Сонные войны. Дилогия

– А вы еще и повторяетесь! Да на фиг мне... поймите док, у меня проблема.

– Какая Денис? У меня складывается....

– Да плевать мне, что у вас там складывается! А вообще простите. Я так себя веду, потому что... блин! Это так сложно!

– Вы можете мне все рассказать.

– Да я-то могу. Док поверьте, я не...я блин! И слово дурацкое какое... док вот вы думаете кто правит миром? Только не надо писать в своем гребаном блокноте! Это совершенно серьезно!

– Да я понимаю...

– Хрен вы чего понимаете! Блин док вы просто поверьте, что я говорю серьезно. Я не сумасшедший, я спрашиваю... как же это тяжело!

– Денис...

– Просто Ден.

– Ну ладно Ден. Вот вы говорите что нормальный и не сумасшедший человек, так?

– Доктор вы, что думаете, я на эту вашу хрень клюну? Поймите, если вы мне не ответите на вопрос, я просто уйду. И ничего вы с этим не поделаете, и никогда мы больше не встретимся.

– На какой вопрос?

– Кто правит миром?

– Я полагаю люди.

– Док, вы клоуна из меня сделать пытаетесь, так хоть из себя не делайте. Я понимаю что люди. Но какие люди?

– Разные.

– А хрена с маслом не хотите? Одинаковые док, очень одинаковые...

– То есть?

– Фу-ух. Ладно док, пошли по-новой. Вы, наверное, думаете, что я в детстве пересмотрел "секретных материалов"? Или что я шизофреник с ярыми признаками социопатии, или как еще ваша хрень называется? Как бы вам это... ха, да я вам сейчас просто процитирую! И кстати сравним ваши ответы с моими.

– Я не понимаю...

– Постойте док. Давайте по порядку? Давайте поменяемся местами на время?

– Простите...

– Док я вам плачу двести баксов в час, так вы можете поиграть со мной в эту игру?!

– Хорошо, только не волнуйтесь.

– Док у меня причин для волнения... Вот смотрите, на вас надет отличный вельветовый пиджак и прекрасные брюки. На груди галстук и еще эта рубашка... короче вы одеты по моде.

– Да.

– Отлично. А почему вы считаете, что это модно? Вот допустим лет так эдак тысячу назад, папуасы сочли бы вас колдуном и съели на ужин. Но продолжим, какую последнюю книгу вы прочитали?

– Это был Пауло Коэльо - "Алхимик".

– А какой последний фильм?

– "Аватар".

– Док вы меня поражаете! По вам самим книгу писать можно! И последнее - что вы ели на завтрак?

– Кофе и яичницу.

– Просто класс! А почему вы читали эту книгу, одеваетесь в эту одежду, смотрели этот фильм и ели эту еду?

– Наверное, потому что мне это нравится.

– Да док и мне так казалось. Я тоже думал, что одеваюсь в хорошие шмотки, смотрю клевые фильмы и ем правильную еду. Думал, что я хозяин жизни мать ее... Я вам расскажу как я живу, ну в смысле как жил. Начну с одного дня. Итак, я просыпаюсь, рядом жена. Я еще молод, она тоже, так что сами понимаете, дальше идут милые утренние глупости. Потом душ и гребаные хлопья на завтрак. Дерьмо эти хлопья, но их жрут тоннами каждый день! Дальше на улицу и в гараж. Там у меня стоит Мазда новенькая, я в нее и в офис. Там работаю как проклятый, ну или не как проклятый, однако зарплата у меня - десять тысяч евро в месяц; так что, наверное, нормально работаю... работал. Вечером домой или в ресторан. Там пожрал и домой. Ну и телик, а потом в койку. И так почти каждый день. В выходные валяю дурака, на отпуск езжу за границу, но это исключения, а не правила. И знаете что? О такой жизни мечтают девяносто процентов в России. Я если не очень богат, то преуспеваю. А потом в жизни все переворачивается. Я имею в виду вообще все! Мировоззрение, физическое здоровье, семейное положение... Вы мне не поверите, но такое бывает. Бывает, что познакомишься с человеком, и он переворачивает всю жизнь. Но перевернув один раз, он не останавливается, а вращает и вращает, пока не вырвет. И тогда понимаешь - настоящая жизнь она скрыта. Она вот тут рядом с нами, но скрыта. И не надо далеко ходить, чтобы ее вскрыть. Все на виду все под носом, но мы не замечаем. Вы думаете, что знаете, что такое жизнь и ее законы? Черт да вы даже учите других, как жить, а на самом деле док, вы ни хрена не знаете.

