торопливо задирая подол.

Поезд, чей отголосок успел словить мертвевший Бориков, мчался, рассекая ночь - издали похожий освещенными окнами на стремительную киноленту из камеры Всеволода Рюгина. Цыганское отродье шлялось по составу в поисках припозднившихся пассажиров. Одного им повезло отыскать - в пустом вагоне, они с довольным гоготом окружили одинокую фигуру справа по ходу, возле окна.

– Погадаю! Дай погадаю, молодой, красивый!

Их ладони тянулись, топорщились, хватали безнадежные медяки - в ответ даря простофилю вихрем бумажных листков, мелькавших в кружении так быстро, что понять, что же на них написано - март ли, ноябрь - не представлялось возможным.

Cентябрь 1989 - август 1992