Прошло почти две сотни лет,Как с нами Лермонтова нет.Некрасов, Пушкин – где они?Не наблюдаем в наши дни.Поэтом трудно быть, поверь,Хоть на Парнас открыта дверь.Увы, в издательский портфельФантастика летит теперь,И детектив туда войдет —Для невзыскательных сойдет.Издательствам не до стихов.Бестселлер про боевиковВсегда раскупят, ну а тут —Стихи, ведь их не продадут.И не поможет ИнтернетПоэту – там порядка нет.На литпорталах льется грязь.Глумится матерная мразьВ лице судьишек бескультурных,Администраторов сумбурных.И если автор им не «свой»,Тогда совсем прогноз плохой.Поиздеваются над ним,Освищут судьи без причин.И вот обиженный ушел,А в результате – пишет «в стол».Литература захирела —Диагноз ставить можно смело.Как кляча, тащится она,Поклажей обременена,По бездорожью… Нас достали.Как мы от бездарей устали!И графоманством сыты
всласть.Неужто ей дадим пропасть?Всего за пару смелых фразЦарь слал поэтов на КавказПод пули горцев, на войну —Все бунт мерещился ему.Поэтов Сталин опасался,За ними пристально следил.Кто перед ним не пресмыкался,Тех в лагерях он уморил.Хрущев калитку приоткрыл,Но диссидентов наплодил.Та оттепель недолго длилась,Застоем брежневским сменилась.Репрессий бархатных чередНастал, генсек за годом годВел неуклонно, непрестанноС инакомыслием борьбу —Противники ленинианыНашли на Западе судьбу.А в перестроечный периодБуквально за один лишь годЛитература обновилась.Бояться стало не с руки,И запрещенные стихиНа книжных полках появились.Цензура сброшена была —Поэзия не расцвела.А что же нынешняя власть?Либерализмом увлеклась.Давно на рудники не шлетВсех тех, кто в ногу не шагаетИ к топору Русь призывает,А на правительство – плюет.И борзописец это знает,Он время даром не теряет.И власть он дегтем обольетИ диссидентом прослывет.И не оставит без наградЕго правительство за «вклад»В российскую литературу.Когда ж вернет оно цензуру?Но не такую, как былаВ России при царе она,И в сталинские времена.Цензура мягкой быть должна!
Писатель, осторожнее броди…
Писатель, осторожнее бродиПо Интернет-порталам, обходиЛитературные помойки —Здесь все равно поставят двойкиТебе на конкурсах их судьи.Пусть даже самым лучшим будетРассказ твой, но произведеньеАдминистратора получит приз,И не обрадует тебя такой сюрприз.А выскажешь свое ты мненье —Напустятся всем миром сразу,Со всех сторон обсыпят грязью,Не жди пощады уж рассказу —Распотрошат любую фразу.И сонм литературы «тонких»Ценителей одни обломкиОставит от произведенья.Ты уходи без сожаленья.Коль ты талантлив, это ерунда —Расставит время, без сомненья,Все по местам, и будет ждать тогдаТебя признанье, их – забвенье.
Максим Горький
Соцреализма основательПисатель, драматург, поэтВселял в людей надежды светМыслитель крупный и создательЧудесных сказок – воспевалЛюдей он смелых и свободных,Сверхцелей достигать способных —Бессмертья их не исключал.Издательства он возглавлял,В Богостроительстве толк знал —На Капри школу создавал.Большевикам он помогал,Но революцию не принял —В ее горниле обожжен —Но часто заступался онЗа обвиненных, но невинных.Не понят Лениным – потом —Нашел приют за рубежом.Болезнь он легких там лечил,Писал рассказы и роман,В Италии, в Соренто жил.Там также издавал журнал.Вернулся же в Союз когда —Репрессий час не наступилЕще – три года там прожил —На дачу съездив, подхватилГрипп – тут же дело довершилТуберкулез – его добил.
Шахматы
Клетчатое поле.Пешками прикрыт,Хоть не на престоле,Сам король стоит,Рядом ферзь могучий —Нет фигуры лучше,Далее – слоны.В эндшпиле важны.А за ними кони —Стойки в обороне,Вилками страшны.А по флангам поля,Словно в забытьи,Тихо спят в неволеМощные ладьи.Вырвутся на волю,Линии займут.Вражью оборонуВ щепки разнесут.Право хода – белым.Но еще не факт,Что начавший первымНе получит мат.
Мздоимец
Корпус отдельный у зданья больницы —Морг – по кустам воробьи и синицы.Дружно расселись и звонко поют,Важность момента не осознают.Тут ритуальных автобусов «гонки»Уж начинаются, мартовский тонкийЛед под колесами в лужах хрустит,Пущен конвейер – водитель спешит,Ведь в крематорий за город – тудаДержит он путь – разнарядка тверда.Старую песню скорбящим «поет» —Нищий он, мол, и бензин не крадет,И с провожающих «снять» не гроши —Сумму побольше водитель решил —Тысячи две, а еще лучше – пять.Дома семья, мол, должны же понять.Вот крематорий – автобус уж встал.Длится недолго, мол, здесь ритуал —Вновь стал водитель людей убеждать,Хоть и спешит, но готов постоять.Только б ему отстегнули, затоВсех с ветерком он домчит до метро.Но получает короткий ответ —Могут дать двести, две тысячи – нет.Кислую мину мздоимец скривил,Дверцу захлопнув, он вмиг укатил.