– Я думаю Денис у вас просто стресс. Подобные мысли возникают у каждого человека в вашем возрасте. Но вам надо понять, что описанный вами день и есть настоящая жизнь. Нет никого кто правил бы вами и говорил что делать. До каких-то пределов разумеется. Есть власть, в нашем случае правительство и президент, и они... я сказал что-то смешное?

– Док ну вы даете! Вот видите, вы тоже не понимаете. Да хрена мне президент? Я ведь не о налогах или ментах говорил. Я говорил о том, как вы, то есть я, провожу день. Поверьте док, я думал примерно как вы. Думал что президент это правильно, что надо подчиняться законам, что они писаны для всех и что с их помощью происходит нормальное регулирование общества. Все правила общества отрабатывались тысячи лет, они огранены религией и моралью, но в сухом остатке мы живем не по ним. Мы живем в одном дне. Наша жизнь определена тем как мы в нем живем. То, что вам вечером не дала жена, может настолько испортить настроение, что приведет к ссоре, а потом к разводу. То что апельсиновый сок протух, может довести до бешенства и вы попадете в аварию. И ключевые понятия здесь именно сок и жена. Мы женимся и пьем апельсиновый сок на завтрак. Мы думаем, что лекарства помогают. Мы думаем, что джинсы это модно, а классический костюм - верх стиля. И это определяет нас. Тысячи маленьких вещей, которые мы делаем, потому что считаем правильными. Принятыми в обществе и порожденные им. Но на самом деле это не так. Я думал что так, а потом повстречал Семь Толстых Ткачей...

Часть первая

Александр.

Саша встал и посмотрел на часы. Семь вечера. Он пошел к холодильнику, достал бутылку пива. В белом пузатом приятеле оказалась только оно, и половина пиццы. Он вытащил коробку и поставил в микроволновку. Откупорил пиво, сделал первый глоток. В голове почти сразу зашумело - сказалась диета. Пицца - первое, что он сегодня съест.

– Пу-пу-ру пу-пу-ру, пу-пу-ру-пуру-пуру, - напел Саша и пошел в комнату.

На столе комп, в экране надпись: "Поздравляем со стотысячным читателем!". Сашу улыбнулся и поставил бутылку на стол, рядом с выцарапанным перочинным ножом: "Толку с тощего не будет". Сегодня у него праздник. В три позвонили из издательства и сказали, что его роман поставят в очередь, если доработает язык. Что же это несложно. Он присел в кресло со стершейся обивкой и достал из пачки сигарету. Да надо бы убраться, а то стол уже весь в пепле. Он закурил, на секунду сердце кольнуло. Может Димон прав? Может пора уже завязывать с "палочками смерти"? А то с его комплекцией и возрастом...

Зазвонил телефон. По комнате разнесся противный писк "монофонии". Ну ничего, если все пойдет как надо, к марту купит себе новый.

– Ало, - сказал в трубку.

– Саш привет, - голос принадлежал Диме.
– Я того, симку поменял.

– А что так?

– Да блин... с той в интернете посидел.

– Опять? И на сколько в этот раз?

– На три штуки.

– Ну даешь! А не боишься, что поймают?

– Поймают, заплачу.

– Доведут тебя эти штучки...

– Да ты брось. А что с книгой?

– Звонили, сказали, что через три месяца сдадут в печать, если кое-что исправлю.

– Здорово! Когда отмечаем?

– Приходи завтра вечером.

– Хоккей. Давай.

– Бери...

Александр "повесил" трубку, сделал глоток пива и затушил сигарету. Посмотрел на экран монитора. Там, в довольно красочной странице, находились его "детишки". Так он их называл. Восемь книг. Почти шесть мегабайт текста. И впервые такой успех! Сто тысяч посетителей за месяц. Семьсот оценок и полторы тысячи комментариев. Прошлые произведения не набрали и сотой части от этого. Саша навел курсор мыши на "комментарии" и щелкнул. Оп, новый.

– Фарит прочел твою книгу, - пробормотал Саша.
– Да и хрен с тобой Фарит.

Если бы такой комментарий пришел месяц назад, Саша обязательно ответил и спросил, понравилось или нет. Теперь отвечал исключительно на те, что его хвалили. Он откинулся на спинку кресла. Представил, что будет с ним в будущем. Машина, может даже переедет из этой хибары. Хотя собственная квартира в Ростове - это здорово; но Саша ее не заработал, а просто она перешла по наследству. Димка уже обзавелся своей и отдал ему эту. Однушку с клопами. Да, но скоро...