Сплюшка или Белоснежка для Ганнибала Лектора

— Простите… — кашлянув, тихо протянула, чувствуя, как повышается градус неловкости, а вокруг воздух начинает звенеть от напряжения. — Ко… — снова прокашлявшись, я сглотнула и повторила попытку. — Кофе или чай?

— Чай, если можно, — так же тихо откликнулась гостья, перебирая пальцами тонкую цепочку на запястье.

— Сейчас, — нервно дёрнув себя за край футболки, я с силой потерла ладонями лицо и встала, направляясь к плите. Попутно вспоминая, где и что у меня хранится, и перебирая в уме все известные мне рецепты чая. От самого банального, до самого невероятного.

Пока в ковшике медленно закипала вода, я вытащила засушенные, аккуратно порезанные корки мандаринов и лимонов. Принюхавшись, определила в какой из банок лежит гвоздика и, привстав на цыпочки, достала с самой верхней полки пакетик с сушёной мятой. За основу пошёл хороший, настоящий чёрный или как говорят ещё — красный, байховый чай. По-моему, то ли кенийских, то ли индийских сортов…

Некогда было уточнять геолокацию его сборов и производства.

Поставив рядом с плитой стеклянный заварочный чайник, я аккуратно, маленьким половником налила туда немного воды и дала постоять, прогревая посуду. Затем взболтнула горячую воду и разлила по таким же стеклянным, круглым чашкам. В отдельной керамической пиале смешала две ложки заварки, добавив к ней апельсин, мяту, мандарин и гвоздику. После чего осторожно пересыпала получившуюся смесь в заварник и залила кипящей водой. Старательно следя, чтобы не перегрелся и не лопнул чайник, и вода не попала на кожу.

Простые, привычные, механические действия привели меня в состояние близкое к медитативному. И пока чай настаивался положенное, для полного раскрытия вкуса время, я убрала осколки с пола, вытерла лужу и даже откопала на просторах кухни нетронутую упаковку с настоящим яблочным мармеладом и баночку мёда-суфле.

Чтобы, разлив чай по толстостенным чашкам и поставив его на стол, робко устроиться на полюбившейся уже табуретке. Старательно и слишком внимательно разглядывая, как красиво и величественно плавает в чайнике полностью раскрывшиеся листья чая. Медленно вдыхая пряный, густой и насыщенный аромат, с ноткой мятной, сладкой горечи.

Не представляя, с чего начать разговор и стоит ли вообще его начинать. И я была такая не одна. Но, как оказалось, у моей гостье было больше храбрости и сил, чтобы заговорить первой.

— Наверное, стоит представиться… — обхватив свою кружку руками, она неловко улыбнулась. — Я… Кхм, как бы сказать… Ольга Викторовна Ярмолина. Я… Мама. Алексея и Леры. Вот…

— А… — моргнув, я взяла кружку в руки и сделала первый, очень осторожный глоток, переваривая эту новость. После чего осторожно откликнулась. — Наталья… Снегирёва. Ну… Вроде как студентка вашего… Сына?

— Его девушка, — мягко поправила меня Ольга Викторовна, нервным жестом заправив за ухо прядь волос. И чуть поёжилась, словно находится так долго, один на один, в незнакомом месте ей было непривычно.

Ну, мягко говоря.

— А вот это вряд ли… — тихо пробормотала себе под нос, криво улыбнувшись в ответ. Вцепившись в кружку как в спасительный круг, и не обращая внимания на то, как обжигает пальцы горячий напиток.

Всё равно, это не так больно, как тот раздрай, что творился в голове и душе.

— Это мой сын вряд ли вас отпустит, — улыбка женщины стала печальной, отдающей нотками застарелой грусти. Судорожно вздохнув, она покачала головой. — В этом он… Очень похож… На своего отца. Тот тоже не смог меня отпустить…

— Простите? — я склонила голову набок, не понимая, к чему вообще весь этот разговор. И вздрогнула (в какой уже раз за этот день?), когда Ольга Викторовна громко всхлипнула и вжала голову в плечи, пытаясь справиться с собственными эмоциями.