Марина Бокар (Молдова)
Сборник стихов
Родилась в прошлом веке – 7 февраля 1958.В благодатном и суровом Уральском краю, в деревне Большие Седельники.
Наверное, родилась в добрый час для Музы. Потому как пригрела она меня в раннем детстве. Писала, сколько себя помню. Записывать начала в 90 годах. Живу вдохновением, все остальное проходит, как и должно проходить. У каждого своя тропа и она у меня своя со
своими прихотями и заковырками, просто надо суметь разукрасить ее цветами радуги и идти навстречу надежде и вдохновению. Вот так и живу. Может пришла пора и поделиться красками пройденных лет, и отдать их доброму и вдумчивому читателю, а он уже пусть сам судит.
От абажура ветхий свет …
От абажура ветхий свет.На гобелене моли след.И серебром Луны овалНа блюдце чайное упал,Дробя земных зеркал портал.Где ночь – в окно зрачками звездИ, прошагавший пропасть верстПо временам долин и скал,Старинный маятник устал,Крошить веков седой кристалл…Где льется в вечность ночи тишьИ небо над зонтами крыш,Чью значимость не умалишь.Где реки грез в одну ЛунуЯ с блюдца чайного солью…
Мы будем пить зеленый чай…
Мы будем пить зеленый чай,Читать серебряные стансыИ разгадаем сотни тайнС младенческим упрямством.Конечно, если захотимИ в это искренне поверим,Свой Гётеанум сотворим —Вселенную измерим.Не филистерам толковатьДуши крылатой вдохновенье.И почему цветет акантВ коринфских капителях …Мы скроемся в лощинах гор,Питаясь терпким, диким медом.И в рябь топазовых озерПогрузимся с заходом.На склоне сверженного дняЛуна фарфоровою чашейВзойдет смарагдами полна.Все это будет нашим!Мы будем пить зеленый чайИ строить из задумок пристань,Где цветоносный молочайКовром восточным выстлан.И лишь потом на нем уснем…На сильных крыльях СерафимаМы ко Вселенной понесемНаш чай, да стансов дымы.
Я в руках держала солнце…
Я в руках держала Солнце,Заглянувшее в оконце.С лепестков румяной розыПила росы – утра россыпь,Счастья слезы, – девы грезы…Я в руках держала небо,Окунувшееся в лето.Руслом рек с дыханьем ветра,Превратившееся в эхо,Потерявшееся где-то….Я в руках держала ветер,Он со мною был приветлив,Но в мечтах неутолимОн развеялся, как дым —Легкокрылый пилигрим…Но со мной остались Звезды,Озаряющие версты,Что ведут от сердца к сердцу,Открывающие дверцуВ Мир, откуда я воскресну!…Пока не стерты молью гобелены …Все чаще вижу я, как умерла.Лежу в гробу и, как сквозь стену, слышуОбрывки фраз и мысли, и слова,И как ступает голубь по карнизу…Отчетливо я слышу детский плач.И вижу мать, кормящую младенца.Как за окном гоняют дети мяч,Как зеркало прикрыто полотенцем…Я вижу, как три дня идут ко мнеУставшие, трагические лица.И лишь один со мной наединеОстался на ночь, полистать страницы …Присел на стул, вздохнул, свечу зажег,Губами прикоснулся век холодных.Как долго ты не появляться могВ моих живых ночах тобой голодных?!А он, не слыша, начал монолог:"Привет родная, жаль тебя не слышу"…Как мне хотелось, чтоб упал мой гробИ ты услышал плачущую душу.Но подчиняясь праву бытия —Канонам веры в тяжкий час напасти —Я, губы сжавши, слушала тебя«В собранье песен верных юной страсти»Ты мне читал Петрарку наизусть.Седой как лунь, внимая Музы благу,Ты покаяние принес и грусть,Вкушая строк живительную влагу.Твоя тоска звенела в тишине,Раскаянье пронизывало стены.И я шепнула: "Помни обо мне,Пока не стёрты молью гобелены".
Если воздух стал лиловым…
Если воздух стал лиловым,Брызнув красным, страсть земнаяС глубиной морской слилась,Все пространство наполняя,Как лиловая напасть, …Вспомни о заре медовойНад дубравою зеленой,Где мы были ярче молний,Где цветами пахли мы,Как ветра над колокольней…И цветные снились сныО волне морской, соленой…Как весеннею истомойИсходили первоцветы, —Как украсил их Творец!Вспомни яркие приметыПервой встречи, наконец,Мы ль не радугой ведомы!?Соберем оттенки ветраИ разбавим цвет лиловый.Страх закрасим, тень сотремИ медово- бирюзовымНовый, божий день начнем,Где цветет миндаль на ветках…
Крошась, луна растает …
Когда в тумане снежном даль утонет,Где даже звезд мерцанья не видать.Крошась, Луна растает на ладони, —Я выдохну – какая благодать!Старинные часы проснутся в полночьОни, как я, так ждали тишины…Под снежной дремой ночь спешит на помощь,Читая стихотворные псалмы.О том, что подорожник спит под снегом.О том, что реки больше не спешат…Но милость Божья служит оберегомДля тех, кто верит в следующий шаг.Нет времени – часы идут веками.Нет смерти – есть всего лишь переход.Скрижалями души, а не словамиРод человечий вечность обретет.Не жажди славы – нет ее при жизни.А если есть, цена ее – обман,Коварство, зависть и ржавеют мыслиНо чистота их – чести талисман.Снег падает, а кажется взлетаетЯ словно, покоряя высь, парюИ тело невесомость обретает,И мысли обретают плоть свою.