Чтобы спустя мгновение выпрямиться и, решительно выпалить:

— Я такая же как ты, — отмахнувшись на мою попытку заговорить, она продолжила говоря быстро и отрывисто. Словно боялась потерять остатки решимости, толкнувшей её на это откровение. — Я тоже была танцовщицей. Отличной. Лучшей. Тонкой и изящной. Погружающейся в танец с головой. Отдающей себя полностью и без остатка. Не этот дешёвый, никому не нужный стриптиз, нет… — презрительно скривившись, она сжала пальцами кружку так, что побелели костяшки. — Танец. Не больше и не меньше. Только мне не… — запнувшись, она тонко, почти жалобно всхлипнула, не имея сил сопротивляться нахлынувшим воспоминаниям. С трудом находя силы, что бы продолжить этот разговор. — Не повезло. Я привлекла внимание одного человека. Влиятельного, богатого человека. И может быть, мы действительно любили друг друга… — она сделала паузу, прикрыв рот рукой и глотая невольные слёзы, текущие по щекам. И сделав глубокий, сильный вздох, почти беззвучно закончила. — Вот только он сломал меня. Своей любовью. Своей клеткой. Своей тайной. Своим контролем и роскошью. Сломал так, что я до сих пор не могу жить нормально. Жить как все. Быть как все. Если бы… Если бы не наш сын, я бы… Давно наложила на себя руки. Давно…

Последнее слово камнем упало в повисшей, тяжёлой, давящей тишине. Её можно было потрогать руками, разрезать ножом. Она мешала дышать, мешала думать, оставляя только безмерное удивление, сочувствие и гордость. Глупую, совершенно несвоевременную гордость за эту хрупкую, но всё же такую сильную женщину. Собирать себя заново, улыбаться и жить ради детей?

Пожалуй, не многие смогут так. Очень не многие.

И я не знала, вот честно не знала, что сказать на такое внезапное откровение. Молча глядя на неё, такую беззащитную и открытую, уязвимую сейчас. Ронявшую горькие, скупые слёзы на моей чистой, светлой кухне. Смотревшей на меня с робкой, дрожащей улыбкой и вытиравшей бегущие по щекам слёзы рукавом кофты.

— Я… — медленно вдохнув и так же медленно выдохнув, я нерешительно протянула, отводя взгляд. — Я не знаю, что…

— Сказать? — тихо уточнила Ольга Викторовна и резко вздохнула носом воздух. После чего медленно отпила чаю, закрыв глаза и борясь с дрожью, то и дело пробегавшей по телу. — Не надо меня жалеть, Нат, пожалуйста. Жалость… Она убивает ещё больше, чем мои воспоминания. Я очень… Долго училась видеть что-то хорошее во всём случившемся. И каждый день благодарю Бога за то, что у меня есть такой сын.

— Да уж… — чтобы хоть чем-то себя занять, я вытащила бумажную салфетку с подставки и принялась складывать из неё какое-то оригами. Совершенно не понимая, что я делаю и зачем.

Пытаясь хотя бы так отвлечься от свалившихся на мою голову откровений. Выбивающих из колеи и заставляющих на многое посмотреть по-другому. В том числе и на реакцию Лектора в тот день. Вот только…

Моргнула, глядя на получившегося кособокого журавля. И подняла взгляд на с трудом, но всё же сумевшую успокоиться женщину. Осторожно спросив:

— А… Лера?

— Приёмная я, — буркнули со стороны коридора. И на кухню ввалилась Лерка. Бледная, встрёпанная и какая-то неимоверно уставшая. Припёршая с собой старую, низкую скамеечку для ног и устроившуюся на ней рядом с матерью.

Обняв её за ноги и положив голову на колени, довольно жмурясь от осторожных прикосновений к волосам. До ужаса напоминая бродячую кошку, дорвавшуюся до ласки и дома. Принеся с собой смуту, волнение и ощущение своего, особого, домашнего уюта.

От которого даже мне стало чуточку легче. Дышать так точно.